Drayru's Rays of Light from the Lovely Dimness

The Bitch is Back [ Anger ]

2007-08-12T14:27:00.000-05:00

Ciudad de Contrastes

Y así, por mucho tiempo, la esperanza se perdió. Y algunas cosas que no debieron ser olvidadas, desaparecieron. Por siglos virtuales, La Lista Abierta se sumió en las tinieblas, resignada a ver sus páginas marchitarse en la decadencia a la que fué condenada.

Sin embargo, hubo alguien, un freak unido -Cavorite-, quien aún conservó la fe necesaria para desafiar al destino inefable que estaba por consumir a la lista, y así, en lo oculto de Cavorite Labs fraguó un plan, diseñó una estrategia, se asió a la esperanza.

La Lista Abierta está de vuelta, y es posible que los tiempos en que estábamos destinados a ser párias errantes de la internet esté por concluir, porque la lista, ha vuelto, la lista está aquí.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Marilyn Manson .
Odio, violencia.

Why, do you like playing around with
My, narrow scope of reality
I, can feel it all start slipping
I think I'm breaking down

Duo [ Pre ]

2007-05-27T20:47:00.000-05:00

Metaobservación

Yo no olvido. Eso del olvido es un invento insensato, una farsa creada para hilar fino sobre el grueso de esas ropas que no dejan sentir la piel, que no permiten palpar las marcas en el cuerpo, que dan la sutil impresión de que todo es inocuo y sin relieves, que todo es plástico brillante y maleable.

Pretender que las heridas nunca hicieron daño y que la sangre nunca acudió a su llamado es desconocerse a sí mismo, es crear la ilusión de una vida sin cicatrices. Yo recuerdo mis heridas. A veces, cuando me atrapan los pensamientos, suelo quedarme largo tiempo reconstruyendo el momento justo en que pasaron una y otra vez las hojas de acero escupiendo su filo contra mi cuerpo carente de defensa, recuerdo la carne abrirse y la sangre brotar, recuerdo quedarme mirando la cortada -me gusta ver, aún mis heridas, pienso ahora- haciendo a un lado el dolor, recuerdo haber probado con mi lengua la espesura de la sangre caliente, recuerdo no limpiarme para hacer el momento más intenso, más duradero, más vívido.

No temo a los cuchillos, miro su trayectoria mientras me dan alcance. No curo mis heridas, pues las hago parte de mi. Algunos recuerdos se sanan bien, otros se infectan y la carne se pudre, depende del viento, depende del frío, depende del calor ajeno que pueda llegar.

Yo no olvido, de hacerlo, podría llegar a extraviar mi vida, que está tallada entre marcas de cicatrices y sangre seca que me resisto a limpiar.
Yo no olvido, de hacerlo, sería feliz.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Foco, enfoque.
Odio, violencia.

And here I am - on the road again
There I am - up on a stage

Extra, Extra [ In the Air ]

2007-03-11T13:40:00.000-05:00

Extra, extra.

Según informes recientes, un cerdo noticioso voló el pasado viernes por los cielos bogotanos informando a las gentes sobre acontecimientos que se producirían, según el porcino, en el transcurso de este fin de semana. El avistamiento ocurrió en el parque Simón Bolivar ante la mirada estupefacta de más de veinte mil personas que se encontraban coincidencialmente en el lugar fumando pipa y entregados a extensas discusiones sobre temas tan álgidos como el carácter rupestre de las pinturas de canes jugando póquer, las ventajas de no bañarse el pelo, el lado claro del lado oscuro de la luna y el significado deconstruccionista de la frase "dog eat dog".

Afirman los testigos que el cerdo salió de ninguna parte. Informes más detallados coinciden en que la bestia rosada descansaba detrás de una pantalla de video gigantesca en la que se transmitían imágenes de guerras sin sentido, tiranos de corbata y muertes de civiles. El animal se pavoneó por cerca de diez minutos sobre el espacio aéreo del parque dejando ver las proféticas inscripciones en su panza.

Cerdo noticioso.
Fotos cortesía de un vagabundo que hurtó la cámara digital con la que captó las imágenes.

"El patrón Bush
visita el rancho Colombia"

El cerdo voló hacia los confines del oscuro cielo de viernes en la noche. Quienes alcanzaron a presenciar el hecho, quedaron perplejos y con varios interrogantes a los que no pudieron dar respuesta. ¿Quién será ese tal "patrón Bush" a quién el chancho hizo mención?, ¿Cuantas hectáreas medirá el rancho Colombia? ¿Cuántas reses albergará el rancho? ¿Llevará el patrón Bush fusta y silla para montar a caballo y pasear por sus predios?. Estaremos atentos al cumplimiento de las profeciás lanzadas por el cerdo volador, si usted detecta un movimiento sospechoso de ganado, evidencia de la existencia del patrón Bush y su rancho no dude en informarnos. Estén en sintonía

Testimonios de algunos espectadores:

Jules: Turieeeeeeeeeeeeeeeeeel!
Cavorite: ¿Y usted dónde se metió esa cámara?.
Foxtrot: Muera maldito traqueto!
Pol: ¡Y se me manda ese animal!
Vagabundo ladrón: Yo no sé joven, yo vi ese marrano volando y claro, me iba como dando miedo, pero pos usté sabe que uno de pobre por la plata hace lo que sea. Tocó quitarle la cámara esa de tomar fotos a uno de esos ricachones pa' poder darle las fotos. Eso si le digo, al fondo estaba sonando una música lo más de bonita, hasta ganas daban de voltearse a ver que era eso que sonaba, de pronto mañana me acuerdo de la música y le cuento mejor...

You better watch out
There may be dogs around

Una, Vaca [ Astronomy ]

2007-02-17T20:14:00.000-05:00

UCM

Aranta, como siempre, ayuda muy gentilmente a promover la continuidad de mi existencia virtual invitándome al meme iniciado por AndyG.

"Reglas: Pon tus bandas favoritas y debajo el peor disco, seguido de una breve explicación. Ruéda la invitación a algún amigo después."

Vaina complicada esa de hablar de algo sin saber, pero bueno, luego de convencer esta mañana a una señora en el transmilenio de la efectividad superior de la baba de caracol alimentado con noni sobre la baba de caracol tradicional, creo acertado chisguear un poco incursionando en el espinoso mundillo de la crítica musical.

Pink Floyd - The Piper at the Gates of Dawn.
Pésame para auqellos que consideran a Syd Barret un "genio más allá del bien y del mal que murió y ahora está sentado a la derecha de dios padre". Triste que este sea considerado el disco sobre el cual se basa la mítica genialidad del pelao Syd, ¡Que disco pa' aburrido, ala!. Norman Smith, muy temprano y sin saber aún lo que tenía entre las manos, trató por todos los medios de hacer de los Floyd un grupejo estilo Beatles más. No, gracias, con los originales ya es suficiente.
Queen - Made in Heaven.
Por más que aún esté el viejo Brian y uno pueda cerrar los ojos e imaginárselo usando la misma ropa obsoleta y esos chalecos ridículos tipo persiana, claramente falta la fuerza del grupo, faltan las -paradójicas- güevas del grupo, falta Mercury con su voz perfecta y su vena brotada a punto de estallar y que nos da claras luces de que está cantando con el alma, porque mientras canta su débil cuerpo va perdiendo vida, vida que carecería de sentido si no la usara para cantar.
Metallica - Garage Inc.
Más allá de Load y Reload, más allá de las gafas neopunkies de Hetfield e incluso más allá de la Paisana Jacinta hecho bajista, Garage Inc. es la oda a la mediocridad y a la gana de sacar billete a punta de par covers a medio hacer.
Infected Mushroom - Becoming Insane.
En este último album, los otroras judíos todopoderosos amos del psytrance, se notan gastados y claramente sin más argumentos, salvo el remix de éxitos pasados. Cuando uno está en un género en el que el remix es pan de cada día, y saca un album que es remix del remix, ya es hora de empezar a pensar en la jubilación o en algún reality que junte al enano aberrado de Austin Powers con otras glorias del pasado.
Stratovarius - Elements Part II.
Básicamente, y luego de Elements Part I, llega un momento en la vida de todo fan del metal nórdico para mujercitas en que luego de presenciar tanta masturbación al ego metalero a punta de solos absurdamente rápidos uno se pregunta: "Ajá, ya se sabe que pueden tocar con una mano atada a la espalda y una piña debajo del brazo, ¿y eso es lo que hay?".
Astor Piazzolla - Bandoneón Sinfónico.
La verdad no es que se malo, es que nunca he logrado escucharlo de un sólo impulso, lo cual no deja de producirme cierta insatisfacción con respecto al album
Roberto Goyeneche - Cualquier cosa luego del 82.
El espagueti volador sabe que me gustan todas las interpretaciones de este viejo ya un poco muerto, y que si continuara con vida le besaría la calva sin dudar. El problema es que los años no pasan en vano, y luego del 82, digamos que la dicción de borracho, la apariencia de borracho y evidentemente, el haber degenerado en un viejo borracho, hacen que uno extrañe al Goyeneche del 62, aquel que reinventó muchos de los temas insignia del tango al fundirlos con esa "garganta con arena" que durante 30 años representó al tango en todo su esplendor, en toda su fuerza, en toda su nostalgia represada.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Osama Bin Laden está "Lost", ja.
Preparándome para la ancianidad, estoy en proceso de comer a horas y sin despreciar el paisaje verde al que antes le hacía el quite en las comidas.
Leyendo entradas anteriores, veo que se han perdido enlaces a imágenes. Malditos proveedores de medio pelo, es tiempo de moverse a Flickr.

Una manito aquí, sí sí
Una manito acá, já já
Y cutibiri cutibiri cutibiri cutibiri cutibiri pachá, ja-ja-ja-já

Turn the Page [ Conde ]

2007-02-07T07:41:00.000-05:00

FlashMob3 (Volante por JuanDiego/Faketatu)

Y bueno, a riesgo de ser enviado a "reflexionar" nuevamente y, paradójicamente, como una manifestación de protesta contra la insulsa perseguidora tan bestia que han montado contra los incautos que andan tomando fotos en la calle (como yo), digo que yo le voy al FlashMob 3 de este sábado.

Entonces, llegamos a la estación de transmilenio de los Héroes a eso de las 1730 horas (GTM -5) y ¡zuas!, los que desenfundan cámaras y, como si no hubiera un mañana le tomamos fotos al bus, a la muchacha, a la dama, al caballero, a la niña y claro, al señor agente que nos quiera echar guante. Apoyo la idea de sentar nuestra voz -o nuestro lente- de protesta (pacífica) en contra de los abusos y la creciente tendencia restrictiva a la toma de fotos en lugares públicos (PÚ-BLI-COS) de la ciudad por parte de las autoridades (legales o más bien poco).

Recuerden: Entre más personas hagamos parte, más visibilidad tendremos, a más mentes llegaremos y, menos chances habrá de que nos manden al bote.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Panamá es un sanandresito con mar.
Roger Waters en Bogotá. Claramente, hay que ir a confirmar que el viejo debe su genialidad al seguir berriando como una nena -luego de 103 años de vida- porque le quedó grande superar la muerte del taita en la guerra. ¿A qué boleta ir? ¿Con quién he de ir? ¿Cantará Roger Waters en sudadera como el cucho Spinetta? ¿Sabrá Sayid del paradero de Osama Bin Laden?. Muchos dilemas, pocas respuestas.
Quilmes Rock 2007. ¡Bufff!

And here I am - on the road again
There I am - up on a stage

Pro [ Unleash da Power ]

2007-01-23T15:51:00.000-05:00

Luego de una sugestiva invitación de Lucía y -en menor medida :P- de Alejandro fuí persuadido a darle al visaje del Juego de Olavia Kite.

Por este lado, intivo a jugar a Foxtrot, Kosh, Mario "butiperro addict" Parra, Lina Paory (que nunca lee esto pero bueno), Laura -el marsupial del mal- y a la dupla dorada de Hamburgo Miranda-Natzz.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

No me gustan los taxis con bloqueo central, de esos en los que el conductor asegura todas las puertas con un botón sopresa. Cuando me voy a bajar ya no puedo aventarme mientras el carro aún anda a toda velocidad, lo que resulta un despropósito luego de haber sido inducido a comprar el desodorante ese "para hombres hombres".
En estos días calurosos tiendo a dejar a un lado la sacra costumbre del altiplano de usar camiseta blanca extra debajo de toda la ropa.

From the darkness I walk in to the light
From the day I walk in to the night
From the shadows I will appear
With a message for all who will hear

En Esa Luz Está mi Corazón [ Fe ]

2006-12-31T20:43:00.000-05:00

Vida

Bogotá siempre se ha extendido más allá de donde mis ingenuas caminatas nocturnas alguna vez pudieron culminar. Jamás mis brazos se dejaron descanzar más allá de las piernas, nunca la meta llegó, de la jornada no pude escribir el fin.

Al comienzo creí que -débil yo- no tenía lo que se requería para consumir uno a uno y hasta el final los millones de pasos que debía recorrer para complear el camino. Fallo tras fallo tuve que asumir mi debilidad congénita ante el infinito ímpetu nocturno de las calles, pero -tontamente orgulloso- lejos estuve de aceptarla. Inicié un entrenamiento que me llevó a extensas sesiones de ejercicios orientados a llevar al límite de lo posible mi resistencia, potenciar mi fuerza, elevar mi concentración, acorazar mis emociones, ocultar mis debilidades... olvidar mis sentimientos. Como espuma sobre el mar incandescente de luces y movimiento, mis más férreos esfuerzos se vieron nuevamente resignados al fracaso.

Me volví un vagabundo errante entre la nada. Aprendí a hacerme uno con las esquinas, logré ajustar la fuerza de mis pasos para no ser advertido ante los demás, me dediqué a hablar con los que antes no esperaba escuchar, me hice invisible al peligro cuando la victoria era impensable y lo enfrenté -a veces con éxito, a veces no tanto- cuando la situación apremiaba.

Una noche caminaba sumido en lo espeso de mis aberraciones cuando de pronto, sin darme cuenta, el amanecer llegó atacándome a traición y sin dar tiempo a defensa alguna. Dí la vuelta y entonces lo ví, entonces comprendí. Allí estaba el sol grandote y hambriento, devorando cuando trozo del cielo encontraba a su paso, inconmensurable hacía alarde de su posición privilegiada. Yo séeee que allí, en eeeesa luz es-tá-mi-co-ra-zóoon, canté. El fin del camino nunca fué relevante en realidad, la luz -cegadora para quien sólo ha visto noche- me abofeteaba con la palma abierta mientras me lo decía.

Lo verdaderamente importante -y que hasta entonces no podía comprender- fué lo que puder ver, lo que puder oler, palpar. Mayor valor había en todos aquellos paisajes urbanos que solitario pude registrar con mis ojos, en aquellas palabras de la gente de la calle que hielan el alma con su crudeza espontánea, en el ir y venir de la gente que no sospecha ser estudiada por un observador vagabundo, en la piel ajada por los años de los viejos de quienes escuché el pasado hecho vida, en los ojos grandes y permeables de los niños a quienes vi jugar desde la distancia, en los labios cálida e irresistiblemente húmedos que tuve la fortuna de permitirme probar bajo un cielo estrellado.

Si algo he aprendido, lo he aprendido en el camino, eso es seguro. No son las metas cumplidas las que me han traído hasta este valle, no son el honor y la gloria de las batallas ganadas los que han dotado de fuerza mis piernas para trepar los empinados riscos. Es a la determinación de caminar -aún en la oscuridad, aún en la soledad- a quien le debo los prados que un día veré mientras esbozo la última sonrisa de mis días, eso es seguro.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Este año nuevo seré un caballero Jedi.
El año nuevo es una excusa, una buena, debo decir. Que esta excusa sea la apropiada para tener el valor de ser quien quiere ser.

If I fall and all is lost
no light to lead the way
remember that all alone is where I belong

Porque teeeeeengo el valooooor de volveeeeer a empezaaaar
dadme un poooooooooooooooco de feeeeee
eso meeeeeee bastaráaaaaaaaaaaaaaaaaa

I Would Do Anything For Love [ But I Won't Do That ]

2006-12-06T21:41:00.000-05:00

over.fly.purplesky.watch

Como paso introductorio escribiré algo, la muerte será el actor principal. Los personajes secundarios, escenarios, conflictos y cuanta cosa más deba haber en un escrito -yo no sé de eso-, serán tomadas de los comentarios cuya posición sea uno de los 7 primeros números primos.

Maybe I'm lonely and that's all I'm qualified to be
There's just one and only, the one and only promise I can keep

Drunken Call [ 12 ]

2006-11-28T23:55:00.000-05:00

¿futuro?

Debo confesar desde lo más podrido y sincero de mis entrañas que estoy harto hasta los huesos, hastiado hasta la sangre, la descepción me contamina a cada inhalación. Estoy quebrado hasta el alma por causa de la latente indiferencia de la gente de mi generación. Y es que me parte las bolas ver toda esa gente que fué niña mientras yo era niño y que ahora está reseca en el alma mientras yo estoy en el proceso. Me asquea ver y sentir y palpar como la gente se limita a "pasar bueno" y a preocuparse por sí mismos mientras voltean la jeta para el sitio donde no hay pobreza, me asquea ver que la gente se relame en el egoista fin de su propio existir.

Estoy harto de ahogar mis manos en el frío líquido de esa falsa noción de amistad, me arde a diario escuchar el típico "tenaz" en respuesta a cualquier problema mientras del otro lado se pintan las uñas y diseñan planes compartidos que incluyen veladas con exceso de vino y escases de calzones. Me harta ver como la gente crece de jeta en el fango y la miseria y la carencia de motivos para luchar mientras el acomodado promedio se limita a esbozar un indiferente "huy, tenaz" al tiempo que lee El Tiempo y comenta en el almuerzo y en el messenger de lo jodido que está el puto país.

Me quiebra, me quiebra el corazón ver como la humanidad -qué debería ser como oro para las gentes- se difumina entre los estúpidos éxitos laborales que no logran tapar los huecos de una vida vacía y las ínfulas de grandeza a razón de una supuesta pseudointelectualidad de discovery channel y libros baratos de Cortazar.

Las lágrimas -antes dulces de alegría- se tornan agrias de tristeza al ver como la gente que creció mientras yo crecía da bofetadas de indiferencia al resentimiento que crece impávido en los corazones de nuestros pobres dotándolos de una insensibilidad casi tan grande como la nuestra, y que se incuba en los ojos profundos y brillantes del lúmpen social armándolos de navajas y pistolas que hieren y cercenan -merecidamente- el nauseabundo existir de un espíritu a quien no le importa nada más que su propio regocijo.

Hijos de puta. Ustedes, nosotros.

I just want you to know who I am...

Salmo 91 [ Herr Wächter ]

2006-11-26T19:24:00.000-05:00

El vaso delator

Axioma Primero de la Ley General Anti-ingenieril

Para todo individuo x, pertenenciente al conjunto de los abiertamente estereotipados como ñoños (Ñ), existirá siempre un factor k, que al ser operado a x en presencia de un conjunto de individuos no pertenecientes a Ñ en la función "parche", evidenciará la naturalez Ñ-ística de x ante los demás individuos.

...Y es gracias a esto que cuando se pide una ronda de cervezas en el ventiúnico sitio de la ciudad en que sirven las cosas en vaso de plástico, fijo fijo a uno le sale el miserable vaso verde que chilla entre todos los otros vasos rojos del lugar.

Por aquellos ojos brujos yo habría dado siempre más...

Touch [ Watching ]

2006-11-18T16:43:00.000-05:00

She

Y entonces, cuando uno se descubre a sí mismo aleteando los brazos con los puños cerrados como si tocara (paupérrimamente) una batería invisible, zapateando bajo la mesa pretendiendo llevar un compás, con los ojos cerrados, cabeceando ligeramente con un esbozo de muerca de rockstar y cantando a grito herido

Yo no quiero vivir paranoico
yo no quiero ver chicos con odio
yo no quiero sentir esta depresión
voy buscando el placer de estar vivo
no me importa si soy un bandido
voy pateando basura en el callejón

...es entonces cuando efectivamente uno descubre que se ha dejado contagiar por el hippismo wannabe que intoxica cada uno de los bares con pretensiones de élite underground y baldosín de almorzadero ejecutivo que tanto abundan por la ciudad. Y eso, me parece adecuado.

(s)He's pulling up the trigger pointing at your head

I Saw You [ A Million Times. I Did ]

2006-11-13T15:40:00.000-05:00

Gotas

Llueve. Afuera truena, y el sonido amplio y estridente del trueno azota las gotas que caen, como obligándolas a cegarse en ira, llenándolas de motivos para odiar a la gente por su indiferente contemplación y a dios por enviarlas a la misión suicida que hace parte de un ciclo natural que no comprenden, de una guerra que no es suya. La lluvia golpea la tierra como queriendo herirla, queriendo sentirse viva al causar emociones en alguien más, aún cuando sea dolor, aún cuando no sea justo.

Adentro llueve en silencio, las gotas de lluvia se quedan pegadas a las superficies, una tras otra van cayendo, poblándolo todo a su ritmo, con la irritante cadencia típica del que conoce el fin de la historia. El cúmulo de gotas -inofensivas por sí solas, nocivas en la cantidad adecuada- obstaculizan el paso de esa fuerza descarnada que había decidido salir, contienen el embate de la pasión que se aferraba a sueños de libertad, que se hacía a la esperanza de chocar durísimo contra un oscuro cielo de estrellas esmeralda.

Irónicamente, tal vez es mejor así. La lluvia hace bien su trabajo custodiando incansablemente los sentimientos prisioneros... con su huída también verían la luz los otros, aquellos que no conviene mostrar, porque tienen filo y malicia suficiente para lanzarse sin demora contra ese cielo esmerilado que suelo estudiar con la mirada, que me gusta contemplar y que cree que sus esmeraldas esconden agujas que se clavan con saña hiriendo a quien lo ve por mucho tiempo. Tal vez esos, los otros, no pudieran hacerle daño a la bonita superficie oscurecida, pero tan sólo la intención causaría pena tal, capás de marchitar la luz nocturna bajo la que siento que aún hay calidez suficiente en el mundo para sonreir.

Tal vez es mejor así.

Thinking all the time how to tell you what I feel...

Review [ Who Waits Forever Anyway? ]

2006-11-02T23:31:00.000-05:00

Sentado

Ahí estoy, lo sé, tengo la certeza, de alguna manera me percibo. Logro ver pero no ser visto. La luz me atravieza de un tajo, limpia, incorruptible. Me convenzo.

Aún no lo entiendo. De vez en cuando viene la niebla y se posa alrededor, me inunda, y cobro forma, y soy visto, y soy de carne y hueso, y entonces creo, y sonrío con los ojos brillantes como el agua estrellándose ante el reflejo de la luna. Parpadeo y la niebla se diluye, el brillo se transforma en gotitas que caen lentamente, dejando un rastro salino a su paso. Mi silueta es cosa del pasado.

Ahh sí, es que estoy muerto. A veces suelo olvidarlo.

There is no pain, you are receding.
A distant ships smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.

Battery [ Contra el Viento ]

2006-10-17T21:13:00.000-05:00

Viendo

No creo, estoy seguro. Estoy hablando de más, he estado dando pasos extra, he pasado la rayita que un día hice en el piso con tiza blanca, gruesa ella, para poder verla en ausencia de claridad. Hace unos días, en la ducha, me dí cuenta. El agua lo dijo mientras caía diluyendo a su paso la estela de impulsos que me cubren día a día, manteniendo a raya los sentidos que -revoltosos ellos- de vez en cuando se arman de valor para forzarme a dar ese paso a rastras que logre correr la tiza. Afortunadamente está el agua, sin ella, no me hubiera dado cuenta de mi ciega procesión hacia la exposición de lo indecible.

Será mejor que calle, que regrese a mi sitio bajo la sombra detrás del telón y desde allí vuelva a lo mío, al eterno observar, al ansioso detallar, al dulce imaginar, al encanto del decir sin decir.

Basta ya de ponerme en evidencia. El arcoiris está detrás de la montaña, no podré ver dónde termina pero podré verlo izarse majestuoso sobre las contaminadas nubes rosa que inundan el techo de la ciudad.

Observa alrededor lo fácil que es vivir;
aquel que todo tiene no se cree ser feliz.
Su sangre espera ya la hora de su fin...
qué pronto renunciamos sin ni siquiera combatir.

First [ Frag ]

2006-10-10T07:03:00.000-05:00

Muchos son los vestigios que la Bogotá de antaño dejó como legado para sus vástagos. Ahí tenemos al famosísimo Chorro de Quevedo, donde el universitario varado moderno ejerce a discreción su derecho constitucional a la ingesta indiscriminada de chicha reposada, aguardiente Eduardo III y demás bebidas refrescantes artesanales cuidadosamente procesadas con filtros de licuadora y medias veladas. La Candelaria, que tanto y tan bien ha servido de guarida para el siempre apetecido por las mujeres, hippie wannabe. Está también el supuesto magma volcánico que descansa paciente en el interior del cerro de Monserrate, esperando su chance, presto a la oportunidad para salir al exterior transformando en mierda y cenizas a los incrédulos. El presunto túnel entre el Palacio de Nariño y La Puerta Falsa.

Sin embargo, son todavía muchos los secretos aún no develados de aquella Bogotá naciente, de la metropoli colonial y adoquinada, de la acartonada y conspiradora aristocracia de antaño, de la Bogotá lúgubre y sórdida, del otrora indiscutible poder de la iglesia para gobernar las mentes, para adoctrinar a las gentes, para ocultar la verdad...

El Milagroso Cristo que le Crece Pelo fué introducido al continente de forma furtiva, en una pequeña maleta, expatriado del viejo continente debido al peso mismo de su gran poder. Aunque se sabe que el cristo ocupa sendas páginas en los míticos pergaminos del mar muerto, aún hoy no se tiene información exacta sobre sus supuestos poderes y peor aún, sobre la razón por la que el Vaticano en pleno (secundado por la Reina Isabel de Castilla) decidió exiliarlo a tierras aún no adoctrinadas en la santa fé. La responsabilidad del milagroso cristo fué delegada en los frailes franciscanos que hacían parte de los expedicionarios que Gonzalo Jimenez de Quesada reclutó en su intento (fructífero, como todos sabemos) de colonizar toda persona, animal o cosa que se le cruzara en el camino. Así pues, para los bogotanos, el cristo ha estado desde el inicio, desde siempre, ha sido un testigo impávido, paciente, casto (hasta donde sabemos), y claro... mechudo.

En la siempre criticada década de los ochentas, el cristo aún se encontraba en alguna iglesia de la candelaria. Las secuelas de los convalecientes movimientos hippies criollos de los sesentas, junto con las nacientes sectas radicales metaleras, vieron en el cristo un símbolo de unión, un ídolo en quién creer, un igual hecho figurín de palo en quien depositar su maleable fé. Y es que, ¿cómo no ver en el cristo un similar, un embajador celestial de sus creencias?. Ese pelo hirsuto y enredado, desprovisto de aseo alguno, carente de cuidado, cundido en maleza, y largo, largísimo como el de ninguna otra deidad era más de lo que cualquiera (hippie o metalero) necesitaba para convencerse del compromiso incólume del cristo para con los suyos.

Los remedos de hippies se tomaron la iglesia, tendieron sus harapos donde pudieron y alternaban sus días entre la oración, la vagancia y el ejercicio de hablar sin sentido alguno, todo financiado con la venta de inscienso de canela y visutería en oro golfi y electroplata. El metalero devoto, por su parte, prisionero de una llevadez monetaria extrema -eterna cruz de los de su estirpe-, puso a prueba su fé al tener que "negociar" al mayoreo los pasajes del bus cebollero -único transporte al alcance de su bolsillo-, o bien, en casos más extremos pagar su pasaje chisgueando las canciones de moda para los pasajeros. Algunos visionarios reemplazaron el clásico baby por palabras alusivas a jesús. Lo que más tarde se convertiría en el género conocido como Metal Cristiano y el regateo de pasajes en los buses destartalados iniciaban así su trayectoria como emblemas capitalinos.

De inmediato la iglesia reaccionó: Fué creada entonces La Archiorden de Numerarios del Cristo que le Crece Pelo. Su misión evidente sería la de preservar la honra del cristo para que las legiones de pobres diablos que llegaban a su lugar de vigilia no lo convirtieran en un símbolo de sus menospreciadas subculturas, tiñendo en burla el nombre de la sacrosanta iglesia católica. Con la esperanza de descubrir sus demás habilidades, los numerarios también se dedicarían al juicioso estudio de los pergaminos que hacían referencia al cristo, brindarían estricta seguridad a la estatuilla y, por encima de todas las cosas, guardarían un inflexible código de silencio, obediencia y vigilia según el cual, la traición solo podría ser saldada cercenando la lengua del primogénito del traidor.

Durante más de dos décadas, la orden logró su cometido: Trasladaron el cristo a la iglesia de San Franciso camuflándolo bajo el título de "Señor de la Agonía" y consiguieron que la gente se olvidara de él. Incluso sus seguidores más fervorosos, cansados de aguardar por los favores del cristo, terminaron por perder la fé. Sin un símbolo de peso que dejara ver las delicias de la doctrina "paz y amor", los hippies terminaron por diluirse en el olvido. El desenfado se apoderó de los metaleros y, fieles a su radical actuar, muchos se contagiaron de un profundísimo resentimiento contra la iglesia y todo lo que representaba, contra dios y su infinito cielo hecho de un azul engañoso. Como un alacrán desenfundando su agijón, los primeros fanáticos a ultranza de Slayer hicieron sentir sus gritos de odio en Colombia.

Durante más de dos décadas el cristo y su mística apariencia permanecieron en la sombras... hasta ahora. Luego de estudiar la iglesia de San Francisco minuciosamente, luego de planear la estrategia correcta durante meses, luego de estudiar los hábitos de los numerarios y su despliegue de seguridad alrededor del cristo con detenimiento, finalmente logré conseguir evidencia de su existencia y, mejor aún, salir con vida para contarlo. Para todos ustedes, la leyenda, el milagro hecho madera tallada, la deidad... la verdad.

El cristo, mimetizado entre las tradicionales figuras de la farándula católica.

Cualquiera pensaría qeu se trata de un cristo tradicional.

Nótese la greña maltrecha del cristo y su tamaño claramente desproporcionado.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Me cayeron tres placas de concreto en el pie. Caminaré como si hubiera sido violado en prisión, al menos por algún tiempo.

The Simple Life [ Yoda Mystic Training ]

2006-10-04T09:58:00.000-05:00

Estatuas empelotas en Banderas (Bogotá)

Bitácora del capitán 1041013, planeta tierra, suramérica, Muiscombia, Bogotá, Keniden, últimos tiempos:

Se me perdió la cámara.
Se me perdió la billetera con los papeles.
Grandísima mierda, se me perdió la cámara.
Me mandé cortar el pelo, lo que no mandé fué que me cortaran toOOooodo el pelo. Ya crecerá.
Me cambiaron de cargo.
Cambié de casa. Todo está arrumado en cajas por "reparaciones locativas". No temo no encontrar medias que ponerme, pienso que tal vez un día se me quede la memoria embolatada en alguna caja... justo como ya ha sucedido.
Recuperé mis papeles.
¡Suerte Oscura!, no recuperé mi cámara. Mierda.
Vivo en la número 26.
No me sé mi número, no me sé mi dirección.
Ahora camino mucho más de noche. bogotá se ha plagado de ratas con insomnio y de parejas que se besuquean impunemente en las calles.
Hija, he aquí tu padre.
Compré una cámara nueva.
Me caí de un tejado.
Me pregunto si hay escorts enanas.
Mucho tiempo ya sin ver a aquellos que siento poder extrañar. Mala cosa.
¿Alguien ha comprado/vendido besos en De Remate?
Declaro abiertamente que considero genios sin comparación a los lingüistas de la RAE. Sólo una mente vulgarmente desarrollada podría maquinar una definición como esta.
Es hora de que el testimonio de los milagros del mundo, el porno y las historias inoficiosas se tomen este blog.
Me arrepiento de no haberme tomado la foto con Jorge Velosa cuando tuve el chance.

One more cup of coffee for the road,
One more cup of coffee 'fore I go
To the valley below.

Me [ Leer-me ]

2006-10-02T20:25:00.000-05:00

Vívido

Recordatorio para el yo del futuro:

NO, de ninguna manera tendrá usted derecho a sentirse parte de ese espacio invisible que define lo que es y lo que deja de ser otra persona, de ninguna manera podrá usted ser tan ingenuamente pretensioso como para querer darse derechos que no estará ni cerca de merecer, de ninguna, ninguna manera podrá usted pensar que alguien debe hacer algo por usted, que alguien podría apostarle, a usted, a lo indecible, a lo desconocido.

Nadie correrá con los ojos cerrados en medio de la oscuridad, nadie se guiará en el vacío por lo que sus manos logran palpar, nadie dejará de prestar más atención a lo que sus ojos le hacen ver.

Y todo por que usted, mezquinamente, sólo observa, espera, escucha atento, detalla hasta la más ínfima minucia, enfoca los ojos, acentúa la mirada, hace una mueca... y maquina. Usted da, sí, da incluso lo que pasa desapercibido a la vista, pero no da lo que esperan que de, no da lo que necesita dar. Es honesto, sí, es visceral en su dar, sí; pero no se expone, se cuida de no dar algo que pueda dejarlo impregnado de alguna escencia ajena. Y cuando, en medio de toda una suerte de posibilidades, usted decide dar eso que marcará la diferencia, espera estúpidamente que puedan leer sus torpes atizbos de verdad, sus remedos de carne y hueso, las míseras, y tan frágiles como quebradas partes de su ser.

NO, no tiene derecho, y todo porque usted llega, pero llega con cortinas de humo de múltiples colores y densidades, cortinas que son pesadas y desgastantes de correr. Y claro, usted sale, pero resulta que lo buscan por otro lado.

Lost in Dilemma [ Terciando Mochila ]

2006-07-25T00:42:00.000-05:00

Juicy Price.

Suelo acercarme a los kioskos (uhm, que palabra tan poco colombiana) donde se juega al Baloto, me quedó ahí plantado, mirando el cartón, fíjamente, sin pestañear, como jugando al serio con los números. Uno nunca sabe, fijo un día le da por pestañear a los números ¡y zas!, aprovechando su lado flaco les logro sacar cuáles de ellos son los que caerán en el próximo sorteo. Hasta ahora no me ha funcionado, los muérganos números nada que ceden y aunque cada vez me vuelvo más teso para el juego, después de un rato me veo pestañeando y por ende, derrotado según las leyes internacionales del serio.

El otro día competía arduamente con el tablerito de números apilados cuando el feo sonsonete de una voz cercana, logró hacer trizas mi concentración digna de David Blaine preaparándose para algún timo multitudinario. Un hombrecito macizo, bigotón y de voz marcadamente agresiva repetía: -Si niña, esos son: 4, 8, 15, 16, 23, 42. ¡No me los vaya a confundir!-. No contento con tamaña bomba, el pisco remataba: -Si, deme dos juegos con esos números-.

Más bien nada tardó el envión de pensamientos en inundar el sorprendido espacio de mis ideas. Tantas cosas para decir y tan pequeña que resultaba mi boca para escupirlas todas al tiempo, como era debido. El premio, el dinero, la maldición, el vuelo, el accidente, la isla, la señal, los otros, el proyecto Dharma... Como en un capítulo de Cita con los Clásicos del Terror (con todo y la voz de Hernán Castrillón), desfiló contoneándose ante mis ojos el trágico destino del chaparro bigotón que se alejaba silvando con los juegos en la mano, sin tener la menor idea de lo que se le venía pierna arriba.

Para cuando desperté del shock propio del impacto que ocasiona una visión futurista de semejantes matices, el hombre había desaparecido. Hubiera querido decirle algo, ¡todo!. Sólo espero que el tipo esté de buenas y le dé por hacerce pasar por médico, así, al menos lograría ligarse a Evangeline Lilly antes de morir.

Cotidiano.com [ Punto de Quiebre ]

2006-07-20T21:57:00.000-05:00

Iglesia de Guasca (Cundinamarca) a la media noche.

The simple life:

Siempre es bueno volver a tener la totalidad del pelo entrapado con el clásico color negro que, afortunadamente, se ha resistido a abandonarme.
Los hombros descubiertos me resultan inquietantemente atractivos.
Ya se está armando el combo para ir a armar camorra al concierto de Slayer (SLAYEEER, PAPÁAAA!!). La idea es, entre todos, no dejarnos dar tanta coz y poder ver el concierto asegurando un mínimo de integridad física.
Estoy en un proceso de intensa toma de fotos a lo que se venga, requisito indispensable para montar el nuevo look and feel del negocio este.

Incapacidad [ Alfaguara ]

2006-06-13T18:01:00.000-05:00

Aguja

He perdido el habla.

Me desperté de golpe, instintivamente traté de llenar los pulmones con la mayor cantidad de aire posible, como queriendo desquitarme por todo el aire no consumido desde hacía unas horas. ¡Tamaño error! El envión de aire fué bruscamente contrarrestado por mi propio cuerpo que, sin dar tregua me hizo retorcerme de pies a cabeza. Como las ratas cuando son seducidas con queso conectado a una corriente eléctrica, de inmediato aprendí la lección: No respirar rápido y profundo, de ninguna manera. Segundo intento, respiro laaaaarrgo, despacio, dándome el chance de percatarme de que efectivamente estoy respirando. Todo de a poquitos, la respiración había sido superada, era hora de reconocer el terreno.

[Blogger Interruption].
Bueno, acababa de escribir algo sobre mi paso por el quirófano pero Blogger decidió que no era material digno de ser publicado, así que mutiló los párrafos que iban de aquí en adelante. Como soy un "escritor" de un sólo impulso, ya se me olvidó lo que había escrito, podría reconstruirlo y mejorarlo, claro, pero la verdad ya no quiero seguir dándole vueltas al asunto, mejores cosas hay que hacer.

Aquí un resumen ejecutivo de la entrada. Pensándolo bien este puede ser un ejercicio interesante: No escribir la historia como tal, sino los puntos que quiero resaltar en ella, es como dar las respuestas sin tener las preguntas.

Me gusta ver cuando me clavan agujas. De verdad me parece fascinante la limpieza y suavidad con la que entran a la piel.
Me dejaron una aguja de unos 5 centímetros incrustada dentro de una vena pequeñita de la mano (foto). Cuando movía la mano, podía sentir la rigidez de la aguja impidiendo el movimiento de la vena.
Ese olorcito inmaculado de las salas de cirugía es realmente desesperante, si no hubiera sido por la anestesia general, hubiera enloquecido. Es un aire pesado, con cuerpo, que se inmiscuye sin permiso en los pulmones y lo impregna a uno de un tufillo esterilizado e insoportable con sabor a pulcritud, a irrealidad.
La palabra "quietecito" me parece suave y agradable. Me gusta y siempre me recordará a The Green Mille.
Tener cables pegados al cuerpo, de esos que chequean constantemente los signos vitales, es lo más cerca que uno podrá estar de llegar a ser Neo o Morpheus.
Desde el lunes no hablo, no hablo nada, físicamente no puedo. Cuando necesito algo trato de emitir un gemido digno de un Wookie y luego me doy a entender por señas o escribiendo. No hablar causa ansiedad, y aumenta el sonsonete este que me retumba en la cabeza cada vez que escribo algo.
La biopsia no ha salido aún, pero el médico me adelanto que en vez de amígdalas tenía un par de peras carnosas esperando apoderarse totalmente de mi.
Estoy tratando de sobrevivir con una estricta dieta de anciano: jugo, jugo y gelatina. Cualquier intento de consumir un alimento de bien, degenera en estremecimiento e intenso dolor corporal. Creo que después de esto llegaré a tener la cintura que toda mujer envidiaría, sólo que, siendo hombre, lejos de ser un punto a favor, esto se convertiría en un claro indicio de desnutrición.
Tengo la lengua pastosa, como la de un viejo.
Brasil apesta, ¡Holanda Campeón!

CSI [ Midnight Call ]

2006-06-13T12:21:00.000-05:00

Nunca creí poder citar a Shakespeare de memoria con algo de credibilidad o, al menos, con algo de gracia.

...Y esa es la razón por la que, después de todo, finalmente nunca me convertí en un investigador forense de Las Vegas, CSI, para más señas.

Cumpleñaños [ Cuarto Piso ]

2006-06-05T15:14:00.000-05:00

Bogotá, mi compañía.

«Ve hija, di al mundo lo que pasará cuando se aproxime la fecha del número de la bestia (06 - 06 - 06): pues los hombres están siendo dirigidos por el demonio, sembrando odio y cizaña por todas partes»

- Virgen de Fátima

Esta mañana mi mamá me despertó muy temprano. Entredormido apenas me alcanzaba a dar cuenta de cómo era estrujado, zarandeado y abofeteado a manos de quien había cuidado de mi através de todosestos años de vida. Mientras me despertaba a trancazos, logré captar la causa del disgusto materno y del mensaje-reproche que violentamente había decidido comunicarme: Para ella era muy claro que mi cumpleaños marcaba la llegada del fin de los tiempos, como bien dice la profecía esa que anda rondando en cuanto medio de comunicación existe en el planeta. El seis del seis del seis se acabaría el mundo y yo, cumpliendo años apenas un día antes, claramente era el ave de mal agüero que había traido la desgracia. Mensajero de calamidades, portador de destrucción, esbirro del maligno, embajador del averno, profeta de la desesperanza... Mi mamá se extendía en su discurso y en cada frase me confería un nuevo título rebuscado declarándome "la fuente de todo mal".

Pues bien, según mis cuentas ya llegamos al tan publicitado día y nada de nada con el fin del mundo, nos hicieron conejo con el juicio final. O bien 1. Dios sigue siendo perro que ladra y no muerde, 2. La virgen de Fátima (alma bendita) embaucó a los niños con el cuentico del fin del mundo para que le endosaran en sacrificio algún chivo incauto del sector, o 3. El fin del mundo será cuando se acabe el día y no cuando inicie, lo cual, luego de haber dicho lo anterior, me pondría en una posición algo desventajosa para llegar al juicio final ante chuchito lindo, ojo sin pestaña que todo lo ve.

De todas maneras no me hubiera hecho muchas ilusiones con el juicio, si las cosas son como dicen, mi prontuario ya estaría en algún disco duro del paraiso, incriminándome sin lugar a duda y condenándome a la llama eterna de algún pailón de tercera. Además, no creo que ningún jurado, por inparcial que fuera, se atreviera a refutar la palabra de dios como fiscal de turno, y seguro que con la mala fé que me tiene el hombre mi pellejo ya estaría empeñado para realizar trabajos forzados picando piedras en algún pueblo caluroso del infierno.

Lo que de verdad me tiene pensativo, es que de todas maneras le estoy quedando mal a mi mamá, con todo y la destrucción de la humanidad de por medio, ella ya se había esperanzado con la idea de que yo sirviera aunque fuera para mensajero, del fin de los tiempos, sí, pero mensajero a fin de cuentas, y como ella siempre me ha dicho: "El trabajo es honra mijo, el trabajo es honra".

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Gracias a los que de verdad se acordaron, siempre he pensado que los lazos de amistad se construyen es con hechos y no con palabras, que a fin de cuentas, se me terminan olvidando debido a mi aguda carencia de memoria autitiva de largo plazo.
Muchas más gracias, y abrazo de bonus, para los 8 que estuvieron de cuerpo presente en este día. Puede que eso de las celebraciones sean tecnicismos, sí, sin embargo, soy algo old fashion en ese sentido y digo que "son detalles que enamoran".
Apenas saliendo del mes del pan de chocolate me atienden con senda torta de chocolate. El coma diabético es inminente, sin embargo, ¿A quién le importa la muerte cuando el paladar está satisfecho?
No todos los días se viene el fin del mundo, así que para la ocasión especial, y *sólo* para la ocasión especial, hoy me puse muy tieso y muy majo, con pantalón en desuso y sombrero de medio lado.
Sabio fuí al declarar este como el Mes Oficial de la Erdinger Weiss.

Atrevete-te [ Hocico ]

2006-06-02T00:07:00.000-05:00

Sacerdote Tayrona contento.

«Quien pierde un capitán, pierde mucho;
quien pierde un amigo, pierde más;
pero quien pierde la fé y la esperanza lo pierde todo»

- Sir William Vinasco Ch.

Si señores, lo dijo el filósofo, la fé es lo último en echar a la olla, bien lo sabemos los colombianos que vivimos a punta de fé. Señores, el día de mañana se necesita un gran acto de fé. Qué digo grande, lo que necesitamos es un gigantesco, multitudinario, estruendoso acto de fé.. ¡un milagro carajo!.

Los que han estado pendientes de la COFOL 2 sabrán de qué cuernos estoy hablando. La Coctelera encabeza la tabla de posiciones y con una diferencia de +98 goles, se encuentra a un partido y altísimas probabilidades de ser coronado como campeón con la máxima distinción del torneo: La Cachona. Dado que COFOL traduce en Copa de Futbol de la Open List, esta situación se convierte en un gran predicamento. ¿Se dan cuenta de la magnitud del problema? Para dar un ejemplo aclarador, sencillamente es como si Austria se ganara la Copa América, ¡Austria, la Copa América!.

Así es, necesitamos de un suceso extraordinario para que alguno de los equipos aún con chance de ganar, salvaguarde la poca de dignidad que le resta a la capacidad futbolera de la Open List. Cualquiera que desee presenciar en vivo y en directo la emoción del fútbol, la virtud del triunfador, y gozar con el sabor de la humillación ajena, bien puede ir, las puertas están abiertas. Canchas del Gimnasio Moderno, Bogotá, Colombia, domingo 04 de Junio, 10 a.m., hora del pacífico.

Por cierto, según los pronósticos de los comentaristas deportivos más mentados se augura una aplastante victoria de La Mera Humildá sobre el Atlético Vupeculense, equipo formado con restos de cuerpos encontrados en museos de historia antigua. The time has come for the humbles to show their quality.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Ahora que Lo oficialmente ha alcanzado el tiempo de vigencia necesario para ser declarada ciudadana colombiana, es preciso entregarle mi regalo: Un exclusivo lugar en la superautopista ciclística capitalina, escriturado a su nombre y con parqueadero vigilado, para que pueda seguir recorriendo los 102 kilómetros que se hace a diario en bicicleta, el regalo está ahí, sólo tiene que venir a reclamar-Lo. Feliz, muy feliz cumpleaños.
Por los grandes acontecimientos que ocurrirán en Junio, este ha sido declarado por unanimidad como el "Mes Oficial de la Erdinger Weiss". Así pues, compren sus reservas y preparen el intestino, bien sabido es que la cerveza a base de trigo emborracha más el cuerpo, suelta más la lengua y desinhibe aún más la consciencia.
Próximamente... ¡Wireless!

Monserrat [ CCCC ]

2006-05-30T21:49:00.000-05:00

Montaje.

«Muchos de los que viven merecen morir,
y muchos de los que mueren merecen la vida.
¿Puedes devolver la vida? Entonces no te apresures a dispensar la muerte,
pues ni el más sabio conoce el fin de todos los caminos»

A los golpes se aprende, es un hecho. Tal vez el estado colombiano necesita muchos más golpes para aprender, más reelecciones, más olvido de los crímenes políticos, más dirigentes extremistas (de cualquier bando), más años de abusos. El aprendizaje es costoso, pero necesario. Si el país (tanto dirigentes como dirigidos) debe madurar políticamente a punta de mazo y azote, pues que sea. Me gusta pensar que esto es necesario, que este camino debe recorrerse en aras de un mejor mañana, de un desenlace bienaventurado. Ni los más sabios conocen el fin al que conduce este camino, esperemos que con un poco de suerte y nuestra férrea, constante e incondicional ayuda, sea a uno justo, competente y ante todo, confiable.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Un cumpleaños muy villero para Seb. Que la demencia senil y la bestialidad sigan siendo los pilares ideológicos y estilísticos de su diario vivir.
Recuerdo aquellos tiempos en los que me sentaba allá arriba donde se veían menos camisas de cuadros y máspantalones de rayas, en las escaleras. Reía, hablaba, escuchaba, tal vez veía pintar libélulas en prendas ajenas, oía hablar del "efecto devastador" de Poe. Calor humano, buenos tiempos.
Ni siquiera el reciente gol de cancha a cancha contra Polonia puede ganarle en significado como hazaña al recordadísimo escorpión de Higuita (eres grannndeeee) contra Inglaterra en Wembley, he dicho.

Ariete [ En el Mundo No Cabía ]

2006-05-22T23:14:00.000-05:00

Laberinto.

Una vez me perdí en el laberinto que forman los ladrillos al unirse. Heme ahí, con los hombros escurridos, el cuello hundido y la mirada fija en el borde superior del muro que desde ya se veía infranqueable, paradote a una orilla del laberinto tratando de digerir el episodio. Varias pruebas daban claro testimonio de que mi prisión era un clásico laberinto de ladrillos: Las paredes hechas de granito, la maleza que brotaba aleatoriamente de las esquinas, la medida regularidad en el largo y ancho de cada pasillo, etc. Sin embargo, había algo que prevalecía sobre todo lo demás y que sin lugar a dudas sentenciaba mi confinamiento: Ese pasmoso, predecible, obsoleto y estéril sendero en forma de zig-zag que se repetía una y otra y otra vez taladrándome el cerebro a cada cuadro, a cada escuadra, a cada recta. Era como estar en la dimensión desconocida.

Todo laberinto tiene su misterio y, sin duda, el misterio de este era su revelada carencia de misterio. Sin andar un sólo paso ya sabía cómo sería andar el resto del camino, no había incertidumbre, no había ansiedad, no había curiosidad, no habia... nada. En un sin fin de caminos, de opciones, todas las opciones eran iguales, todas eran la misma, todas eran ninguna. Era como si el futuro hubiera desaparecido para mi, estaba sembrado sin raices en un sitio, como un jugador de futbolín atravezado de tajo por un mástil que le impide desenvolverse por sí mismo, sentenciado por toda la eternidad a ver las jugadas pasar ante sus ojos estáticos, resignados. Sin poder emprender marcha hacia ningún lado, efectivamente mi vida se había detenido, no había nada por hacer, cualquier posibilidad de camino a seguir había sido desechado de antemano.

Pasó lo inevitable, mi vida se consumió sin dar chance a haber sido vivida, y si fué vivida, el único recuerdo que me llevaría a la tumba sería el de la muerte lenta que me tocó vivir. Entonces, ante la gravedad de los hechos, súbitamente hice lo que cualquier ser sensato hubiera hecho: Dejé de mirar aquél andén hipnótico hecho a base de ladrillos de granito, di un brinco atrás y seguí mi camino, ya estaba bien de carajadas -me dije-, se me hacía tarde para llegar a la oficina.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Hora de quebrar este silencio.
Trataré de dejar paulatinamente el café negro en solitario, lo cambiaré por café negro acompañado (de viandas, por supuesto).
Moskau.

Foto de Domingo en la Mañana [ BD ]

2006-05-21T11:39:00.000-05:00

Fire(+) and shadows(-).

o/~ And if the cloud bursts, thunder in your ear
You shout and no one seems to hear
And if the band you're in starts playing different tunes
I'll see you on the dark side of the moon o/~

Esta es una pequeña convocatoria para todo aquel que, en sus adentros, sienta que debe algo al ejercicio del ninjitsu. Bien es sabido que desde hace decenios existe en Flandes (Tolima) una legendaria academia ultrasecreta de ninjas. Sin embargo, ha sido imposible dilucidar el enigma que se ha cernido alrededor de la academia. Nadie sabe su ubicación exacta, nadie sabe qué ocultan sus "muros", nadie sabe qué propósitos tiene, nadie sabe a qué se dedican sus egresados, y peor aún, nadie sabe qué pretenden hacer con tal poder, sólo comparable con el puño iracundo de dios.

La organización recurre a los buenos oficios de los lectores de este weblog, para que divulguen toda información a la que posean acceso sobre la academia de ninjas y sus artes ocultas. Recuerden, «un gran poder exige una gran responsabilidad» y es tiempo de que tomemos las riendas de un infinito poder que puede no estar en las manos más responsables. Contamos con usted.

Mientras tanto, en ciudad gótica...

Dormir se ha vuelto un martirio.
Quedan unos pocos días para que culmine el mes del pan de chocolate, estén atentos, aún pueden ganar.
Soy, semilla de ilusión, culpable de traición, si caigo en el camino.
Mis amigdalas tienen vida propia, me temo que un día no muy lejano fraguarán un plan para apoderarse por completo de mi.

Abril es el Mes Más Cruel [ Paralelas ]

2006-05-18T14:34:00.000-05:00

La ciudad y los perros.

«April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain»

Sabio fué Eliot al decirlo en palabras de tan increible calidad. Mientras leía pude percibir como las palabras huían de mi, como si yo ya no fuera digno de decirlas. Alguien -con mucha más presteza para estas artes- lo había hecho ya.
Gracias al mes del pan de chocolate, pronto llegaré a mi meta de obesidad.
Al despertar Gregorio Samsa una mañana, encontróse en su cama convertido en un mostruoso insecto.
Reconozco haber pensado muchas veces en llevar un diario, pero no tengo la constancia para ello, simplemente no podría contar nada en textos cortos, tendría, irremediablemente, que extenderme en la palabra como torpemente lo hago siempre y así, a punta de detalles, le quitaría todo el sabor narrativo a mi vida.
Estoy acostumbrándome (inicialmente contra mi voluntad, debo decir) a no tomar expresos en el Transmilenio, ahora tomo los buses corrientes, los que paran en todas las estaciones... como si llevaran las buenas nuevas a cada punto del sistema o como si repartieran el periódico o la leche para los operarios. Esto trae dos beneficios clave: Tardo más tiempo en llegar a mi destino y por tanto puedo masticar mejor el libro de turno o el paisaje de siempre, por otro lado, ninguna persona -excepto curiosos humanoides de ciencia ficción- toma los buses corrientes así que siempre hay lugar para sentarse (y leer o divagar) y siempre hay gente curiosa a quién estudiar, satisfaciendo así mi necesidad de -lo que he denominado- morbouyerismo.
La señora que me corta el pelo huyó del país, luego de su partida recordé que se llevó mi camisa blanca de rayas negras consigo. ¿Alguna moraleja?.
Cuac cuac cuac, cui cui cui.

kill -s SIGHUP drayru [ Pretérito ]

2006-05-12T17:39:00.000-05:00

Out there.

No, nooo, ¡NOOOOO!. Me devolví por el estrecho pasillo, corrí, corrí en vano para encontrar las puertas cerrándose en mi cara y la poca de esperanza que me restaba muriendo en mis brazos apostados contra el cristal, como suplicándole que se abriera nuevamente. En cámara lenta, tragando saliva y viendo como me alejaba de la estación, repasé mi situación: Me levanté tarde, me bañé tarde, me vestí tarde, desayuné tarde y pero aún, desperté aún mas tarde, situación que llevó a que torpemente olvidara mi maleta. Dejar la maleta es peor que dejar la ropa interior, la ropa interior es un accesorio cosmético, la maleta es un accesorio primordial, clave para la supervivencia en la jungla de asfalto, si se quiere puntualizar. El expreso B14 del transmilenio había arrancado y yo no tenía el único objeto que realmente importa en un sistema de transporte masivo de una ciudad caracterizada por el precario humanismo de sus gentes: El mapa de rutas.

Como de costumbre, me senté junto a la ventana, pensé en qué haría precisamente hoy cuando todo el sistema de rutas había cambiado, no sabía nada del sistema, no podía manejar el sistema, el sistema me tenía... Una gota de sudor frío atravesó mi cuello revelando mi propio miedo. Reflexioné por unos momentos mientras veía el paisaje típico de la avenida: Taxis formando ríos de amarillo concentrado, los autos particulares (algunos conduciento de forma irresponsable) que venían siendo pequeños troncos flotando en el río. Por un momento jugué a descubrir el camino más rápido para atravesar el rio saltano de tronco en tronco, luego pensé en la posible existencia de "caminos" que serían sucesiones de troncos de un mismo color, en el número mínimo de caminos que se necesitarían para atravezar el río, dada su configuración actual, en lo fea que es la leche de soya, en la náusea que me da el agua aromática. Trazaba un camino cuando un ciclista se atraviesa en mi línea imaginaria.. ¡ciclas! ¡mierda! ¡Juan Pablo! ¡mierda! ¡Juan Pablo anda en cicla! ¡mierda! ¡Quedé en almorzar con Juan Pablo! ¡mierda! ¡estaba perdido! ¡mierda! ¡no podría llegar a la cita! ¡Que me trague el averno!. Llamé al hombre, le expliqué la situación, pareció no verse interesado, estaba ocupado... Bueno, al menos cumplí con avisar.

Un poco más tranquilo al no ver enlodado mi honor por incumplir la palabra empeñada, comencé a analizar la situación. ¿Por qué tomé el B14? no lo sé, ni siquiera me gusta el 14, no conozco a nadie de 14, mis relaciones con el número 14 son tensas, somos como familiares lejanos a los que la vida hizo crecer distinto. No sabía cuál era el recorrido del expreso, no sabía cuál sería la próxima parada, no sabía si llegaría a mi destino, de hecho, no sabía si tomaría la troncal que me servía, pensándolo bien, desde hace tiempo que estaban cosntruyendo nuevas troncales, para ser sincero, recuerdo que querían transformar todas las avenidas de la ciudad en troncales. De repente, llegó a mi mente un pensamiento que desfiguró por completo mi rostro: ¿y si ya lo habían hecho? ¿y si la ciudad entera estaba llena de troncales? ¿cuántas nuevas estaciones habría? ¿cuántas posibles rutas se podrían crear a partir de esas nuevas estaciones? ¿cuántas rutas podría tomar este expreso? ¿qué posibilidad había de que este expreso me llevara a mi destino?, peor aún, ¿qué posibilidad había de que NO me llevara a mi destino?, traté de hacer un par de cálculos rápidos, pero ante la adversidad de los resultados desistí de mi intento, vacié mi mirada en el infinito limitado por la carrocería del bus, descolgué los hombros, solté el aliento contenido y sucumbí presa de mis emociones. La negación, la ira incontenible, la desesperanza... y finalmente la aceptación.

Estaba perdido entre un sin número de opciones, entre un mar creciente de rutas desconocidas que podrían, virtualmente, llevarme a cualquier lugar de la ciudad, ¡momento! ¿sólo de la ciudad? No, ¡NO!. Me resistí a ampliar aún más el dominio de posibilidades nefastas. Pensé en bajarme en la próxima estación, pero al primer paso comprendí que eso no serviría de nada, las infinitas opciones seguirían ahí, esperando mi elección, aguardando por mi error para ahogarme aún más en la resignación ante lo inexorable, ante la tragedia que me había tragado hacía rato ya, sin haberme dado cuenta. Cada desición me llevaría a otra red de posibilidades infinitas que a su vez conectaban con otro par de grupos infinitos de opciones, que podían volver o no al mismo sitio. de repente todo fué claro.

Respiré profundo, observé a la gente, había un par de niños mocosos, una mujer -muy bien plantada ella- que trataba de hacer caber un par de ollas en una maleta, gente que comía a escondidas en el bus, otro tanto que hablaba de política, unos pocos miraban a los demás dejando ver atisbos de morbo, así debía lucir yo, supuse. Tendria que vivir en el sistema de buses y estaciones, esa era una realidad, bueno, al menos hasta que por una coincidencia astral diera por fin con mi destino, o con mi origen, que por cierto ya emepezaba a verse borroso, como si nunac hubiera existido. Cada estación sería como una entrada a una nueva dimensión una dimensión igual que la anterior pero con nuevas alternativas, una dimensión nueva y diferente, pero al mismo tiempo igual a las demás. Sería un paria del mundo como fué concebido, un vagabundo interestacional, un nómada a merced del azar.

Haría del sistema mi hogar, tendría que agudizar mis sentidos, aprender a conocer los sitios seguros, la gente de fiar, los lugares más calientes para dormir. No siempre contaría con dinero para pagar domicilios así que tendría que aprender a conseguir comida. Después de algún tiempo podría establecerme en una estación, o en un bus que considerara adecuado, una vez establecido lo demás sería fácil: Echar pa'lante, conseguirme un trabajo honrado, ganarme unos pesos y retirarme, tampoco quería ser millonario. Luego de un par de romances furtivos tal vez podría sentar cabeza y quizá, sólo quizá echar raíces. Un día la encontraría, en cuanto la viera sabría que sería "la de verdá". Pelo negro intenso como las llantas del E42 que me gusta tanto o naranja apasionado como las señales de alerta que me habrán salvado el pellejo más de una vez, delgada, alta, de fino humor y... nah, con que tenga buen humor basta, luego de tanto tiempo no querría poses intelectuales con las cuales debatir, eso del debate es para "los otros", los de afuera. Todo se daba tan majestuosamente, con esa perfección que sólo da el azar, que sonreía para mis adentros, la vida me sonreía, la vida era buena. Ya podía ver hijos, viajes a estaciones distantes, reuniones con amigos en un expreso clandestino, tal vez ser feliz, uno nunca sabe.

Algo interrumpió mis cabilaciones, sobresaltado me froté los ojos, tardé un tiempo en darme cuenta que el celular vibraba y emitía ese ruidito polifónico horrible que siempre me ha dado pereza quitar. Era Juan Pablo:

Juan Pablo:	¡Quiubo huevón!
Yo:	¿ah? Uhmm, si, ¿Ahh? Ah si, ¡Hey, Jota Pe!
Juan Pablo:	¿Qué dijo? ¿Que se salvó del almuerzo conmigo?. ¡Navidad pues! ¡Nada!, hay mucha gente de quién rajar y mucho conocimiento con el cual trapear.
Yo:	¡Ah bestia! Si, el almuerzo. Ahmm, pero yo lo llamé, ¿recuerda?
Juan Pablo:	Ujujuju, por eso, pues estuve pensando un ratico y de chévere le solucioné el problema.
Yo:	¡Aguas! ¿serio? ¿y cómo hizo o que?
Juan Pablo:	Gasté 1.5 minutos de mi tiempo en programar una aplicacioncita para el celular con las nuevas rutas de transmilenio y una opcioncita ahí de consulta, para que no tenga excusa. La puede descargar de la URL que le acabo de enviar en un SMS
Yo:	Glup ¡Ah vaina, lo que es la modernidad!. Bueno, pues gracias, ala, se le tendrá en cuenta para cuando se quede barado en la ciclovía.
Juan Pablo:	Ujujuju, si claro. Listo pues, nos vemos al almuerzo y por favor no se vaya con la camiseta arrugada, ¡no sea hippie!. Y lo dejo porque el tiempo es oroooo, suerte.

Sin dejar en ningún momento mi aturdimiento por el impacto de la noticia, mecánicamente procedí a mirar mis mensajes de texto, descargar la aplicación desde el celular y revisar qué conjunto de rutas me servían desde donde estaba. Dos trasbordos y media hora después estaba en mi estación de destino. Salí como alma en pena, sin peso, leve, con los ojos abiertos de par en par y esa sensacioncita de haber sido robado, de haber sido estafado en mi buena fé, no sabía muy bien cómo ni qué me habían robado, pero había pasado, ¡lo juro!.

Caminé hacia la oficina y pensé en que sería chévere hacer una aplicacioncita que me dijera el número mínimo de caminos que habría que tomar para atravesar el río amarillo.

Cuesta Abajo [ Uno ]

2006-05-11T23:04:00.000-05:00

Trabajando.

Mi adicción al tinto empeora.

Si arrastré por este mundo
la vergüenza de haber sido
y el dolor de ya no ser.
Bajo el ala del sombrero
cuantas veces, empozada,
una lágrima asomada
yo no pude contener...

Página [ Cristal ]

2006-05-07T22:57:00.000-05:00

En Ciudad Gótica siempre pasan cosas, sólo que a veces, no es prudente detallarlas. Las que la prudencia alcanza a cobijar, son dignas de aparecer a continuación:

A último minuto logré acudir a la feria del libro y empeñé el oro que aún no tengo apostando mis lances a la historia. Particularmente tengo mis esperanzas echadas en descubir, a través de la historia del cristianismo, el porqué de la evidente relacion entre cristianos y la mierda de perro. La felicidad huele a libros nuevos y de numerosas páginas, siempre es mejor adquirir la felicidad recien hechecita que ponerse a "merecerla".
No pude encontrar El Espejo en el Espejo. Michael Ende se emepeña en escaparse entre mis dedos.
El tango (en todas sus variedades) ha ocupado el 50% (una tajada más que significativa) de mis preferencias musicales de temporada. ¡Gardel, Goyeneche tu papá!
Me produce singular interés cómo muchas mujeres de verdad (si, ¡de verdad!) se creen protagonista de algún cuento de Cortazar. No puedo dejar de sonreir (al menos un poquito) cuando las veo.
Me ha funcionado usar Google Calendar para organizar mis esfuerzos laborales, lo cual es menester ya que ahora debo coordinar un par de asuntos más.
Corferias es el epicentro del movimiento hippie capitalino, lo pudimos corroborar al ver como una manada de seres desprovistos de toda cordura y limpieza oral, corrían y aleteaban a discreción en una especie de "rueda de pan y canela" cobijados por el arco metálico que custodia la entrada a las salas de exposiciones.
Finalmente una conversación con sentido en medio de un mar de discusiones bizantinas sobre las expresiones más extremas de bestialidad humana. Glow, Rafa, Natalia y Aponte son buen parche para divagar sobre construcciones sociales estereotipadas y satanizadas por sus mismos creadores: Los hombres.
Se declara este como el mes oficial del pan de chocolate. Sume puntos y reclame bonos canjeables por... si, panes de chocolate. Inténtelo, ganar nunca ha sido tan fácil.
o/~ Cristal tu corazón... tu mirar... tu reír.
Tus sueños y mi voz
y nuestra timidez
temblando suavemente en tu balcón... o/~

Frog Machine [ Zope ]

2006-05-04T00:47:00.000-05:00

Abducción.

Procedimiento de rutina: Diviso el espacio a retratar, configuro la sensibilidad a la luz de la película, ajusto la velocidad del obturador, encuadro como me viene en gana y click!. Sin embargo, luego de pestañear descubro con cierto escozor que, de alguna extraña manera alguien (o algo) se coló en mi retrato a un salón desolado del antiguo palacio ahora propiedad de la Universidad del Rosario.

Creo que me violaron los extraterrestres.

Malevaje [ 102 Años ]

2006-05-02T00:24:00.000-05:00

Lucía.

No puedo decir que lo siento, porque hay hechos que aunque duelen intensamente allá en donde no hay caricia que pueda confortarnos, son inexorables, no puedo decir que sonrías, porque sólo cuando la última lágrima sea evacuada tu cuerpo te dejará hacerlo, no puedo decir que sé lo que se siente, porque nuestras percepciones del sentir pueden distar mucho de coincidir. Lo que sí puedo decir, con mi voz, con mis ojos, con mi tacto... con todo lo que como ser humano pueda expresar, es que a pesar de la niebla que parece haberse cernido sobre ti desde hace un tiempo, a pesar de los días aciagos que han tocado tu puerta, a pesar de la pesadumbre que parece no tener sentido ni fin, a pesar de todo, más allá hay un sol que brilla, más allá hay un mar que refresca, más allá estás tu con las manos extendidas y los pulmones ahogados de tanta vida hecha aire. Sólo tienes que seguir, sin detenerte, sin dudar.

Cuando te sientas débil, levanta la cabeza y mira hacia el cielo, abre los ojos como si te quisieras tragar todo con la mirada y piensa en todo aquello que aún falta por recorrer, por descubrir, por saborear, por palpar, por vivir. Mira a Lucía, mírala bien y deja que te hable, porque ella representa esperanza y su voz enaltece el alma.

Fuerza Jules, fuerza, si sientes que no alcanzan las tuyas propias, toma prestadas de donde sea, aquí hay de sobra para tí, pero no desfallescas. Cierra los ojos, respira lentamente, hay mucho aún por sentir.

Lingus [ I Decline ]

2006-04-27T01:01:00.000-05:00

Pow!

El concepto de patarrón fué desarrollado en las mismísimas entrañas del fútbol profesional colombiano. Aunque mis conocimientos técnicos en lo concerniente a "la pecosa" y sus vicisitudes son, de lejos, una vergüenza para el género masculino, he sido minucioso en mis investigaciones y en aras de finalizar con bien la meta que me he trazado, he venido sosteniendo una seguidilla de conversaciones con los estudiosos del concepto del patarrón y sus implicaciones físicas, éticas, morales, culturales, ontológicas, antropológicas y demagógicas.

Visualicen por un segundo esta imágen: Un jugador de fútbol, preferiblemente desgarbado y con evidente aspecto de lúmpen social corre raudo por la banda izquierda de la cancha, su pique evoca a los más sobresalientes carteristas de la antigua carrera décima con jimenez, allí mismo donde se situaba el célebre "Sanduchón y Dulcinea", tradicional punto de encuentro de parejas bosudas e insuperable locación para llevar a cabo cenas románticas compuestas de un buen sanduche prefabricado hecho a base de colas de rata chiquita. Nuestra gala futbolista de turno está concentrada, su objetivo es claro, corre, mueve los brazos desaforadamente y sus reducidas piernas desarrollan una velocidad insospechada. De repente, la carrera cambia de ritmo, dos zancadas largas y ¡zuasss!, una patada voladora dirigida a la cabidad intercostal de la segunda costilla falsa de un incauto jugador contrario se ve salir, de alguna extraña manera, de entre las extremidades de nuestro protagonista. Mientras cae del brinco producto del ataque aereo recién propinado, y sin importar el éxito o fallo del mismo, nuestra gala desenvaina algo que no es ni puño ni cachetada, un verdadero manazo a puño cerrado, un coscorrón vertical lanzado con más ganas que tino hacia algún sector no detallado del cráneo del jugador objetivo. Luego de la caida, mira a la izquierda, rápidamente mira a la derecha, como temiendo un ataque smilar en represalia, nuestro jugador se esfuma en un parpadear.

¿Pudo verlo? ¿logró captar la belleza del momento? Pues bien, desde el instante mismo en que mi mente, como siempre más rápida que yo, generó la imágen mental construida en base a mis investigaciones, juré diseñar un significado que le hiciera justicia a la gracia y armonía del conjunto de movimientos que definen el concepto, juré postular mi significado ante la RAE para darle formalidad al término y fomentar así su uso a nivel internacional. Presento aquí el resultado de mis desvelos, mi juramento materializado, mi visión hecha palabras:

Patarrón.
(Chib. De patada, coscorrón)

Patada voladora artera y visiblemente malintencionada, dirigida con premeditación y alevosía a las partes (pudendas o no) superiores a la rótula de un individuo objetivo, encontrado -en la mayoría de los casos- desproveído de un mecanismo apropiado de defensa ante el ataque y que es sucedida de forma forzosa por un coscorrón descendiente propinado durante la caida del brinco inicial con celeridad y motivaciones idénticas al golpe predecesor.

Gazing [ Should I Go ]

2006-04-25T01:28:00.000-05:00

Lazing on a sunday afternoon

Aún no sé por qué lo hago, pensándolo bien, no sé qué haré si algún día tengo éxito en mi empresa. Lo único que de verdad sé, es que el día en que logre cachar a una de esas desvencijadas palomas habidas en buena guerra, ese día, no comeré de sus entrañas ni beberé de su sangre, no, lo que sí haré será tomarla entre las manos y acercarla a mí lentamente, tan lentamente que la muy engreida llegue a creer que no se está moviendo, que sólo es la noche que poco a poco invade su entorno en forma de dos ojos tan negros que parecieran dobles intenciones.

Entonces, cuando esté muy cerca y ya nada pueda hacer, le preguntaré: ¿y usted, confiese, que tanto me mira?.

Confesión [ Lucrecia y Rigoberto ]

2006-04-19T01:04:00.000-05:00

¿Dónde está el pajarito?

Confieso que desde hace 3 años no paso un examen sicológico de ingreso a una empresa. Yo insisto (yo quiero creer en ello) en que el problema es de la industria de la tecnología que aún tiene cánones de comportamiento esperado para un ingeniero muy rígidos y poco dicientes sobre la calidad de su trabajo. Claro, siempre está la otra opción y es que soy un triste inadaptado social y laboral.

Pero shhh, yo veré, no le cuenten a nadie...

Veto [ Monky Business ]

2006-04-08T19:36:00.000-05:00

Violencia

Sólo una pequeña entrada para sumarme a la campaña emprendida por algunos bloggers con el propósito de boicotear la venta del libro Ultimas noticias de la guerra. Me sumo a la causa porque considero una jugada verdaderamente cínica esta de explotar la dignidad de las personas (que ciertamente no pueden protestar debido a su cautiverio forzado) con el fin de obtener el lucro propio y como hecho agravante, el jueguito hipócrita del autor con el que pretende estar del lado de las víctimas al mismo tiempo que se vale de su miseria para promocionarse y robar pantalla.

Yo digo que:

NO COMPRE EL LIBRO "ÚLTIMAS NOTICIAS DE LA GUERRA" DE JORGE ENRIQUE BOTERO.

NO PATROCINE LA COMERCIALIZACIÓN Y TRIVIALIZACIÓN DE LA MISERIA QUE ENGENDRA LA GUERRA.

NO PREMIE EL PERIODISMO IRRESPONSABLE.

PASE LA VOZ.

Más razones para sumarse a la causa aquí.

Inflamación [ Luxus ]

2006-03-26T21:38:00.000-05:00

Advertencia: La siguiente imagen puede causar un leve retorcijón y generar un posterior "crash" en el cerebro. De ocurrir esto, lavar los ojos con abundante agua, ingerir una dosis decente de licor, dar media vuelta indiferentemente y continuar pasando bueno, en un par de minutos la horrible sensacíon habrá desaparecido.

En sus marcas, listos, ¡fuera!.

Eje ambiental de Bogotá, once de la noche, frío estremecedor. Nunca es tarde para apostar carreras.

Mid [ Ende ]

2006-03-25T22:28:00.000-05:00

Media noche, cielo oceánico, nubes rosa.

A media noche la soledad es doblemente solitaria: Está apunto de ver morir el día que le daba esperanza de verse acompañada, y por tanto, destruida; por otro lado siente el nacer de un nuevo día que le dará libertad, esa horrible libertad que hace mucho fué su razón de ser, pero que ahora es su cruz.

Como Insh'allah ante las 111 puertas, la soledad no sabe que hacer, sabe que la altivez con la que esgrimía sus argumentos de nada le sirve ante la aterradora realidad, sabe que de poco vale decir que es libre cuando con el tiempo ha descubierto que si bien es libre para elegir, cualquier elección le quitará la libertad.

La soledad es libre, si, pero vive prisionera de su libertad.

Mebu [ Blind ]

2006-03-23T18:29:00.000-05:00

Y bueno, luego de resistirme lo más que pude y esperar a que mi cuerpo se compusiera por sí sólo, finalmente fuí al médico. Ahora pienso que esperar un control de la bacteria y una posterior autorecuperación por parte de los tres kilos de carne y el par de huesos que tengo por cuerpo era ser muy pretencioso, era rayar en lo ingenuo. Cuando el médico me hizo abrir la boca, su expresión no fué nada alentadora, digo, yo ya me había visto al espejo y efectivamente tengo dos pelotas de tenis en vez de amigdalas y se ve realmente asqueroso, pero esperaba que el hombre estuviera más curtido en cuanto a visiones desagradables se refiere.

Dos ampolletas de penicilina disueltas en 5 miligramos de agua estéril cada una, fueron el arma diagnosticada para acabar con el mal. El dolor producto del cristal puro de la penicilina entrando a mi organismo me sorprendió, no recordaba que las inyecciones de penicilina dolían, la última vez que habían jugado tiro al blanco con una aguja en mi trasero con menjurges de este tipo fué en el servicio militar, pero eso es otra historia.

Me dieron incapacidad por hoy, así que llegué temprano a la casa. Claramente sonará muy a "esclavo del capitalismo" pero, se siente bastante raro regresar tan rápido a la casa y quedarse sin hacer nada (o "en reposo" como dicen los matasanos), pero eso también es otra historia. Algo curioso es que mi cuerpo ha estado desarrollando algunas extrañas reacciones alérgicas a la penícilina (creo yo) y por otra parte, mis amigdalas siguen como pelotas de tenis, yo la verdad con estas cosas soy chapado a la antigua, hay que dejar "que el menjurge haga lo suyo". Ya mañana se me pasará.

A raíz de todo esto y de medio día libre para hacer nada, luego de pensar un rato, el hecho es (y el verdadero motivo de esta entrada) que he decidido que cuando muera, quiero que Brío (mi caballo de madera) se quede con mi hermana, ella sabrá cuidarlo bien; que mi hermano se quede con mi gorra blanca ya que siempre le ha lucido más que a mi; que mi primer hijo se quede con mi pianito y que le de un nombre (siempre he creido que para que las cosas funcionen hay que darles nombre), uhmm, pensándolo bien, como no tengo primer hijo, que el pianito se quede con Mario, con la condición de que le ponga un nombre de bien; por último quiero que mi piedra de la suerte con un grabado tayrona hecho por mí, sea dejada por ahí en un parque y que con suerte, pase de mano en mano, de persona en persona, de ciudad en ciudad, a lo mejor y termina conociendo territorios más entretenidos que la maleta donde siempre la cargo.

Creo que eso era todo, noches.

Sala de Reflexión [ Payne to the Max ]

2006-03-07T16:33:00.000-05:00

Fué hasta ese entonces, hasta cuando ví el rechinante reflejo de las luces nocturnas sobre las esposas que se aproximaban a mi como un flashback de la guerra, hasta cuando sentí el ardiente e indignante frío del acero sobre mi muñeca cuando realmente entendí que mis esfuerzos serían en vano, no habría nada que hacer, la historia, o parte de ella se repetiría inefablemente.

-Cabo segundo-, alcancé a leer de la insignia del hombre que me esposaba a la parte trasera de la camioneta. Vamos a ver si con esto reflexiona y se le quita esa maña de andar tomando foticos por ahí, dijo mientras ajustaba el mecanismo que cerraba los fierros. Sentí un leve raspón, al parecer el policía quizo asegurarse muy bien de que no tuviera chance de escaparme cuando la camioneta se pusiera en marcha ya que deslizó los seguros de las esposas hasta que las escasas carnes que tengo pegadas a la muñeca se vieron presionadas por el metal alrededor.

¿Y esto por qué? ¿Qué delito he cometido como para que me arresten?, le pregunté tratando de no escupirle en la cara a causa de la ira que en ese preciso instante había terminado por consumirme. ¿No ve la situación del país? Ya vienen las elecciones y usted no puede andar por ahí tomándole fotos a los sitios públicos que encuentre, eso es sospechoso, no sabemos de dónde venga usted. Dejé escapar un leve esbozo de sonrisa, pensaba en lo imbécil que era la postura del suboficial, si fuera por fotos, le podía mostrar al menos quinientas que ya tenía en mi haber, tan sólo de la infraestructura del Transmilenio. Ante semejante prueba, sin duda yo sería un guerrillero declarado para el señor policía.

En vano fueron mis intentos por pedir evidencia física de la ley, estatuto, norma o similar que impidiera tomar fotografías a los lugares públicos de la ciudad. Algún cadete aspirante a teniente con claras ínfulas de querer mandar sobre los indefensos (o esposados, para más señas) me dijo que "eso era de lógica que no se podía".

El viento me pegaba de lleno en la cara y el frío de la madrugada hacía mella en mi cuerpo decadente. Era la una de la mañana, hacía ya una hora que me habían detenido y estábamos dando vueltas por las calles vacías, acechando vagabundos, buscando criminales que arrestar. La última vez que estuve en una situación parecida yo usaba un camuflado, a cambio de esposas portaba un fusil y patrullaba por Fontibón siguiendo la misma empresa atrapacriminales. Curioso, sentí un nostálgico escozor que me heló más que el viento mismo de media noche.

La estación de policía de Kennedy me dió la bienvenida, la recordaba mucho más pequeña y menos equipada, como el comando de policía de un pueblo tolimense, diezmado por los años, opacado por el polvo y la humedad del ambiente. Las cosas habían cambiado mucho.

El cabo primero Ríos, jefe de la expedición, bajó del puesto del copiloto. Me miró de arriba a abajo como gritándome en la cara "bien merecido se lo tiene, eso le pasa por pendejo, chino marica". Lo miré sin evidenciar expresión alguna, me pidió la cámara, le dije que se la daba pero que tuviera cuidado por favor, el cabo segundo cuyo apellido nunca supe me quitó las esposas. En ese instante recordé la primera vez que me adornaron las manos con tan poco codiciadas pulseras de acero brillante. Esa vez me hice prometer que procuraría por todos los medios no volver a ser sometido a tal indignidad, pero bueno, qué puedo decir, jamás me pude quedar callado. El cabo primero Ríos me devolvió la cámara, el aprendiz de teniente le había borrado las fotos.

Ríos:	¿y usted que hace? ¿Qué estudia?
Yo:	Yo ya salí de la universidad.
Ríos:	¿Ahh si? ¿Y qué estudió?
Yo:	Ingeniería de Sistemas.
Ríos:	¿En dónde?
Yo:	En los Andes.
Ríos:	¿Y si es ingeniero de sistemas por qué toma fotos?
Yo:	Porque me gusta, se puede decir que soy un fotógrafo aficionado, nada profesional, sólo me gusta.
Ríos:	Mmmm, ¿y qué hacía tomándole fotos a la estación del transmilenio a media noche? ¿no sabe que eso no se puede?
Yo:	Hasta donde sé, se pueden tomar fotos en el espacio público, y la calle es pública.
Ríos:	No, no se pueden tomar fotos, la situación del país está muy complicada, con las elecciones no podemos permitir nada sospechoso, no sabemos quién sea usted.
Yo:	Ya tiene mi cédula, ya sabe quién soy.
Ríos:	¿Quién nos dice a nosotros que usted no es guerrillero?. Está prohibido tomarle fotos a la ciudad.
Yo:	Según eso tendrían que arrestar a todo el mundo por sospecha, no saben quién podría ser guerrillero. ¿Y entonces a qué si se le puede tomar fotos?
Ríos:	¡A nada!, está prohibido.
Yo:	¿Prohibido por qué?, quisiera que me mostraran dónde dice que no se puede.
Ríos:	No se puede, es por seguridad. Vámonos, le dice al cabo segundo que lo secunda.
Cabo:	Mi cabo, ¿y qué hacemos con el mechudo?
	Ríos se le acerca al cabo y le susurra algo al oído, me mira como simulando que soy transparente y se va.
Cabo:	¿Ya entendió que no se pueden tomar fotos por ahí? ¡es contra la ley!.
	Me doy cuenta una vez más de lo inútil de la discusión, hago silencio, suspiro.
Cabo:	Bueno, mire a ver si tiene más cuidado, hágale aseo al parqueadero y se puede ir
Yo:	¿aseo?
Cabo:	Si, agarre una escoba de esas y póngase a secar todos los charcos que hay por ahí, luego se va.
Yo:	No, yo no voy a hacer eso, no veo por qué tenga que hacerlo
Cabo:	Pues usted verá, antes el estamos dando la oportunidad de que salga rápido de acá, usted verá si aprovecha o no.
Yo:	Yo no le voy a hacer aseo a nada, yo no cometí ningún delito, ustedes no tendrían por qué tenerme aquí, no me parece lógico. -Fatal error, le acababa de decir a la bestia que tenía en frente, contra sus más férreas convicciones, que lo que me pedía carecía de sentido.
Cabo:	Muy respondoncito, entonces vaya a reflexionar a una salita que le tengo.

"Sala de Reflexión", se podía leer de entre las letras chuechas escritas con brochazos rojos en la parte superior de la pared del calabozo. Algo precaria, era claro que la guandoca provisional había sido construida en tiempo record, ningún maestro de obra que se precie de tener buen nombre hubiera dejado bloques tan evidentemente desviados y grumos de cemento tan mediocremente expuestos. El muro de ladrillos se alzaba hasta la cintura, una malla tipo parque acababa el encierro extendiendo las "paredes" hasta la teja cubierta por una fina capa de rila, o mierda de paloma para ser puristas.

Pude adivinar en las miradas de las galas de turno que se hospedaban en tan lujoso antro, que mi rostro se había transfigurado, la ira se me salía por los poros, casí que hablaba por sí sola, me había poseído. Si algo es bien sabido en el mundo del hampa de baja estirpe es que cualquier pendejo con la medida de rabia suficienete puede llegar a hacer muchas bestialidades, la rabia es cegadora, retrechera, hace olvidar los límites y es efectivo catalizador de la agresividad.

Me quedé cruzado de brazos, con la mirada fija en un punto, atento a los movimientos de los granujitas de siempre, pendiente de los ademanes de los escasos dos jíbaros que se dejaron echar guante, escuchando sin querer las conversaciones sobre putas, atracos, rap y demás componentes prevalecientes en la vida callejera. Pensaba en los hechos, recorriéndolo todo otra vez, puliendo mi descontento, repasando mi rabia, masticando la injusticia.

Un par de horas después salí de la sala de reflexión, ciertamente cumplió su cometido. No busqué a nadie con los ojos, no miré nada distinto a la salida, sólo caminé hasta llegar a mi casa. Reflexioné, sí. Pensé en que si hay algo que me hace hervir más la sangre que la injusticia es la estupidez, y precisamente mi detención, más que un acto de injusticia, había sido un flagrante caso de estupidez policial.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Debo dormir menos y hacer más cosas. ¿Alguna fórmula que funcione?

Dark Sight [ Forte ]

2006-03-06T22:36:00.000-05:00

Jules y las páginas amarillas: La consulta que *si* resulta. Gracias.

Cierro los ojos, es preciso concentrarme, sólo necesito deslizar los dedos entre las suaves piezas ahogadas en blanco y negro que resultan tan atractivas como en mis sueños, sólo necesito escuchar, percibir los sutiles cambios en el ambiente que se desencadenan con cada pulsación de mis dedos, sólo necesito tocar.... y sonreir, nada más.

Born to Be Humble [ Muse ]

2006-02-28T12:28:00.000-05:00

Si señores, por decimosegunda vez esto revive. Vuelven los posts, vuelve Carolo, vuelve la crónica policiaca, vuelve la comedia romántica, vuelven las opiniones a las que nadie les pone cuidado y como novedad, ¡vuelve el fútbol!.

Damas, caballeros, fanáticos del fútbol, porristas profesionales y demás interesados en unirse a la escuadra más humilde, con más garra y con más vulgaridades por decir en un mismo partido, no lo duden más, ingresen de inmedaito a la página oficial del equipo. La Merá Humildá F.C. espera por ustedes.

Hagan espacio en sus bookmarks, agreguen el feed respectivo en sus lectores de feeds, modifiquen sus scripts de perl para que no sólo roben información confidencial de la bolsa sino para que también los tengan al tanto del minuto a minuto del equipo. Esperen actualizaciones, entrevistas, biografías de los jugadores, sus hobbies, su carta astral, y la agenda de eventos del equipo para ayudar a la fundación de niños sin brazos ni piernas ni padre ni madre ni perro que les ladre de Uzcachermistán. ¡Va a estar buenísima!

La Mera Humildá, nos paramos en lo mojado, nos resbalamos en lo seco.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Después de un distanciamiento considerable del café, recaigo en el antiguo vicio.
¿Alguién se quiere tragar el mundo de un sólo bocado?
Fearless.
Internet Explorer realmente apesta, y digo *realmente*. Si se fijan en la página de La Mera Humildá F.C. vista con Firefox, la diferencia es abismal con respecto a su 'versión' Explorer. Todo se debe a que IE es incapáz de procesar adecuadamente las impagenes tipo PNG, mala cosa cuando es bien sabido que PNG es el único formaro que permite hacer ciertas maravillas. Shame on you, Bill.

B1 [ La Noche En Que Dejaste De Actuar ]

2006-01-29T23:09:00.000-05:00

Yo sólo.

Debo confesar que, en contra de mis más desgarradores anhelos, hoy, después de un tiempo memorable y esperanzador, tristemente vuelvo a ser yo. Ese del que intenté huír para que finalmente, resultara recordándome que no hay plan de fuga que valga. No cuando la prisión es un cuerpo y los dos reclusos deben odiarse, tolerarse, golpearse, enloquecer con su mutua presencia y sólo hay dos ventanas negras como la consciencia misma para mirar al exterior.

Si, esto es la relación de un hombre con su soledad, dudo mucho que lo sea con su "infinito" corazón.

5 x 5 [ You Never Can Tell ]

2006-01-19T10:05:00.000-05:00

Cosas.

La señorita ArantAmaranta me ha chantado la bola en la cara, es preciso que publique esta entrada o todos los niños sin padre ni madre ni brazos ni piernas ni perro que les ladre de la fundación para niños sin padre ni madre ni brazos ni piernas ni perro que les ladre de Uzcachermistán no recibirán el centavo de dólar diario que les permite vivir dignamente.

He aquí 5 datos sobre mí que probablemente me impedirán en un futuro conseguir una curul en el senado o ser presidente de los Boy Scouts:

Las pijamas me parecen diabólicas. ¿puede haber cosa más ruín y enfermiza que algo que impida el libre desenvolvimiento bajo sábanas?. Las pijamas halan, jalan y ultrajan. Las pijamas fueron creadas por el maligno para que la gente de buen corazón no se pueda mover mientras duerme, ya que como todos sabemos, moverse como cerdo preso en guacal es la marca de los que sueñan con un mundo mejor.
Le otorgué al Loro Carolo el título de Gran Condestable del Reino. Sin embargo, a partir de este nombramiento, y contrario a lo que todo el mundo piensa, Carolo me odia y no dudará en intentar asesinarme así como en repetidas ocasiones ha estado a muy poco de desfigurarme con su pico. Sé que ha estado viniendo regularmente a mi trabajo para estudiar mi comportamiento y poder agarrarme a pico limpio en cuanto me sorprenda con la guardia baja.
Creo fervientemente que el huevo pasado de tibio se encuentra en el top de los causantes mundiales de la diarrea.
Cuando era muy niño tenía una afición insana por el arroz. Una vez mi progenitora me enseñó como llegar a una preparación no tóxica del cereal, en las tardes hacía una ollita de arroz y me la comía ante la mirada asqueada de los demás. Si alguién tenía la mala fortuna de pedirme aunque fueran unos miserables granos, perdía la cordura y me disponía a atacar al pedigüeño.
Uso regularmente expresiones como "Úseme", "Hágame famoso", "Me tiene" y "Si me estima" cada vez que juego microfútbol contra las pirañitas de mi barrio.

Ahí están, si existe un dios en el cielo, que me perdone, de lo contrario, que el patas me acoja en su seno. Le paso esta papa caliente a Galactus, para que de una vez por todas se digne a revelar al mundo las bejaciones a las que somete a Chipie.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Afeitarse es una jartera, sin embargo, el asco que me produce la imágen en el espejo de los tres pelos de barba que salen cada vez que se les da la gana es un aliciente muy efectivo para realizar la engorrosa labor.
Este año si me emborracho conscientemente.
Podría quedarme todo el día haciendo rebotar a Georgie contra todo lo que se pueda, es un liberador de tensión inigualable.

Techo [ Maracuyá ]

2006-01-10T11:02:00.000-05:00

Construyendo desde el cielo.

En contados instantes partiré hacia el barrio Cazuca, ubicado en la localidad de Soacha y que limita con Bogotá por Ciudad Bolívar... si, en los cerros marginales de la ciudad. Estaré en un campamento de construcción de 40 viviendas básicas para gente de muy escasos recursos económicos. No voy a hablar en este momento de que tan buena es la idea de repartir misera entre los miserables, que ciertamente es un enfoque que se le puede dar a este asunto, eso lo dejaré para mi regreso. Debo admitir que voy en parte por la imperiosa necesidad que siento de ayudar en algo a los que el destino poco les sonrió, de construir lazos que impidan la aceleración de ese resentimiento entre clases tan dañino para la sociedad... para la vida. Sin embargo, también voy porque necesito dejar a un lado la forma tangencial como me he visto envuelto en las construcciones, y ahondar en los detalles de este tipo de soluciones, esperando determinar su verdadera efectividad socialmente hablando.

Vuelvo el sábado. Prometo regresar con respuestas a preguntas para ustedes y, espero, certezas sobre lo adecuado de este tipo de ayuda a los menos favorecidos para mi.

Aranta Invitada [ Afronova ]

2006-01-08T20:32:00.000-05:00

Para esta noche tengo el gusto de presentar a la primera blogger invitada de este weblog: la señorita Aranta Mersault, excelsísima estudiante de filosofía y secretariado bilingüe e incansable paladín de la justicia y la verdad. Famosa por mostrar a la luz pública verdades sospechosamente veladas para los ojos del pueblo, probablemente por poderosas agencias de origen no gubernamental. Sin más preámbulo doy paso a la entrada de la camarada Mersault.

Lo noté desde hace ya poco menos de dos años, cuando pasaron en MTV un especial en homenaje a Aerosmith por sus 30 años de carrera musical. El hecho trascendental de la noche no fué alguno de los covers de las canciones interpretadas por el jetón (papasote dame un hijoooo), ni ver a Shakira contonearse impúdicamente frente al amor de mi vida, Joe Perry y los demás de la banda que nadie sabe como se llaman, no señores, no. Lo realmente importante, y que motiva esta entrada, sucedió cuando pasaron los metaleros venidos a menos de Metallica gritándole en la jeta al mundo que habían conseguido nuevo bajista.

Algo estaba mal, algo diabólico estaba sucediendo, el mismísimo maligno había metido la mano, o más bien la pezuña en todo esto y yo estaba segura de eso. Como la décima de nota que a Porfirio no se le dió la gana de darme para asegurar un 4.0 en la definitiva, la imágen mental que tuve aquella noche fente al televisor quedó rebotando en mi cabeza, destrozando mis nervios, llevándome a la demencia.

Fué hasta la noche de ayer cuando todod los cabos quedaron atados, la verdad salió a relucir. Estaba yo despiojando a Andresito mientras veía play tv -fuente inagotable de cultura musical y mensajes de texto obscenos- cuando de repente comenzó un especial de los Metallicos que narraba sus andanzas desde cuando de verdad servían a las madres para amenazar a sus hijos con "darles de beber su sangre a los señores esos que tocan la música del diablo" y que así se echaran a dormir, hasta los días presentes, en los que parecen ñoños de saco de rombos haciéndose los malos. Todo acontecía con naturalidad hasta el momento en que relataron cómo hace unos años el bajista les dejó tirada la chamba y decidieron contratar a Robert Trujillo, ex-Ozzy Osbourne. Sin explicarme a mi misma por qué, instintivamente levanté los brazos a media altura y empecé a musitar un ruido entrecortado mientras agitaba los brazos y la cabeza... ñañañaña, repetía una y otra vez en medio de mi comportamiento demencial.

¡Eso era!, lo había encontrado, la verdad, la terrible verdad, el acabose, la hecatombe. No tardé en descubrir el motivo de mis canturreos, creo que cualquier explicación adicional a la imagen que anexo está de sobra.

-Aranta Mersault.

Brianna Banks [ Mar ]

2006-01-06T15:36:00.000-05:00

En algún lugar.

Es bien sabido que las rubias son famosas por captar rápidamente la atención de los incautos. Esto se cumple hasta para los chistes. He aquí el mejor chiste de rubias que he leído EN LA VIDA.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

VII. El tiempo avanza sin que yo lo note. Me agrada :)
Feliz Cumpleaños, de verdad.
Recomiendo la editorial Memoria Crítica. Editorial especializada en libros de históricos sumamente interesantes. La edición es bastante atractiva y el contenido, segun me han dicho, hace honor a su exterior. ¿alguien me regala uno?
Live young, die fast.
Update: De repende me siento hastiado de mi, saturado de ser. En fin.

New Year Dot Com [ Ninpö ]

2006-01-03T03:25:00.000-05:00

El Año Nuevo.
(La mejor foto que haya tomado durante el extinto año)

Y llegó. Recuerdo como -cuando era de día- lo veía distante, como una curva distante, un recodo lejano en el camino rodeado de maleza e iluminado por un pequeño faro que se encargaba de, de cuando en vez, fijar mi atención en el tramo y recordarme que allí estaba, o más bien, que allí estaría en un futuro. Ahora es de noche y está a la vuelta de la esquina, puedo ver claramente cada una de las facciones de la vegetación que conforma la maleza de otros tiempos, casi que podría enumerar las piedras del camino, las púas de la cerca, los insectos errantes. La luz es fuerte en este punto pero sé que más allá hay total oscuridad, espesa, silenciosa, una oscuridad con un marcado y profundo sabor a incertidumbre...

El año nuevo llegó y aunque claramente era un suceso anunciado, decidí no prepararme, agarraré lo que venga por los cuernos y con las manos desnudas, para así no dejar de sentir ni por un minuto el dolor y la alegría que están ligados (como en una extraña simbiosis) a los embates y azares del no-destino.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Inicié -literalmente- el año lidiando un toro. Quiera el Sagrado Proxy que notermine de fauces contra el polvo y sin fuerzas para poderme levantar.
Finalmente, nadie me ragaló el libro de fotografías de Bogotá Conversaciones con Bogotá 1945-2005, ni el libro de fotografías recopilatorias del 1900 al 2000 de gettyimages, ni el libro de Las Batallas de Napoleón, habrá entonces que fraguar algún plan para obtenerlos.
Sería bueno que alguien me supiera preparar el café. Esperaré.
Es curioso como un hecho cualquiera puede desembocar en consecuencias francamente inesperadas: Como es bien sabido, desde hace algunos meses algunos sectores de mi pelo son morados, el asunto con esto es que cada vez que me lavo las mechas se va haciendo más claro (y si, algo más evidente) el morado entre el negro miedoso que típicamente ostentaba mi cabeza. Motivado (en realidad atemorizado) por la idea de que con el paso del tiempo terminara con evidentes mechones monos que se distinguiesen de la demás mecha marcadamente negra y tener así que adoptar la interpretación de vallenato erótico como profesión principal (y no por la tan mentada fobia al baño corporal que algunos insentatos me achacan), me ví en la necesidad de suspender el baño capilar diario (si, el resto del cuerpo sigue bañándose como de costumbre) con la ilusión de ampliar así el tiempo de vida del morado y de paso, hay que decirlo, ahorrarme fortunas en pagos a la señora de los tintes. No es tan malo como parece, el pelo sólo luce un poco más desordenado, y bueno, ahora parece tener cierto grado de voluntad propia...
Good things come to those who wait.

Post TOLM 6 [ Bo ]

2005-12-27T13:53:00.000-05:00

Dando la Bienvenida.

Como es costumbre en este weblog, publico de forma algo tardía el postmortem de lo que fué el TOLM VI.

Más de cincuenta personas atendieron el llamado a lo que se constituyó como el TOLM más concurrido de las historia de la Lista Abierta: El TOLM VI. El trabajo finalmente dió frutos y, al menos, la meta de hacer trascender las relaciones meramente virtuales al plano "real" se cumplió satisfactoriamente.

Olavia y yo, agradecemos la asistencia y la buena actitud de los asistentes que ayudó a fomentar un ambiente, aunque débil, claramente necesario para el fortalecimiento de la Lista Abierta como una comunidad activa y en constante evolución.

No olviden visitar y actualizar (si consideran pertinente hacerlo) la Wiki del TOLM 6, donde podrán encontrar información sobre todos los asistentes y los posts que hasta la fecha se han publicado con relación al -hasta el sol de hoy- encuentro de bloggers más exitoso del país.

Para variar un poco las ladrilludas y kilométricas entradas que suelo hacer en este tipo de eventos, dejaré que las imágenes hablen por sí solas.

Ver Imágenes del TOLM 6 >>>>

El sitio de la movida: Hibrido.	El extraño maniquí que saludaba a los que entraban.

Cualquiera que conozca a Naty sabe que ella gusta de todo lo que tenga textura de leopardo, guepardo o cualquier otro gran felino.	Olavia Kite y el Elefante Azul haciéndose los interesantes.

Vulpécula y el Atari Maligno cachados intercambiando números de celular, sospechoso el asunto.	Changis, la novia y Maffffesita divagando sobre el mundo y sus intríngulis.

La Mamba Negra, Pattton, Nats y Wrforklofak intercambiando posturas sobre el TLC.	Una muchedumbre nada enardecida escuchan con la devoción de un pastor alemán las palabras de los animadores.

La siempre diligente señorita Olavia Kite... promotora del evento, eficaz colaboradora y cerebro de la operación. Ahh, y Drayru, el otro organizador. Al fondo algunos fans de Olavia.	Alejo, Miss Sookie, Legalv, Naty, Alvaro Rolando, Graciefer, Llama, Changis, Nats, Vrolfak. En el suelo la Mamba Negra y Patton haciendo jetas.

Alguna gente se dedicó a mirar de forma despectiva a cuando ñoño veían cruzar. Dejo sentada mi más enérgica voz de protesta.	Se podría decir que las gentes estaban con la sonrisa alborotada. Yo diría que finalmente el gas de la risa que la dueña del lugar al cabo de un rato accedió a utilizar dió resultados fructíferos.

Llama, Changis. Nats, Wrrrktloklfak, Alejopq (a 5000 la hora) y Forastero haciendo jetas.	El Atari Maligno y la Maquina de Odio tapando alguna anciana cabeza. Himura tratando de sacarle jugo a un limón mientras que el Elefante Azul chicanea airoso con la mochila guajira que le compró a los uribitos.

Riendo de algún incauto que se atrevió a asomar cabeza en ese momento	Lauraaaa Potter vigilada por una mano, Dulce Juana, Arcandolf, La novia, Mafffesita y Cartmand chequeando el show lesbian que hubo en el evento.

Si, la blogósfera citadina únicamente sabe hacer jetas frente a las cámaras. Llama dando un (otro) ejemplo.	Surfer Calavera toma atenta nota de los sucesos.

De derecha a izquierda: Himura... con la novia, Hatemachine... con la novia y Vulpécula... con... ¿El Atari Maligno? glup!	Al parecer veían un partido de fútbol porque Llama y Vrolfak están a punto de desnucarse por ver mientras que Nats muere de aburrimiento.

Naty, Nanda y Alvaro Rolando haciendo jetas.	Pol en éxtasis. Según fuentes confiables Miss Sookie acababa de sonreirle a lo cual Pol no pudo más que dejar volar la ilusión.

Los ya citados + Liam/Piet/paréntesis (el fumador) pendientes de la presentación de alguno de los asistentes.	Vemos claramente identificadas algunas de las parejas de la escena bloguística: Changis y la novia, Valentina y Karen disfrutando de una relación marital sin problemas y Accusor admirando a Laurita Potter.

El Elefante Azul reclamando el tocado que lo acredita como cacique de la Lista Abierta.	Llama habla a los demás miembros del grupo de apoyo sobre su problema de adicción a las computadoras.

Patton, bienamado semidios de ciertos sectores de la Lista Abierta, tiene el turno para hablar de sus problemas para manejar los blogs.	Nanda, Arcandolf y Cartmand observan con detenimiento algún trasero femenino/masculino.

Pola, Karen y Valentina demuestran que los trios están teniendo un alto grado de aceptación entre las juventudes. (bueno, también entre las vejeztudes)	Arcandolf, Himura y Olavia, buscan un nombre para su clan. Por favor, si tiene ideas, ayúdelos insertando un nombre allí.

Accusor, la Máquina de Odio y el Elefante Azul conspirando. Probablemente contra alguno de tantos extremistas que ladra sin mesura por el mundo.	La Máquina de Odio... riendo, Himura haciendo cara de bebé, el Elefante Azul y (Piet) posando mientras tranzan sus pertenencias.

Como es usual, Valentina escudándose en una sonrisa calcada. Arcandolf juntando cachetes con Laurita Potter.	Alvaro Rolando amasizao con Costennita... si, directamente llegada desde.. la costa!

Vrolfak observando, Graciefer... sospechando.	Observando a los famosos.. y haciendo jetas.

En un momento de descuido, Ascaroth hurtó el tocado del cacique de la Lista Abierta y se lo calzó mientras hacía cara de culebra.	Como se aprecia en la foto, un demonio le estaba chupando el cerebro a (Piet/Liam), de ahí la pose de poeta triste.

-Nonono pelao, autógrafos y fotos únicamente a la salida- repetía Dulce Juana una y otra vez.	Cualquiera que le rinda tributo al almanaque Bristol, merece un reconocimiento. Ahí tienen al Seb del Cuy.

Nanda haciendo su sueño realidad: Comprobar que el Elefante Azul es de carne y hueso...y que de azul sólo tiene el saco.	Ahora si Nanda a punto de desmayarse de la emoción: Retozando con Ascaroth y el Elefante Azul, sus dos mejore-mejores bloggers preferidos de toda la vida.

Anankè luce cándida sonriendo para la cámara. Nanda mira disimuladamente (probablemente al Elefante Azul),	Naty y Alejo. Pol-minator observadno con su ojo cibernético.

¿Puede ser algo más metalero que Seb haciendo cara de chango y (Liam/Piet) disfrazado de Neo?	Si, los muertos resucitan, y aquél que nunca se había visto... ¡llegó!. Sicfaciuntomnes.

Como ya es usual en este tipo de eventos. Azul, creador todopoderoso y no presente de la Lista Abierta, llegó -sospechosamente "happy", debo decir- para fiscalizar a los conejos. En la foto Llama, Avilaura, Foxtrot y Azul.	Valentina histérica porque había mandado matar caviar y destapar un petaco de güisky y nada que el muerto de hambre infeliz -en su propias palabras- del mesero llegaba con el pedido.

Karen dándole al asunto de la fotogenia.	Accusor con cara de demente poseido por el vicio y los bajos fondos.

Todo el mundo lo sabía.. no se podá quedar quieta. Dulce Juana resultó levantándose a Foxtrot y a Cartmand.	Seb, César, la Mamba Negra, El Guss, Chico de la Tapa.

El Guss y Patton echados como en la sala de su casa.	Doña Anunciación, la dueña del establecimiento quién, erroneamente, creyó haberse hecho el negocio de la vida reservando espacio para 50 personas cuando en realidad entre todos consumieron el equivalente a un trio de quinceañeras abstemias.

En el sitio de la "fiesta". Vol I.	En el sitio de la "fiesta". Vol II.

En el sitio de la "fiesta". Vol III.	El Loro Carolo vigilándolo todo desde las sombras protectoras.

Estas eran unas señoras que manifestaron econtrarse "tremendamente desconsoladas y urgidas de afecto masculino múltiple" y que querían entrar al TOLM. Yo no las dejé entrar porque no tenían blog y no venían con alguien que tuviera. Puede ser que ya hayan abierto uno...

Took my Daddy From Me [ Tiger ]

2005-12-27T01:34:00.000-05:00

You are Roger Waters. You are driven and talented,
but you'll do just about anything to get what
you want, how you want it, no matter who or
what it costs you.

Which Member of Pink Floyd Are You?
brought to you by Quizilla

Under [ Nada que Perder ]

2005-10-14T10:06:00.000-05:00

El edificio escena de la captura.

Bogotá, Jueves 13 de Octubre de 2005.

Atención, esta mañana, agentes de la división especial de inteligencia de la Interpol denominada 'Fénix 23', en una operación conjunta con miembros del cuerpo elite del F2 colombiano dieron captura en el prestigioso edificio Bachue del centro internacional de la ciudad, a un presunto miembro del Disco Multicolor, primer nivel jerárquico de la misteriosa archiorganización criminal de operativa internacional conocida como Zarpa Group.

El Disco Multicolor, es la junta directiva y epicentro de todas las operaciones que la maligna organización esgrime en aras de alcanzar sus objetivos. Según han podido establecer las agencias de inteligencia con la escasa información que han logrado obtener sobre Zarpa Group, el Disco es una mesa redonda en un gran salón oscuro, en donde cada uno de los asistentes se encuentra identificado por un color, color que se hace evidente mediante una potente luz pigmentada que emerge del techo y que cubre con un manto de color uniforme y altamente luminoso al asistente. Cada color representa una de las divisiones de la organización y el asistente que lo representa es el director a nivel mundial de dicha área. La mesa cuenta con un espacio circular en el centro donde no hay asomo de luz alguna, de hecho, se dice que una sombra impenetrable se cierne habitualmente sobre el lugar. Es esa la posición del líder de Zarpa Group, enemigo del mundo y sus alrededores, su identidad es desconocida aún para los colores.

Una vez dicho lo anterior, se da por entendida la importancia que tiene la captura del día de hoy con la que los organismos policiacos del mundo asestan el primer golpe a la archiorganización criminal y logran ver los frutos de meses enteros de trabajo conjunto.

Según versiones oficiales, la captura se dió mientras el presunto color transportaba documentos confidenciales con los que la policía podría enjuiciar ante los tribunales internacionales a Dejavú Entertainment Group, reconocida empresa del sector del entretenimiento recientemente críticada por el escándalo que se produjo a raíz de su último evento. No se sabe con certeza de qué tipo de documentos se tratan, lo que sí confirmaron los voceros de la interpol es que al parecer Dejavú sería uno más de los tentáculos de Zarpa Group, el primero en caer en evidencia.

A pesar del absoluto hermetismo que mostró el caputrado -no pronunció palabra alguna y hasta permaneció con los ojos cerrados desde el momento de su captura hasta que fué recluido en las mazmorras de altísima seguridad de la Inerpol-, las noticias no pueden ser más alentadoras. Por primera vez se ven resultados concretos en la lucha mundial contra las organizaciónes criminales internacionales. El mundo es cada día, un lugar más seguro.

Bogotá, Viernes 14 de Octubre de 2005.

El mundo se encuentra conmocionado. Apenas un día después de la captura del supuesto integrante del Disco Multicolor, en una rueda de prensa oficial, voceros de la policía colombiana y de la Interpol, declararon que el capturado falleció alrededor de las 3 de la madrugada.

En sus declaraciones, explicaron que a la altura de las 2 de la madrugada, el presunto criminal logró escapar de forma inexplicable de su celda en las mazmorras de altísima seguridad de la Interpol ubicadas en el sótano 53.4 del edificio. Aún cuando pudo escapar, tan pronto logró evadir la seguridad el capturado se dió a la tarea de buscar los documentos incautados en la operación que condujo a su captura y que, como fué divulgado, poseían valiosa información que evidenciaba los nexos de Zarpa Group con una importante empresa del sector del entretenimiento.

Por un tiempo aproximado de una hora el hombre buscó la caja fuerte donde se encontraba la carpeta que contenía los documentos y una vez localizada, logró descifrar la combinación. Con los documentos en mano, decidió emprender la fuga, sin embargo y para su infortunio, los guardias ya se habían percatado de su intento de huída y luego de activar la alerta general del edificio no fué dificil obtener su ubicacón exacta. Al parecer fué entonces cuando el cautivo comprendió que no podría escapar, así que tomó la determinación de prender fuego a los documentos para posteriormente tragarse las cenizas.

Cuando fué hallado por los guardias, el presunto delincuente internacional se limitó a esbozar una sonrisa y halar el dedo meñique de su mano izquierda, instantes después cayó muerto a los pies de los guardias de seguridad quienes no hayaban coherencia alguna en lo ocurrido. Después de algunos exámenes preliminares, se estableció que el individuo había reemplazado el dedo meñique de su mano izquierda, por un mecanismo que activaba una mini válvula con una dosis más que letal de cianuro con la que al poco tiempo de ser accionada quedaría... más que muerto. Sin embargo, esto sólo se podrá confirmar después de la minuciosa autopsia que los investigadores forenses realizarán en las próximas horas.

El mundo, el mismo que ayer se alegraba por los avances en la lucha contra el crimen recontraorganizado, hoy pasa un trago amargo al saber que todo vuelve a estar como en un comienzo, al regresar con el rabo entre las piernas sin indicio alguno sobre dónde retomar el camino perdido.

Esta situación nos plantea algunas interrogantes: ¿Qué clase de castigo puede ser peor que la muerte misma como para que el supuesto color la prefiera antes de sufrir las retaliaciones de Zarpa Group? ¿Sabrá alguien en el mundo la verdadera identidad (o aunque sea una falsa) de la cabeza de Zarpa Group? ¿Podrá el mundo algún día estar a salvo de los organismos de crimen recontraorganizado internacional? ¿Existirá alguna otra organización tan poderosa como Zarpa Group? si existen, ¿Qué estarán pensando sobre todo esto?.

El futuro es incierto, la duda es grande, la esperanza poca. Estaremos informando.

Hágame Famoso [ Llegó la Hora ]

2005-09-16T12:50:00.000-05:00

Perro viejo late echao.

Después de arduas negociaciones, almuerzos de negocios, desayunos de negocios, comidas de negocios y torneos de rana de negocios, la división masculina del Clan Porno decidió participar en la tan sonada Copa de Futbol de la Open List (COFOL).

Como en la famosísima agremiación pornográfica existen actualmente sólo dos ejemplares aptos para el juego (debido a su gran condición física, lugar de residencia y demás), emprendimos la tarea de realizar un reality mediante el cual seleccionáramos a aquellos atletas, máquinas de carne y hueso perfectamente acondicionadas para el juego, que recibirían el honor de jugar como allegados al clan.

Las pruebas -que incluían competencias de dominio de balón, tiros libres, pénales, patada más letal al contrario, ventiuna, tute, póker, canasta, escondidas y 'la verdá o se atreve'- arrojaron como resultado la siguiente nómina de jugadores quienes airosamente llevarán de ahora en adelante el título de miembros del Porno Futbol Club:

David "me creo de mejor familia" Espinosa. Lingo.
Jose "el latin flavor criollo" Forastero.
Leonardo "el poca lucha" Galves. Legalv.
Nicolás "el aceitoso" Spitfire.
Camilo "me creo mucho artista" Carreño. Llama.
Mario "Charly dame un hijo" Orozco.
Juan Manuel "estoy mamado de los freaks" Caicedo. Cavorite.
Nelson "el Leonel de las inferiores" Álvarez. Alfabravo
Carlos Arturo "no soy de aquí ni soy de allá " Durán. Drayru.

Las posiciones, por razones de estrategia, no serán reveladas sino hasta el día mismo del primer partido, que, entre otras, se llevará a cabo mañana sábado 18 de septiembre a las 1100 horas en el Estadio Monumental Arnoldo Iguarán (ubicado en las cercanías de la calle 134 con avenida 9a).

Si usted, niña, dama, groupie, golfa en busca de atletas, o lo que sea, se encuentra interesada en servir de fan y hacernos barra para suplir nuestras innegables deficiencias futbolísticas, favor comunicarse conmigo, aquí cualquier cosa es cariño y si vamos a perder, que al menos sea ante la mirada asqueada de muchos espectadores que se burlen de nosotros.

Hasta ahora han sido confirmadas como fanáticas oficiales del equipo:

Fernanda "pico al que haga gol" Cadena. Nanda.
Lina "no los conozco pero los amo" Quintero. BlackMamba.
Juana Lú "muerte a los violinistas" Castro. DulceJuana.

Estaremos informando... ¡Que ruede la pecosa!.

La Cumbancha [ Aliento ]

2005-09-11T23:45:00.000-05:00

Baño

Usted está en un bar, ha tomado algo de cerveza y, como todos sabemos, la cerveza altera severamente su capacidad para retener líquidos, entonces decide ir al baño, saca lo suyo, se concentra y... mea. Hasta ahí el asunto transcurre normalmente, sin embargo, por alguna extraña razón sólo justificable a través de las artes del maligno, usted levanta la cabeza y ¡zas!, de repente los ve: Anuncios de 'telefonía erótica prepagada' (o lo que sea que eso signifique). Aún no ha perdido la concentracón pero se comienza a preguntar qué mas sorpresas le aguardan en el baño. Instintivamente mira hacia arriba y entonces sonrie. En el techo del baño en el que usted se encuentra meando hay un espejo que le hace saber lo pendejo que se ve con la cabeza totalmente inclinada hacia arriba, la boca abierta de par en par y, por supuesto... las manos en la entrepierna.

No hay concentración que soporte esa imagen, usted se acaba de tirar la meada...

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Mala semana.
Me duelen las manos, mucho, entre más las miro más me doy cuenta de que algo les falta.
Mi celular murió cobardemente hace unos días, muy comedidamente un querido amigo le quitó el celular a su madre para dármelo a mi temporalmente mientras consigo algo decente. Si alguien conoce un distribuidor del bajo mundo que venda aparatos celulares a un cuarto del precio nomal, favor hacérmelo saber.
Volveré por acá mas a menudo.
Se ha vuelto costumbre devatir sobre el futuro de Dejavú y algunos otros predicamentos sumamente relevantes para el acontecer mundial en la terraza compartida de mi casa, a media noche. Bastante agradable.
A propósito de la venida de los personajillos de telenovela a Colombia, prefiero a Belinda que a RBD, por lo menos ella *si* es una niña, no una legión de guaimarones de treinta años haciéndose pasar por estudiantes de bachillerato.
Y se fué lejos de mi, lo que alguna vez estuvo cerca, ahora orbita lugares a los que yo no puedo llegar, estoy agotado para perseguir, desgastado para persistir. Espero que algún día, más adelante, el trayecto de la orbita la traiga de regreso, cerquita, y venga con un brillo renovado, un brillo tan agradable de ver como el de antaño...

Inevitable [ Amarillo Negro ]

2005-09-03T18:39:00.000-05:00

Ya no trataré de retener a los que se quieren ir,
no quiero forzar a nadie a algo que no quiere.

Sólo una pequeña actualización:

Hasta hoy no había notado cuán cerca está la jota de la ele... Hubiera jurado que había una distancia enorme.
Estoy sumamente decepcionado con el desemeño de mis estudiantes, sólo dos parecieran realmente tener convicción por lo que estudian. Su sanganería me da ira, que espero, sea transformada en 'incentivos' para que retomen la senda del bien o reevalúen su lugar en la academia.
Hace tiempo ya que no me reuno con los del clan.
Cuando al hablar por algún cliente de mensajería instantánea obtengo como respuesta un 'ok' o un 'jeje' y nada más, entiendo que del otro lado ya no quieren hablar más, sin embargo, me ofende el que no lo digan y simplemente dejen escapar algunas sílabas presuntamente amables.
Hace un tiempo lo había olvidado, pero Pies Descalzos y ¿Dónde están los ladrones? son albumes muy buenos, se escuchan bastante por aquí últimamente.
Me alegran los renovados aires que se perciben en los escritos de Vulpecula, siempre es bueno ver el resultado de lo que produce una mente que, aunque torcida, cuenta con muychos elementos para escribir lecturas agradables.
Dea, el template está en proceso, siento la lentitud. Tenemos problemas técnicos.
No puedo esperar por ver las nuevas mejoras que *seguramente* Galactus hará a TOL10 para que la gente pueda votar los blogs desde los blogs mismos.
He vuelto a escribir en papeles de verdad, hacía años que había desechado las tintas de colores con las que rayaba el papel. Eso me agrada.

Noticero [ Should I Go? ]

2005-08-23T14:22:00.000-05:00

Quac.
Buenos días, bienvenidos a la mayor desinformación de
Colombia y el mundo.

Hace diez días se cumplió un año más de la muerte de Jaime Garzón. Él y su trabajo es una de las pocas cosas que de verdad recuerdo de aquellos tiempos en los que la indiferencia hacia mi entorno era la constante. Garzón si me hacía reir (a diferencia de muchos programas especializados en 'humor'), me mostró cosas que no sabía que se podían hacer en televisión y por qué no decirlo, me formó, de alguna manera contribuyó a lo que hoy pienso de ese entorno que antes me negaba a conocer.

Siempre me pregunté cómo era que Garzón parecía tan contento, a pesar de no ser alguien realmente relevante en la sociedad, él mismo, por sí sólo lograba darse la importancia que su trabajo ameritaba y calar entre la gente.

Para los muertos no hay homenajes que valgan, para la impunidad no hay sentidas frases de agradecimiento que vuelvan el tiempo atrás, para la injusticia no hay suficientes pésames que reparen el daño hecho y para las muertes de aquellos que tuvieron la entereza suficiente para hacer algo con fervor no hay más que flores marchitas y falsos recordatorios anuales.

Sobre Jaime Garzón .

Primal [ Las Nuevas Olas ]

2005-08-16T00:03:00.000-05:00

Rapidez vs Quietud.
Todo cambia, lo que una vez levantó polvo del pavimento debido a su abrumadora velocidad, puede un día simplemente sumirse en la más pasmosa lentitud, puede un día ir tan lento que siente como todo a su alrevedor marcha mucho, mucho más rápido que él, que su deseo, que su voluntad...

Algunas veces tomo buenas fotos como esta; algunas veces miro desde la ventana del transmilenio a los otros vehículos pasando raudos ante mis ojos, como queriendo ufanarse de su renovada velocidad, de su nueva capacidad para ser más rápidos; algunas veces me pregunto si al igual que el autobús, mi vida pasó de una inquebrantable aceleración que lo consumía todo en el camino, a una expectante pasividad que me obliga a observar más de lo que debo, a meditar más de lo que se debe.

Quisiera decir que mientras veo las nuevas olas, yo ya hago parte del mar... Sin embargo, no es así.

Voladora [ Nivel ]

2005-08-08T23:16:00.000-05:00

La Victoria.

Algunas preguntas:

¿Cuántos metros cuadrados cree usted que tiene está casa?
¿Cuántas personas cree usted que viven aquí?
¿Cuántas habitaciones cree usted que tiene la casa?
¿Con cuantos servicios públicos cuenta esta vivienda?
¿Bajo que parametros alguien construiría una casa así?

TOLM Parade [ A Kind Of ]

2005-08-03T23:24:00.000-05:00

Señores y señoras, niños y niñas, compañeros y compañeras, webloggers del mundo... ténganse duro, porque ¡se viene el TOLM VI!. Así como lo oyen, la reunión 'in real life' de bloghabientes más famosa y esperada de Colombia llega de nuevo, esta vez en su sexta edición.

Como groseramente y sin consultar a nadie me asigné la labor de organizar el evento, publico esta entrada con el fin de centralizar la información alrevedor del asunto y a la vez 'escuchar' (por medio de los comentarios) las sugerencias de los padres de familia y del público en general. La siempre amable, carismática y afamada blogger; la señorita Olavia Kite, se encuentra colaborando muy diligentemente con la causa, así que si tienen algún alegato, amenaza de muerte, oposición o indicación al respecto, y el pánico escénico les impide exponerlo públicamente por medio de los comentarios, siéntanse libres de contactar (vía correo electrónico, por ejemplo) a cualquiera de nosotros para desahogar así su necesidad de expresar sus observaciones.

Como despellejando herejes en la Santa Inquisición, vamos por partes:

¿Qué es un TOLM?
Un TOLM (The Open List Meeting) es la reunión de miembros de la Lista Abierta y tuvo origen hace un par de años, cuando la comunidad de personas alrevedor de la lista decidieron verse las caras para cerciorarse de que aquellos a quienes leían eran personas de carne y hueso y no entes automatizados, programados para publicar incoherencias en la interné -como se pensó durante algún tiempo-.

¿Quienes pueden asistir a un TOLM?
Esta es la mejor parte: ¡Todos!. A un TOLM puede asistir quien quiera, el único requisito es que se encuentre relacionado de alguna manera con el mundillo de los blogs.
- Si usted no tiene un weblog, ¡no importa!... Puede asistir y ver de que se trata todo esto. Asistir le dará algunas luces sobre el por qué sus amigos se la pasan horas y horas leyendo vidas ajenas y familiarizando con personas que, en muchos casos, jamás han visto.
- Si usted posee un weblog, pero no pertenece a la Lista Abierta, ¡pare de sufrir!. ¿Qué mejor oportunidad para conocer a sus miembros más ilustres, ver por qué se creen de mejor cuna y de paso, palpar los claros beneficios de unirse a la comunidad que representa?
- Si usted es miembro de la Lista, ¿qué hace preguntándose por qué ir? Aliste sus galas más elegantes, ensille sus mejores caballos y este presto a conocer a aquellos con los que departe a diario de manera impersonal.

¿Qué se tiene planeado para este TOLM?
Queremos que este TOLM sea el más recordado, y para ello, hemos preparado dos eventos. El primero será una reunión en un café, donde los asistentes tendrán el chance de conocerce con calma, preguntar, escuchar y dar respuesta a sus dudas con respecto a los otros sin sonidos estruendosos que impidan el asunto este de la comunicación. A esta reunión podrán asistir los menores de edad, los ligeramente entrados en años y como no, los fieles usuarios del bastón y del gorro de anciano obeso. Entrada la noche, vendrá el segundo evento: Pachanga. Así está la cosa... Luego del saludo, la sonrisa y el café, se viene la fiesta como es debido. ¿Qué mejor para acabar de apreciar (u odiar) a alguien que verlo revolcándose en las mieles de la festividad?

¿Como para cuándo es la cosa?
13 de Agosto es la fecha oficial para la celebración del meetin. Como hubo bastante tiempo para que se pudieran quejar, pues no hay derecho a reclamos.

¿Dónde será el visaje?
1. Para el café: El sitio elegido es Híbrido Café. Ubicado en el eje ambiental del centro de la ciudad, es altamente conocido por las atípicas reuniones (sí, como ésta) que en él se celebran. Queda en la Avenida Jiménez con 4ta, exactamente en la Avenida Jiménez #3-81. Salta a la vista el letrerote con un espejito en el medio y el color morado chillón de la casa. En el balcón hay un maniquí blanco. Está unos metros abajo de Casa Vieja y San Alejo. No hay pierde.
  Hora: Desde las 15:00 horas Olavia y yo estaremos esperando.
2. Para el pogo bailable: Aquí nos decidimos por lo clásico: El Gabinete. Uno de esos sitios que uno no se esperaría encontrar en medio de la nada, y digo nada, porque en apariencia, lo único que hay en el sector son casonas dignas de esritor bohemio y amargo. Queda muy cerca a la carrera Séptima con calle 34. Para llegar sólo tienen que subir por la calle 34 media cuadra arriba de la séptima. En el costado sur de la calle, se encontrarán con un gorila que los chalequeará (de forma decente, porsupuesto) y posteriormente cobrará lo del cover (si, el asunto este del billete: $10000), que, a propósito, es totalmente consumible.
  Hora: Las 21:00 horas me parece la mejor, teniendo en cuenta que entre más tarde lleguemos, menos espacio libre nos quedará para acomodarnos el resto de la noche.

¿Cómo puedo divulgar la palabra, ayudar y demás?
Si se han fijado en la banda que airoso ostenta ete blog en la parte superior izquierda, pues les tengo noticias.. ¡ustedes también pueden tenerla!. Si deciden exhibir esta chusquísima banda en su propio blog o página personal, no sólo expresarán su deseo de asistir al evento, sino que también motivarán a todos sus lectores a ir y enterarse de los por menores. La banda tiene un vínculo directo a esta entrada, con el fin de que los curiosos puedan informarse y mantenerse al tanto del minuto a minuto el TOLM.Nuestro equipo de diseñadores creó dos versiones de la banda (izquierda y derecha) para que usted, amigo contribuyente, elija la que mejor se ajuste a su weblog o página personal. Para chicanearle a sus amigos con la bandita, basta con copiar el siguiente código algún lugar del template de su weblog, o código fuente de su página (template).

Código Banda Izquierda Código Banda Derecha

Este va a ser uno de los TOLM más memorables, no hay mucho que pensar, tendremos bloggers internacionales, anuncios sobre TOL, orquesta en vivo, venta de frituras, licor y lo más importante: La presencia de aquella gente que nos lee a diario, comenta, rie, se indentifica y se ofende con lo que publicamos, aquella gente que indiscutiblemente hace posible este gran reality de los weblogs.

¡Nos vemos allá!.

Rumbo [ A401 ]

2005-07-26T01:53:00.000-05:00

13, mal número para la orden de los pobres caballeros de cristo.

Un par de par de cosas a manera de actualización:

Semanas agitadas. Hace mucho no veo a la gente con la que solìa reflexionar sobre todo y nada. Siempre he procurado luchar contra la pose de ingeniero 'exitoso' y muy ocupado como para preocuparse por las cosas que en realidad importan; sin embargo, últimamente he cedido de forma lamentable al ocupamiento y la entrega a labores ingenieriles. Ya ni quitándole espacio al sueño (aún más) logro hacer lo mismo que antes.
Tengo gripa.
Mañana a las 0700 horas inicio clases. No, no se equivoquen, no seré alumno esta vez. La verdad es que aún después de haber pasado un tiempo considerable desde mi grado, sigo decepcionado de la academia, no me parece que valga la pena (al menos no por el momento) embarcarse en una especialización o maestría que a fin de cuentas lo único que va a aportar son unas líneas más en el currículo. Muy a mi pesar, esas líneas de más terminan por tramar a mas de un casatalentos de la industria del software. Volviendo al tema -disculpen ustedes-, dictaré Ingeniería de Software 1 y Nivelatorio en Java en una universidad de Bogotá; también seré asesor de algunas tesis de pregrado (no más de un par, creo), tengo algunas expectativas frente a la docencia que espero, den frutos de los buenos.
Gracias a las 'brillantes' decisiones gerenciales de la empresa para la que trabajo actualmente, de ahora en adelante podré acceder a internet únicamente en horarios altamente restringidos y bajo supervisión de un robot programado para matar. Mi vida en la blogósfera se limitará drásticamente al tiempo que queda desde que llego a mi morada, hasta que finalmente clavo el pico del cansancio. Si alguien me necesita, tendrá que ser algo más 'creativo' para contactarme.
Me han llegado un par de correos electrónicos de protesta por el post anterior. Al parecer, hay gente ofendidísima con el lenguaje utilizado y mi poca capacidad crítica al blasfemar de la manera en que lo hice, en contra e una de las grandes figuras del rock latinoamericano. Debo decir, que no contetaré ningún correo, comunicado, llamada telefónica o señal de humo de protesta, en tanto no mejoren su pobre redacción, lean nuevamente la entrada (un poco más minuciosamente, por favor) tratando de unir coherentemente las ideas expresadas y, por encima de todas las cosas, DEJEN de usar indiscriminada y vulgarmente tantos signos de exclamación. Gracias.
Casi por último, y no por esto menos importante, quiero invitar a todo aquel que se precie de leer este humilde weblog, a un TOLM (The Open List Meeting) que, propongo, se llevaría a cabo el día sábado 13 de agosto en algún lugar de la ciudad de Bogotá (de preferencia amplio y agradable). Por si uted, amigo lector, no sabe qué polainas es un TOLM, basta con decir que es una reunión de individuos con weblog y que desean ver que hay detrás de tanta palabra insulsa y de tanta pose intelectual de los que escriben en los weblogs que usted lee a diario. Puede ver las fotos de un TOLM pasado.Niños y niñas, señores y señoras, fenómenos y fenómenas... No se pierdan por nada del mundo este evento, contaremos con la presencia del nunca antes visto Elefante Azul, así como del siempre bien ponderado enano gigante, acompañado de la mujer pechipeluda. Por si fuera poco, usted tendrá la única oportunidad de presenciar la más grande reunión de editores de weblogs jamás antes vista en Bogotá. ¿Piensa quedarse sentado frente a su computadora un sábado en la noche cuando puede pasar una noche agradable mientras conoce menters tanto o más retorcidas que la suya? ¡No lo piense más!. Atenderé cualquier duda al respecto o sugerencias de sitios vía correo electrónico o mediante los comentarios que aparecen abajo. Espero que todo aquel que se precie de ser persona de bien me apoye en este propósito.
Vi la película Alfie. Realmente me sentí mal, que película tan triste, lo peor el asunto es que me identifiqué mucho, altamente con el tipo este, el protagonista (guardadas las proporciones, claro está). ¿al final de tanta 'libertad' y tanto frenesí queda algo más aparte del sinsabor que causa la sensación permanente de que hay algo que falta, que siempre ha faltado? .
Sé que es tonto, que no había más camino.. Pero no me gustó la 'fusión' entre Bavaria y SABMiller. Queda un descontento en algo por allá dentro.
Ultimamente me llegan mensajes inesperados al celular, me hacen sonreir, hacer ruidos extraños, cambian el rumbo de mi día, me gustan, mucho.

Trola Cocalombia [ Energy Sight ]

2005-07-13T19:11:00.000-05:00

Se cierra el telón.

Y por fín se cerró el telón. Desde detrás de la tarima mis ojos abiertos de par en par siguieron con la mirada las cortinas que lentamente iban halando los ayudantes de producción, cuando finalmente no se divisaba espectador alguno agitando sus manos reclamando la presencia del anciano rockero, sólo entonces dejé caer los hombros sobre el cuerpo, sólo entonces levanté la cabeza hacia el cielo razo de la tarima, sólo entonces aspiré profundamente para poder escuchar como respiraba, sólo entonces cerré los ojos y sentí que había terminado.

¡Y claro! ¿cómo no regresar a la vida al ver que finalmente el vejestorio con atuendo de bailarina de ballet en decadencia había terminado el concierto? Con más tripas que cualquier otra cosa, y con más corazón que tripas, finalmente se logró hacer que el tipo viniera a la tierra del divino niño, se quedara sin que le dieran pataletas muy extensas y berreara (con su ronca voz) ante los espectadores de la plaza de toros de Bogotá.

Charly García estuvo en Bogotá por una semana (cifra record para cualquier productor, nunca se había quedado tanto tiempo fuera de la Argentina) y como siempre, los fanáticos que nunca son pocos le reforzaron a este viejo demente la idea que siempre le ronda por la cabeza: Que él es el mesías musical del rock y que representa la cúspide de la pirámide musical latinoamericana. Que él y sólo él es padre, hijo y espíritu salvador del rock en habla hispana. Charly García es el Michael Jackson suramericano (sólo que prefiere las putas a los niños), su imagen logra uniformar a todo un ejército de incautos con sendos brazaletes a la vez que les indica qué decir, qué sentir y aún más: Qué odiar.

Luego del concierto hubo una comida en el Hard Rock Café (donde ya conocían a todo el personal de arrancados que participaban del evento), después de media hora García no pudo soportar la seguidilla de rock-pop que ambientaba el lugar (Robbie Williams, Evanescence, etc.) y en un acto de demencia, echó a correr por la calle donde encontró un par de fanáticos que lo corearon y otro par de no tan fanáticos que mientras iban desenvainando los revólveres del cinto le gritaban 'te metiste con mi país, pirobo'. Al final el asunto no terminó en tragedia, aún no es claro si los defensores del honor colombiano decidieron no gastar pólvora en gallinazos o si la fuga emprendida por el anciano y sus asistentes fué lo que impidió que se llevara una bala con el grabado de indumil.

Por nuestra parte, luego de la comida fuimos a Ch, sólo una vez antes había ido a ese sitio en el piso 41 de un antiguo hotel. Sin embargo, lo visto allí es otra historia, una entrada distinta que no nos concierne hoy.

La preparación.

Charly García llegó al aeropuerto, no había muchos militantes de su orden por los alrevedores, sin embargo, los pocos existentes hacían bulla por los ausentes y se avalanchaban torpemente ante cualquier atisbo de saludo por parte de aquel flacuchento argentino, sobreviviente de 3 décadas de cambios en la forma de ver la música en el contienente.

Subió a la camioneta y los periodistas comenzaron a seguirla mientras andaba despacio, como perritos de señora gorda y millonaria. El hombre sacó la cabeza por la ventana y dijo: '¡Saludos Cocalombia!'. Volvió a meter su desgastado cuello dentro del vehículo y mientras se dirigía al hotel, comenzó a hablar de juegos de palabras, del rock latino (LatiNoMore), de Shakira, etc. Lejos estábamos de imaginar que una simple palabra pudiera desencadenar la furia de los medios (furia, por supuesto, usada en combinación con un patriotismo barato para captar adeptos y encaminar los esfuerzos del pueblo hacía un 'enemigo' común) y de paso aumentar el odio generalizado por parte de la población colombiana hacia la figura del no tan hidalgo ni tan apuesto caballero.

Acuartelados entre el hotel y la plaza, no vimos la dimensión del 'efecto mariposa' que se armó en la ciudad y cuyo aleteo fué una pinche frase, RCN (impulsado por la indignación de un Rafael Poveda, quien merecidamente se llevó un portazo en las narices) publicó hasta la saciedad informes en los que hablaba del maltrato conjurado al orgullo patrio, a los colombianos, al cóndor, a todo lo que es bueno y bello en el mundo y al sagrado proxy. Ahora digo: ¡pendejos todos por comerle cuento al viejo!... ¿qué mas esperaban que dijera? ¿se sienten muy astutos por caer redonditos en el teatro que el señor ese se inventó para su diversión personal? ¿se han dado cuenta que con ese falso puño con el que se agarran el corazón mientras ondean banderas tricolores lo único que hacen es crear moda entre las masas?

García es un viejo loco, pero loco de verdad, no es de los que tiene falsas presunciones de locura (como la mayoría de las personas que quieren distinguirse entre los demás y que abundan en la lista abierta), sin embargo, en medio de su locura trata de ocultar su humanidad, existen pruebas de ello: la forma en que flexiona sus lánguidas patas y las cubre con los brazos zurcados por marcas de bisturí mientras levanta la cabeza y mira con los ojos chiquitos, la forma en que pide (sin mayor cortesía) de todo y nada como un niño de cinco años con el profundísimo objeto de sentirse acompañado, de tener contacto humano, la forma en que toca sin cesar (literalmente)el piano durante todo el día buscando esa melodía que diga lo que el no se atreve a decir, eso que no se atreve a suplicar...

En el hotel mezclados todos, la producción, la banda, Charly y el resto del mundo, la semana transcurrió lenta en medio de un frenesí saturado de redbull, droga, música, quejas, viejas regaladas, permisos, boletas, reportes, logística, putas, groupies, felpas, exigencias dementes, moños e insomnio. Hay detalles escabrosos, oscuros, muchos...

III

Durante.

Eran las cinco en punto del día del concierto. Estando en la secretaría de gobierno de la alcaldía estabamos paralizados, faltando una hora para empezar, en cuestión de minutos todo se había ido al trasto y así mismo se había vuelto a componer, cuestiones de burocracía que, estimamos, redujeron nuestras expectativas de vida en al menos 5 años, hace tiempo ya que no sentía ese miedo que causa la impotencía ante una pared gigantesca que se viene encima. Necesitábamos más dosis de taurina.

Corrimos, corrimos como si de ello dependiera nuestro pellejo (de hecho, así era), asistimos a las juntas de rigor con los representantes del gobierno y control de emergencias. A esas alturas del partido, me encontraba algo perturbado, una tensa hiperactividad me agitaba y no me dejaba enfocar, tenía siempre en la cabeza las cosas por hacer, pero el cansancio y demás me hacían perder el norte.

Después de planear los pasos a seguir, nos dividimos. Me encontré con las gentes que a p r e c i o y una vez ellos estuvieron dentro de la plaza, me perdí detrás de la tarima, no sin antes dejar mi cariño en la arena.

El anciano déspota comenzó a cantar y, como todo el mundo pudo ver, trapeó el piso con Meyi(el sonidista) quien hacía lo posbile por levantar los micrófonos que el viejo tumbaba, cuadrar los audífonos que él se quitaba y procurar porque no resultaran destrozados los instrumentos. Todos lo vimos.. Ese, señores, es Charly García el músico. Para Charly García no existe nada más salvo Charly García. La banda es tan sólo un acompañamiento, no se evidencia la más mínima intención de dejarlos surgir, de hacer música con ellos, Charly García hace música sólo. Él es como el delantero tumaqueño de la selección colombia que tiene talento, gran talento, pero siempre tiene demasiada ansia de gol, tanta ansia que no puede levantar la cabeza para darse cuenta que hay otros diez tumaqueños a quienes pasarle el balón para hacer juntos algo mucho mejor.

Charly García gustó, cantó lo que nadie pensó que cantaría y no hubo tema en el que no se escuchara el coro de respaldo por parte de la multitud. Yo lo veía desde delante de la tarima, desde detrás, parado a un lado, al otro... Él, mientras tocaba y cantaba, sólo veía eso que hace que un artista se crea el dios de una nueva y revolucionaria generación: La muchedumbre fuertemente conexa que daría esta vida y un poco de la otra por ser la inspiración de tan sólo una canción del señor con bigote bicromático.

Testigo.

Casi eran las doce de la noche del jueves, el tipo dijo: ¡Quiero tocar!. Luego de hacer algunas averiguaciones y buscar ciertos contactos emprendimos marcha con dirección al Hard Rock Café. Luego de las actividades logísticas correspondientes y de una cheese burguer término medio que finalmente me comí con desdén (¿desde cuándo cuernos el término por defecto para una hamburguesa es medio-cruda? ¡la gente decente pide siempre la carne bien asada!), García se paró a cantar junto con el bajista, el guitarrista y el de los tarros.

Recordé entonces que el martes había decidido tocar en 'El Sitio' y no estuvo tan bueno, en general el público estaba conformado por farándula criolla y uno que otro incauto que le había tocado zamparse el toque improvisado de Charly esa noche. La vibra no era buena, mucha lagartería y poco feelin' por parte del público que más parecía asistir a una exposición de 'músicos en acción' que disfrutar tan de cerca el concierto de tan renombrado expositor del rock en español. Hubiera sido mejor haber ido a Crabs, donde los que se la pasan ahí metidos gustosos hubieran vitoreado y sacado en hombros al señor ese.

Sin embargo, cuando finalmente se sentó y se dispuso a cantar, todos pudimos sentir la fuerza de 30 años de hacer música del viejo infeliz ese. Miré a Leonardo, él había sentido lo mismo, apenas tocó los primeros acordes, el público se sobrecogió. Con tres pesos de sonido que tenía el lugar, ese tipo se hizo sentir como una espesa bruma que se mezclaba con el aire y que lo cubría todo, que nos cubría todos. El tipo miraba a todo y a nada, como indagando, midiendo el ambiente, transformando todo lo que el era, en movimientos de mano (si, de sus manos deformes) que desembocaban en las teclas del aparato que le servía como medio de expresión.

Vi entonces con tristeza como mi incontenible irrespeto (al menos el musical) por el anciano patas de cabra se iba diezmando poco a poco. No podía hacerme el sordo ante tal situación. Desde que empezó a tocar Superstition de Stevie Wonder la pasé tan bien como nunca lo hubiera pensado. El tipo dominó el escenario a su antojo, el tipo sabe lo que hace. En un momento, evocando a su primera banda, empezó a cantar

Antonito abrió la puerta y vió a Shakira recién muerta y la sangre del chaleco se limpió...

Luego de eso, ya todos los asistentes nos perdimos en la música. Something de los Beatles comenzó y entonces ya nadie se pudo contener, para qué negarlo, cagaseco, culichupado, chupamedias, como quiera que sea pero este buen hombre anciano supo demostrar que cuernos es la habladera de todo el mundo y por qué tanta joda con su 'genialidad' y demás. Al final, Confortably Numb de Pink Floyd me hizo saltar las neuronas, extasiado, no pude más sino escuchar atentamente, tragándome cada nota que sacaba quien sabe de dónde ese viejo a dos metros de mi.

---------- o0o ----------

No, no me convertí, no compré ni mandé a hacer brazalete SNM, pero luego de haber visto a Charly García, la persona, un poco más de cerca, no puedo más que cambiar mi opinión con respecto a él. Musicalmente es un tipo virtuoso, altamente, tiene la experiencia que sólo da el haber pasado por varias eras en la evolución del rock. Es un tipo uraño, demente, infantil, caprichoso y tontamente tratado como una deidad por todos sus fanáticos. Con todo lo anterior y lo que aún no he dicho (no he dicho en parte por pereza, en parte por autocensura), Charly García no es más que otro ser humano, que busca lo que muchos otros buscan en la vida: Tener a otra persona que se ocupe de él por vocación, no por profesión.

Cocalombia vivió, se indignó y fué testigo de lo que es Charly García, a decir verdad, no es un evento muy trascendental pero en la medida en que este hecho y esta persona causan recordación en gran cantidad de individuos, vale la pena preguntarse si estamos preparados para aceptar, para tolerar, y para ver las cosas más allá de nuestros odios inmisericordes contra todo lo que a simplemente nos parece repugnante. Por mi parte, he logrado un avance: Aún después de lidiar por una dura semana con García y sus demonios, ya no lo odio.

Notas al Margen:

Santiago Cruz, uno de los dueños de El Sitio (bar reconocido en Bogotá), tristemente es uno de tantos pendejos venidos a más que existen en la capital.
Bizarro ver a Juan Gabriel Turbay cantando Señales a dúo con Alejandro Martínez.
Ahora entiendo por qué las bebidas energizantes han tenido tanta acogida.
Me alegró haber podido ayudar a la gente que estuvo en el concierto. La idea era que la pasaran bien.
Descubrí una buena cantidad de ollas de perdición de la ciudad de las que no tenía idea alguna.
Dejavú Producción hace las cosas a punta de tripas y corazón, de eso no cabe duda.

Muerte [ Exploraciòn Palmo a Palmo ]

2005-06-27T03:09:00.000-05:00

Establecimiento debidamente señalizado:
Permitido 'subir a la pieza'

Él: Mona, camine pa' la pieza... ¿dzi?
Ella: Hay no, que va a pensar usté papi de mi. Uhmm, bueno, ¿pero aquí si se puede?
Él: Claro mami, mire la señal.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Una vez más, recuerden comprar EN ESTE MOMENTO su boleta para el concierto de Charly García. Yo sé por qué les digo, ese viejo ya está con medio cuerpo empeñado en el ataúd, así que aprovechen para verlo en vida, luego muerto se le olvida cantar...
Me corté el pelo. Muy rápido, al parecer.
Abrí un nuevo blog, esperemos que ocurre.

Electro [ Sangre Tibia ]

2005-06-19T23:58:00.000-05:00

Télépopmusik - Luces

Y entonces, mientras comía del brownie que me regaló Naty, recordé mi primer electrolux, esa vez estuve sólo y pasaron cosas que -supongo- debían llegar cuando yo estuviera sólo.

Este electrolux estuvo bueno. Luces, música que una vez adentro, se hacía más grande que uno, se hinchaba, se expandía y se contraía, una sensación bastante partícular, debo señalar.

Llegué en pleno Tumako CLub y me gustó, divisé a Luisa a lo lejos, la saludé... se veía contenta. Con ella estaba l'enfant quien muy amable como siempre saludó y la que hace mala cara estaba sonriendo de forma atípica.

Cuando regresé ya todo fué distinto, empezó Divagash y el tiempo comenzó a hacerce más largo. Hubo mucho silencio, así que cualquier beat se podía escuchar con mayor nitidez. Para ese entonces ya Juana había huído.

Para cuando comenzó Télópopmusik estabamos todos contentos y la música casi que se podía leer, iba despacio, lo miraba a uno y esperaba a que uno la entendiera, luego seguía su camino y se despedía, era curioso. Rose se la pasó gritando, yo la veía y sonreía, era un trance bastante peculiar. Cada cierto tiempo volteaba a mirar a Juli (la prima) y sonreiamos, los dos sabíamos que estaba pasando con el ambiente. Télépopmusik estuvo muy bueno, yo esperaba algo mucho más electrobalada, pero la fiesta fué puro movimiento cuando ellos estuvieron. Entre la señora gorda que parece Mickey Mouse y el negrito chistoso, animaron a toda la gente y no decepcionaron a los que esperaban por un buen cierre. El preámbulo no fué el mejor, pero el que todos terminaramos bailando si mirar a nadie, claramente definió cómo había terminado el asunto.

De Electrolux no me quedó casi nada, sólo la sensación de haber bailado sin que nadie me mirara, como si hubiera cerrado los ojos durante toda la noche y de repente me hubiera quedado sólo con la música.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Recuerden comprar ¡YA! su boleta para el concierto. No digan luego que no se les dijo, que no se les dió tiempo, no vengan a llorar cuando se hayan acabado las boletas y yo les tenga que decir: ¡Si vió mijo, por no hacerme caso!
Todavía quedan distribuciones de Ubuntu listas para regalar, anímense, ala.
May the proxy be with you.
Hoy doy por terminadas las festividades de cumpleaños, así que el muñeco con gorro de fiesta desaparece de la parte superior de este sitio.

3 AM [ Waiting ]

2005-06-15T01:12:00.000-05:00

El viejo ese.

Si, usted, que se quiere hacer pasar por persona de bien diciendo que ya no le gusta Charly García mientras alega que ya 'superó esa etapa': No se engañe a sí mismo, usted NUNCA va a lograr superar el daño cerebral que este viejo chupamedias le ha causado, la adicción totalmente irreversible que las claramente incoherentes notas y líricas de las canciones del susodicho le han causado no le da otra opción: ríndase, no intente convertirse, no tiene caso tratar de hacer parte de una sociedad moderna y pujante, usted ya está echado a perder.

También usted, que por el contrario acepta abiertamente hacer parte del 'selecto' conglomerado de personas que *si* tienen las aptitudes musicales necesarias para entender la genialidad del legado que el viejo degenerado ese generosamente le ha cedido al mundo y por ello, todos los días, en secreto, se lleva el brazalete de say no more a la nariz y aspira profundamente (mientras, probablemente, se empieza a sentir algo exitado), rogando porque algo de la genialidad del maestro se quede con usted. Usted, que lejos de sentir vergüenza por combinar el mencionado brazalete sagrado con cualquier atuendo -incluso vestimentas propias del punk más aberrado (*cof*como cierto músico del haber bogotano*cof*)- se enorgullece de ello, usted, debe leer esto.

Para todos ustedes, y claro, para los que no tienen más oficio que hacerce los integrados y seguir leyendo:

Confirmado, este 8 de Julio en la plaza de toros La Santamaría de la ciudad de Bogotá (si, como el barco del que alguna vez usté escuchó en su niñez), Charly García, el padre del rock en español (título que se ha disputado por largo tiempo con el hombre famoso por ser capáz de dormir a una manada de elefantes con su música), se presentará en vivo y en directo, con su mostacho bicolor, con sus patas de chivo flaco y con todo su repertorio como parte de la ÚLTIMA gira latinoamericana que hará en su vida artística (gracias a Sai Baba). No se lo pierda, ala, usté lo sabe, ese pobre remedo de ser humano ya tiene medio cuerpo en el cementerio y si no se decide, puede que luego sea demasiado tarde, además, puede que le de por morirse en este concierto y así usted podría alardear de haber visto en vivo y en directo la muerte del genio musical más estruendoso de los últimos tiempos (pffff). Más informes en Tu Boleta. Compre su tiquete, ¡YA!.

PD[0]: Si se pregunta por qué, traicionado todo lo que es bueno y puro en este mundo, YO (¡yo!) me encuentro haciéndole publicidad a este evento, pues simple y llanamente debo decir que no, repito, NO es asunto suyo, ala. Gracias, que a la orden.

PD[1]: Si, como el 99% de personas que entra a este weblog buscando información sobre meadas y Fito Paez, usted se está preguntando si también llegaré a compartir meada con Charly García, es mi deber anunciar que haré todo lo qu eesté ami alcance para que ese suceso tan desagradable no llege darse ni por equivocación, sin embargo...

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Finalmente (casi que no) me llegaron 20 bonitas copias de Ubuntu que solicité hace raaaato, si a alguien se le antoja uno de estas, diga no más y vemos la forma de envío.
May the proxy be with you.
Felices festividades de su natalicio -atrasadas- para Lucía. Que el camino de Aristóteles se haga claro ante sus ojos.
Feliz cumpleaños atrasado para Nelson el Hoplita gala.
A diferencia Gualterio de Aunay, Felipe -su hermano menor- era impetuoso y apasionado, constantemente maquinaba planes para poder tener entre sus brazos a la bellísima Margarita de Borgoña -su amante-. Un amor a escondidas era lo único que podía haber entre ellos... Los dos estaban como los niños de los semáforos (si, jugando con fuego) y al final, los condenaron a la horca. ¿lo valió?. Lo triste es que Felipe hubiera dado muchas cosas -de hecho, lo dió todo, dió la vida- mientras que Margarita dió la vida sin querer, por azares del destino. Felipe hubiera querido que, así todo hubiera acabado pronto y no hubieran llegado tan lejos, Margarita le hubera entregado todo lo que tenía para darle...
Bueno, se me olvidó mencionar que Margarita era casada, nada más que con el hererdero al trono de Francia... en fin, minucias si se les ve del lado correcto.

Túnel [ Something Your Are Not ]

2005-06-08T01:40:00.000-05:00

Un bonito destello se está colando por el muro que
había demorado tanto en construir.
Me gusta que eso pase, mucho.

Y si, el domingo cumplí años (oootra vez, me temo que ya se está volviendo repetitivo el asunto ese de cumplir años). Dejando a un lado el relato sonso y común sobre las actividades realizadas durante el día (que, debo decir, finalizaron de la manera menos esperada como se podrá leer proximamente), es preciso anotar que ha sido el cumpleaños más sensato que he tenido, sin falsas expectativas, sin momentos previamente elaborados.... todo salió, todo se dió, todo sucedió.

Hay gratitud para las personas que sinceramente expresaron su aprecio.

Gracias a que los cumpleaños son una clásica excusa para recibir lo que uno no ha pedido, ahora cuento con:

Un balón de fútbol que aunque muy bonito, de poco sirve para jugar en la vida real ya que al parecer, se encuentra inflado con helio y por tanto corre el peligro de irse despedido pr una patada para nunca volver. :P
Sabores nuevos, que jamás había probado, sabores del Valle y que sirven como encolante para afianzar lazos emocionales al calor de una charla.
Una vela muy agradable de ver y aún más agradable de oler, el primero y más especial compilado de esperma y escencias que pueda tener. Gusto me dió.
Fotos. Nuevas, bonitas.... fotos que quisiera haber tomado yo y que tienen una semántica aún desconocida para mi.
Una persona (en realidad dos) más que sabe dónde carajos vivo. Todo parece indicar que los esfuerzos de Zarpa Group por mantener mi verdadera identidad (lo que incluye lugar de residencia) tras el velo del secreto, se están viendo estropeados. :)
Un DVD que aún no sé si canciona... cortesía de un forajido.
Una nueva concepción de lo que es la comida. Gracias a la abrumadora labor de Dea (con la siempre reconfortante complicidad del clan paila) , es hasta estas instancias de la vida en que me doy cuenta que la combinación de comida deliciosa, actitud y ese 'toque secreto' irremediablemente resultan en un cambio de energía y de vibra.
Colores. Cálidos, muchos, de todas las formas, de todas las extensiones, de todas las emociones... colores con los que es posible (y alta, altamente deseable) imaginarse nuevos parajes, nuevos cuadros, nuevas escenas... colores que representan gestos, deseos, anhelos no tácitos que flotan esperando convertirse en reaildad.

Primal [ Under Pressure ]

2005-05-23T02:21:00.000-05:00

Ese día

Poco les agradaba aquella obligación de hacer visitas periódicas a los humanos. Repudiaban la torpeza y la ignorancia (por no decir más) con la que, indignamente, los hombres se atrevían no sólo a mirarlos fijamente, sino también a dibujar una patética expresión de felicidad en sus rostros, -sonrisa- era como se le conocía entre los hombres a esa singular forma de malograr la posición natural de la cara.

Por eso mismo, les hervía la sagre de sólo pensar en que él nunca fuera a las visitas, que nunca los acompañara en la amarga tortura que significaba para ellos la cercanía humana. Por alguna extraña razón que siempre habían desconocido, él era el único que no tenía que soportar la indignidad de postrarse en forma de arco multicolor con el triste fin de divertir a los humanos.

La situación era intolerable, el descontento (que salida a salida se incrementaba) se hacía evidente para todos. Entonces, decidieron hablar con él para exigirle que de una vez por todas los acompañara en la próxima visita a los humanos. Sin embargo, ese día -al igual que siempre- se postraron ante los hombres uno a uno los colores, sin que él hiciera acto de presencia.

Ese día, cuando acudieron en masa, tremendamente enfurecidos, a exigirle a él -al color negro-, a que los acompañara en su eterna obligación, ese día se les vió regresar por donde llegaron, muy calladitos y con la mirada baja, cualquiera hubiera podido decir que volvieron con el rabo entre las piernas. Ese día, bastó una frase para que él los derrotara, bastó una frase para hacerles ver que a pesar de compartir un vínculo familiar, él no era de la misma naturaleza que ellos y por tanto, nunca compartiría su destino...

Ahora me pregunto, ¿qué será lo que les dijo?.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

¿qué pasa? ¿por qué no pasa nada? ¿qué más hace falta?
Mi gran consuelo es que por lo menos la amistad siempre trata e prevalecer.
Quiero ser suave movimiento.

Sangre Tibia [ Could Be? ]

2005-05-08T15:52:00.000-05:00

Así veo

Tiempos confusos. Me cubro la cara con las dos manos, con una, con el pelo, con nada... Con una frecuencia nocivamente mayor, van y vienen, como traidos por un péndulo que oscila a mi alrededor: Los pensamientos, las posibilidades, las dudas. La ansiedad.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Rediseñando técnica disciplinaria.
Detesto quedarle mal a la gente.
El desahogo es un astuto invento de alguien que quería ponerle un nombre elegante al momento en que oculta sus verdaderos pensamientos sobre las cosas o personas tratando de proyectarlos hacia otro lado.
Noto la frecuencia con la que, una vez anunciadas las cosas, finalmente resulto no haciéndolas.. contrario a cuando no digo nada. Todo desemboca, creo, en el conflicto con el orden y la disciplina y lo 'establecido'.

El Santo [ Blanco ]

2005-04-28T06:05:00.000-05:00

El Evento

Que apasionante es el mundillo de la lucha libre criolla. Si usted, al igual que la gente de bien, se mueve al ritmo de suplex, alitas de pollo, saltos del tigre, hachazos, llaves tailandesas, patadas voladoras, barrenadoras y demás, puede consultar aquí para asisitir al evento y de una vez por todas divertirse en grande, ¡carajo! .

Yo por mi parte, estoy a punto de comprar mi entrada, perderse esto sería imperdonable.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Pintado con blanco.
Si yo tuviera disciplina para algo (estudio, trabajo, vida, etc...) sería una persona de bien. Tendré que asistir a un grupo de apoyo para que por medio de terapias de grupo me ayuden a reconocer y solucionar mi problema.
Detesto quedarle mal a la gente.

La Tiranía del Lector [ Rasta ]

2005-04-25T13:14:00.000-05:00

El tirano ysus zapatos

He decidido dejarme caer presa de la Tiranía del lector, exitosa idea de Portnoy:

De manera experimental me gustaría someterme a la tiranía del lector. Por eso me comprometo a escribir sobre los cinco primeros temas que propongais como comentarios a este mensaje. Cualquier tema, por absurdo que sea (y contra más absurdo, mejor)
No quiero dejar pistas.
Veremos que sucede.

Sin embargo, no tomaré los cinco primeros temas, tomaré cinco de todos los temas propuestos (tal vez me extienda y tome un par más). Además de eso, me comprometo a buscar, capturar y publicar una fotografía acorde con el tema o la intención de la historia que se me ocurra. Opcionalmente, el individuo que se atreva a dejar un tema sobre el que quiera que yo escriba, podrá hacer referencia a un conjunto de cosas o individuos que quiere que sean incluidos en el relato.

Así es, ya lo saben, si quieren que escriba sobre algo en particular, no lo piensen más, dejen su comentario y recivirán a vuelta de correo el famoso Zarp-o-matic, limpia vidrios de fabricación casera, patentado por mi y elaborado con una antigua fórmula familiar, hecha a base de cilantro y espinacas.

Es probable que me demore un poco escribiendo, ya que múltiples ocupaciones se empeñan en desviar mi atención de lo que verdaderamente tiene sentido, aún así, no desesperen, los relatos serán escritos.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Ando pasmado, como si me hubieran pintado con un denso crayón de color blanco... Y todos sabemos que el blanco es el color que *no* pinta. Necesito un color de verdad.

Saucerful of Secrets [ Busy ]

2005-04-21T12:19:00.000-05:00

(haga click para agrandar la imagen)

A propósito de fotos, la imagen que aquí publico corresponde a las frases por las que este weblog es encontrado a través de los buscadores en internet. Pongan especial atención a la frase que resalté con azul, me pregunto cómo alguien podría pensar que aquí hay de eso... jeje.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

El rediseño del template anda crudo. Lo único defintivo es que voy a poner imágenes a rotar en alguna parte para que Cavorite deje dárselas de mucho café con leche.
Me gusta el significado del logo de los Freaks Unidos. Pero como bien dice Azul: 'different' fits better than 'lonely'.
He estado trabajando con Java Web Start, la parte interesante viene cuando hay que comunicarse de forma 'segura' con el servidor. Como siempre, al final es mejor optar por dejar que cualquiera pueda acceder a la información, sólo que si ese cualquiera no es quien nosotros queremos que sea, la información que obtenga le será totalmente ilegible. Sólo el verdadero cualquiera podrá descifrar adecuadamente la información obtenida.
Mañana viernes será día de labores de inteligencia en el parque de la 93.
Tengo que organizar mis finanzas y mi tiempo. Ya es tiempo de disciplinarme ala.
Aunque así se desee, hay cosas que no pueden pasar, que ni siquiera se pueden decir... ¿o no se quieren decir?.

Shy [ Sonata Arctica ]

2005-04-17T22:30:00.000-05:00

Las luces.

Pues bueno, aún cuando en un momento de la semana pensé en enviar todo al mismísimo cuerno, el asunto de la celebración del título como Ingeniero del Proxy se llevó a cabo con muchísima más gloria que pena (aún cuando Glow no se dignó a ir). Más tieso que majo, con tenis naranjas, camiseta a la moda y nuevo peinado, salí ayer en la mañana para no volver sino hasta la madrugada.

En la tarde, elegí como actividad plantarme en una fila eterna, esperando quedar en un lugar medianamente decente para armar pogo en el concierto de Carlos Vives para el lanzamiento de Movistar. Aunque debo reconocer que al comienzo no daba un peso por un concierto en el que el cantante se la pasa de gira por el mundo en calsoncillos, debo reconocer que estubo tremendamente bueno. El cojonal de plata que esa gente le metió al concierto, se vió claramente reflejado en la actitud de la gente, y es que siendo justos, no era para menos... El mismo sonido de Rock al Parque, pleno para toda la plaza de eventos del simon Bolivar. Una tarima bien dotada con una 'pasarela' que atravezaba los 160 metros de largo de la plaza. Andrés, LauraV, LauraC, Laura y yo quedamos jetiabiertos ante el conciertazo que se sampó el anciano con ínfulas juveniles de Vives. En serio, hasta se me quitaron las ganas de lanzar botellas vacías de agua a discreción para armar camorra, el tipo se cantó todo el repertorio, pero todo es TODO. Definitivamente Quiero Verte Sonreir es el tema más animal de Vives, lo canté pasito, como esperando que el susurro le llegara al odio a alguien que no podía escuchar. Vives había perdido mi respeto con ese último album, pero con lo de anoche enrezó el camino. ¡Que vibra tan bestial la de ese tipo!, eso sí es sabor ala. Ver el concierto, las luces, la gente... aunque fuerá en medio del tumulto resultó ser muy agradable porque se sentía una alegría en el pecho. Además de eso, que gracias muchas a LauraV por invitarme :).

Me tocó salir volado (literalmente) cuando comenzaba 'La Tierra del Olvido', por un momento pensé en regresar pero rápidamente deseché la idea al recordar los sonoros madrazos que me chantaron por teléfono algúnos freaks, quienes muy elocuentemente (creo que mi pobre madre alcanzó a sentirse ofendida en la distancia a causa de los profundos agravios) me hicieron saber que estaban esperandome en el bar y que si no llegaba rápido se iban a otro lado.

Como a las diez de la noche ya estaba en BarBe de chapinero, le pegué al perro con la elección del lugar, la música estaba para no sentarse nunca, el siempre bien ponderado licor no era caro y pues con tremenda compañía pedir más sería un abuso para con mi santo de pila (si, el cristo que le crece pelo). El suscrito ingeniero y futuro [espacio reservado para los planes que se avecinan] agradece de verdá verdá a la gente que fué, me acompañó, me soportó, hizo de tripas corazón para aguantarse el movimiento de melena, el bailado enérgico e incoherente, la posadera pa' las fotos y todo lo demás... Pero sobre todo gracias por compartir conmigo algo, y ese algo es sinceridad. La alegria sincera es de las cosas que no olvido en la gente.

Un muy buen día, una muy buena noche. Y para responder a la ya clásica preguntas de '¿y quién estuvo?', ahí va la lista de gente (sin orden de preferencia): Ascaroth, JuanaLaLoca, Ana, P, Naty, Alejo, Salida, L'enfant, LaPrimera, LegalV, Hatemachine, LaNada, Azul, Laura, Foxtrot, Carolina, Liliana, Cavorite, Svigle, Mario, Franco y Alexander. Si se me olvidó alguno me cuenta. Como siempre, para los que no fueron presento mi más sincero deseo de que los cunda el carranchín (a excepción de los que se excusaron con antelación).

Para finalizar, debo sentirme orgulloso ya que gracias al ambiente degenerado y licencioso que imperó durante la velada ocurrieron los siguientes hechos notables (para todo hay evidencia fotográfica):

Hatemachine sacó a bailar a Salida y olvidaron sus querellas.
Azul y Ascaroth se hicieron amigos y compitieron para ver cuál tiene más pinta moderna.
Cavorite encontró a una vieja calva que le mandó los perros y terminó de cuento con ella.
Foxtrot se levantó a una linda señorita al mostrarle su camiseta con un pingüino gigante grabado en la espalda.
El Clan Porno una vez más dijo la palabra mágca: ¡Clitoriiiiisss!
Como siempre, Lingo salió más falso que moneda de cuero y prefirió irse a retozar con la novia que darle al dancin'.

Bueno, es todo.

Rain [ Cuando Quiero que Estés, No Estás ]

2005-04-14T02:57:00.000-05:00

No la ví... la detalle con los ojos, la estudié minuciosamente. Al darme cuenta de la magnitud de la escena, sucedió, aún cuando ni un sólo ápice de mi exterior lo demostrara, me quebré, me quebré por dentro.

Hoy decidimos practicar un poco para la última fecha del torneo de bolos de la empresa el próximo domingo. El Bolivar Bolo Club -establecimiento elegido para practicar- queda ubicado en la avenida caracas con calle 24, pintoresco sector de la capital. Un poco antes de las nueve y media de la noche, culminó la práctica arrojando resultados nada alentadores para nuestro nivel bolichero, recordé entonces que tenía que ir a la Macarena, necesitaba comprarle a Dévora el artilúgio aquél que me hacía falta. Caminé por la caracas hasta la calle 26, luego subí derecho hasta la carrera cuarta, en el trayecto acompañé a cada uno de ellos a tomar su respectivo bus. Me gusta caminar de noche, ver a la gente, ver el peso del día que se materializa y se abre paso entre sus ojos...

Al llegar, tristemente encontré que Dévora ya se había ido, ¡me lleva el demonio! -pensé-, me tocará venir mañana por el cacharro ese... nada que hacer. La decisión entonces fué fácil, ya entrado en gastos ¿por qué no darme una vueltica por el centro? Si, recordemos viejos tiempos, caminemos, observemos...

Tomé la cuarta hacia el sur, caminaba despacito, mirando los acabados de los techos de los edificios tradicionales, riendo al notar la gente y su caminadito salteadito, que evidenciaba claramente la ansiedad por llegar a su casa rápido y sentirse así a salvo por un día más. Bajé por la calle 23 dándome mañas para pasar inadvertido ante los maleantes de turno, el secreto de andar por el centro de noche y sobrevivir en el intento radica en hacerce parte de él, se debe tener sumo cuidado con sentir miedo.. el centro es como los perros: Huele el miedo y disfuta horrorizando aún más a su presa.

A la altura de la carrera once hice un alto. Vi a una señora de no tan avanzada edad agachando la cabeza, tenía una bolsita en la mano, apenas y podría caber una muestra de orina en ella. La señora inhaló, estaba metiendo perico. De repente vinieron a mi recuerdos, vi en ella a una amiga, una querida amiga que hace unos días vi metiéndose una cucharita por la nariz, la vi sin su ropa bonita, la vi sin su peinado sencillo pero agradable, la vi sin su sonrisa habitual, la vi maltrecha, ansiosa e irreconocible. Vi cómo en medio de una profunda, profundísima aspiración de algunos gramos de polvo blancuzco mi amiga se transformaba en aquel remedo de mujer que claramente se encontraba en un profundo profundísimo letargo del cual, muy probablemente jamás saldría. A mi amiga no le gusta hablar de eso, no le gusta que se le señale por eso, sin embargo no pude atajar el recuerdo para que no saliera a flote justo cuando divisé a la mujer. Saqué mi cámara, tomé una foto escondiendo el lente entre la maleta, no le temo al centro, el centro no huele mi miedo, así que el centro me deja hacer lo mío...

Continué a paso firme, llegando a la carrera 13 logré distinguir a una niña parada, recostada sobre la puerta de una casona vieja y fea. No la ví... la detalle con los ojos, la estudié minuciosamente. Al darme cuenta de la magnitud de la escena, sucedió, aún cuando ni un sólo ápice de mi exterior lo demostrara, me quebré, me quebré por dentro.

Debía tener unos 16 años, la niña usaba una faldita de prenses, verde, cortica... mugrosa. La falda contrastaba con la blusita rosada de tiritas que le colgaba del cuerpecito, cargaba también una chaqueta trajinada, dos o tres tallas mayor a su talla, que simulaba protegerla del frío y que de la cual a simple vista se podía deducir que ese era su vestuario diario. De su postura, de la casa en cuya puerta aguardaba ansiosa, de la expresión que gritaba 'necesidad', de todos lados se podía leer claramente: Era prostituta. Delgada, a pesar los rayones de mugre se divisaban unas manos aún cándidas, aún delicadas, aún inquietas. Tenía las rodillas resecas y con marcas de raspones, evidencia contundente de un pasado abundante en correteos, en risas, en amigos tal vez. Su mano derecha se aferraba con fuerza a una bolsa grande y blanca, la poca luz proveniente del alumbrado público dejaba ver una cantidad considerable de la sustacia amarilla y viscosa que se encotnraba dentro de la bolsa. Pegante, boxer. La niña posaba su nariz en el extremo de la bolsa y aspiraba como si ello fuera indispensable para permanecer otro instante más con vida. La bolsa se expandía y se contraía al son de su respiración. Dirigí mi mirada hacia sus ojos, y sin saber por qué, ella hizo lo propio.

Entonces ya no pude más, mi hasta entonces inexpresivo rostro se desfiguró por completo, un fuerte estrujón que me estremeció por completo dejó ver el impacto que había tenido en mi la mirada perdida e hipnótica de aquella criatura. No le dije nada con los ojos, sólo escuché, me quedé ahí esperando a que ella me dijera algo con sus ojos, y lo que me dijo fué tan crudo, tan triste, que rápidamente caí presa de la pesadumbre y el desconsuelo. Sentí como se iban dibujando líneas en mis ojos, sentí como los ojos se me aguaron... al igual que el corazón.

Pino Ciprés [ Czerny ]

2005-04-11T16:24:00.000-05:00

En la lejanía se divisa la fuente de resplandor que reafirma la
tremenda fuerza del firmamento

Y bueno, el sábado me gradué... En realidad graduar gente es como peluquear bobos. Bien podrían haber aventado diplomas al aire y que cada quién agarrara alguno (o algunos, si se tiene la pericia) para hacerce a un bonito papel que pegar en la nevera y así tener que mostrarle al papá y a las visitas.

Un grado sólo es la excusa para recordar todo lo que se hizo, lo que no se hizo y lo que falta por hacer. El grado realmente se siente mucho antes, cuando el trasnocho es pan de cada día (mi record está en 72 horas sin dormir haciento tareas, trabajos y freelance, ¿quién da más?), cuando uno sabe que más que aprender algo, en realidad se aprendió a aprender.

En realidad este post sólo tiene como objeto agradecer de la manera más sincera a mi manager y a los que compran los productos de mi línea de útiles para el aseo doméstico, sin ellos nada de esto hubiera sido posible.. sniff sniff. Aparte de ellos, quiero agradecer (realmente de corazón) a las personas que me llamaron o me visitaron el sábado y me extendieron sus buenos deseos, no hace falta nombrarlos, ustedes saben quienes son... muy bonito, esos detalles son bastante significativos para mi. Son de los que logran hacer que me detenga por un momento y tome un instante para levantar la cabeza, divisar el panorama y respirar hondo, hondísimo mientras renuevo fuerzas para continuar.

Ahora que lo pienso, no dejo de sentirme intrigado por la forma en que reacciono ante ciertas situaciones, me gusta ver cómo no he perdido aún la capacidad de sorprenderme y de evidenciar mi agrado y mis más nobles sentimientos para con la gente que hace cosas que no veo venir, y que me llegan sin que yo pueda ejercer fuerza alguna para esquivarlas. Y es que anoche (domingo) no pude más que sorprenderme al ver la comida que organizaron en mi nombre los señores y señoritas del clan (en una operación conjunta con Andrea y Valentina). Lo dije y lo repito: Son este tipo de situaciones, las que me desubican, las que logran ponerme nervioso, las que logran hacer que baje la guardia habitual, son estas situaciones las que de verdá verdá me hacen sentir de una forma tan agradable que ciertamente me cuesta trabajo describirla. No tengo palabras, gracias, eso no lo hace la gente habitualmente, me agrada cada vez más estar entre gente como ustedes... Seguro que si.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Rediseñando template. Se aceptan sugerencias.
Organizaré una fiesta para qeu tendrá como excusa el asunto aquel del grado. Será el próximo sábado.
Ya veo la espinaca con otros ojos. Nunca imaginé que esa vaina pudiera saber bueno. Se lo debo a las muy desarrolladas calidades gastronómicas de las señoritas del clan.

Opus Pocus [ Otro Muerde El Polvo ]

2005-04-06T03:12:00.000-05:00

De noche todos los gatos son pardos.
Para quien sólo ve grises, La luna parece un sol.

Mejor que hablar sobre el por qué ahora hablo mucho menos que antes, mejor que enumerar ávido de detalles las razones por las cuales vuelvo a los matices grises, mejor... Mejor es regresar a los clásicos:

Ejercicio de libre Asociación

Negro->Pelo->Corte->Tijera->Filo->Arma->Carcel->Preso->Golpes-> Lucha->Suplex->Dolor->Dolex->Droga->Bazuco->Javier->Cuento-> Omegar->Mexico->Molotov->Aguela->Rap->Gala->Ponque->Masa-> Silvio->Fastidio->Afeitarse->Cuchilla->Cortada->Sangre->Herida-> Muerte->Papa->Viejo->Cucho->Cuchuco->Trigo->Cereal->Cerveza-> Trago->Copa->Vino->Uva->Campo->Vaca->Abono->Hedor->Juan-> Iguazo->Sergio->Proxy->Matrix->Matriz->Bebé->Sexo->Porno-> Bukkake->GitarGirl->Argentina->Fito->Miaos->Letrina->Calabozo-> Calabozos->Dragones->Hadas->Catalina->Concha->Conchudo-> Malviviente->David->Oasis->Desierto->Arena->Playa->Fiesta-> Música->Músico->Andrés->Simio->Selva->Árbol->Raiz->Raices-> Cultura->Lengua->Lenguaje->Programación->Alejo->Arlequín-> Risas->Alegría->Victoria->Guitarra->Fender->Bender->Futurama-> Series->SouthPark->Keny->JuanPablo->Ingenian->Ingenio-> Máquina->Metal->Hernán->LaNada->Nada->Vacío->Negro.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

En unas horas voy a reclamar las boletas para el grado el sábado.
Rediseñando template.

La Silla Azul [ Sangre ]

2005-04-05T01:28:00.000-05:00

El tiempo -invatible contendiente-,
termina siempre imponiendo su voluntad.
Doblega hasta el más recio de los metales,
mancilla hasta la más férrea de las voluntades,
hunde hasta el más intrincado de los saberes.
Sin embargo, el tiempo nada puede hacer ante unos ojos profundamente oscuros observando fijamente en medio de la espesura de la media noche, nada puede hacer contra esos ojos que clavan la mirada en su objetivo y lo atraviezan como una rapidísima ráfaga de sentimiento que hiela la certeza e incentiva la duda, la esperanza, las ganas. El tiempo teme, porque unos ojos así, sellan un pacto entre el recuerdo y la noche, fuerzas que en conjunto, superan en poder hasta a el contendiente así llamado invatible.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Totalmente de acuerdo con esto.
Turo ...........................
Eco.
Totumo.

Elasticidad [ No Veo a Nadie Hoy ]

2005-03-31T02:54:00.000-05:00

¡Malhaya sea mi suerte!, me repetía. Una y otra vez mi pobre suerte se sentía ultrajada en su dignidad por mis propias palabras. Hoy me veía caminando nuevamente sólo hacía algún establecimiento donde tuvieran la caridá de alimentarme, caminaba mientras pensaba en lo que iba a pensar mientras estuviera almorzando acompañado por el siempre fiel jugo de tomate de árbol.

La carrera 13 a la altura de la calle 82 no brinda un paisaje muy ameno para el transeunte ( y mucho menos para el transeunte hambriento y jadeante ). Restaurantes italianos cruelmente tentadores que se alzan airosos al lado del andén, representan un castigo mortal para el asalariado, quien tiene el dinero medido con precisión quirúrjica ya que como siempre que acecha el fin de més, el pobre infeliz no goza de la fluidez económica de otroras épocas, le figura entonces ir al corrientazo de confianza.

Sumido en el dilema moral del hambriento, me encontraba caminando por la despiadada calle cuando raudo pasa a toda marcha algún desventurado, muy cerca a mi, no hay por qué darle importancia así que ni siquiera me preocupo en voltear a mirar. Inmediatamente enseguida, diviso a un policía con una pistola en la mano que trata de correr al ritmo del presunto malhechor (si, el que casi me lleva por delante). Volteo a mirar, el gañán cometió la tontería de entrar a un parqueadero, la captura es inminente. Esta es mi tierra, me dije mientras reanudaba mi camino encogiendo los hombros y haciendo cara de desentendido.

Había avanzado aproximadamente una cuadra, bajaba por la calle 83 cuando mi habitual mal mirar se vió interrumpido por el estruendo de una serie de disparos. Levanté la cabeza, los disparos se escuchaban cerca pero no veía nada, deduje que la plomacera estaría teniendo lugar muy cerca a la carrera 15, no alcancé a pensar en qué hacer cuadno un hombre corría a lo lejos, media cuadra más alla si se quiere ser preciso, tenía un arma en la mano, corría mirando hacia atrás. Un reflejo involuntarió me obligó a llevarme la mano al canguro, estaba en busca de mi máquina retratadora, esto definitivamente había que cacharlo en una foto -me dije sin decírlmelo-. El hombre se vió acorralado, no muy lejos se vió como tomó a una mujer de entre la muchedumbre e intentó huir con ella, quería una rehén. Entonces me detuve, entonces dudé, y con la dudá llegó ese instante en el que pasé de ser un remedo de fotógrafo a un simple observador, primaron las ganas de ver a las ganas de captar, de inmortalizar.

Lo que ocurrió luego de eso no vale la pena relatarlo, la policía, la gente, el hampa.... Todo degeneró en un río revuelto de personas que interferían en mi intento por encuadrar una buena imagen. Ya de nada servía la determinación, dudé, perdí mi oportunidad. Clara, limpia, pausada, casi que implorándome que la atendiera se me presentó la oportunidad, me habló y yo no le contesté... tan sólo la miré con cara de acontecimiento, con cara de espectador.

después de un tiempo regresé al lugar de los hechos, pero ya nada interesante había... una camioneta, vidrios rotos, gente buscando lo que no se le había perdido, agentes del CTI... ¡bah! Tan sólo logré tomar algunas fotos de aficionado antes de que la policía me descubriera y amenazara con 'incautarme' la cámara si no accedía a borrar las fotos. Afortunadamente conseguí enredar al cabo (cabo primero, según se divisaba en la jineta) borrando fotos de alguna reunión porno.

Agentes del CTI revisan la camioneta donde -según supe después-,
intentó huir uno de los delincuentes.
La gente atenta a cualquier eventualidad.

Por lo menos algo tengo claro ahora, y es que la próxima vez, NO habrá duda... trabajaré en ello.

Ahh, por si alguién quiere enterarse de lo que ocurrió, puede ver este arículo de El Tiempo.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Invito a los lectores que estén interesados en instalar software libre en sus computadores, a que acudan al Festival Latinoamericano de Instalación de Software Libre que se llevará a cabo este sábado 2 de abril en el auditorio Félix Restrepo de la Universidad Javeriana. Es una muy buena oportunidad para ser asesorados por expertos en la instalación de todo tipo de software libre. ¡vayan ala!
Estoy haciendo las labores de inteligencia necesarias para concretar el asunto del parque de la 93, no desesperen, el asunto no está olvidado, simplemente se está planificando.
El Sookie Sookie (de Grant Green) es el mejor tema de la temporada. Se le agradece a legalv por pasarlo.
Turo...
Del próximo sábado en ocho días (si, el 9 de abril) me gradúo. Aún no tengo claro qué hacer para celebrar (si es que hago algo).
El tiempo se acabó. La próxima semana *s*i es la cortada de pelo, espere estilo 'nuevo'.
Al parecer se rumora que soy un psicópata.
Me siento disfrazado cuando uso corbata, como hoy.
El Vacío.

Puente [ No es NO, Todo Quedará en Tiempo Pasado ]

2005-03-23T17:08:00.000-05:00

Judas le hizo la judía a Jesús -según cuentan-.
Jesús sabía que la judía le iban a hacer.
Jesús no hizo nada porque a fin de cuentas,
si no se la hacía Judas, cualquier otro se la iba a hacer.

Si yo fuera usted, en esta semana 'santa'...

Leería y haría las contribuciones personales correspondientes al post de Vulpécula sobre los pueblos más horribles sobre la faz de la tierra.
Participaría en el concurso de la señorita Molly Parker titulado '¿De quién es esa jetica?'. Grandes premios para los ganadores.
Me pegaría la rodadita a Eurocine 2005... y si tuviera plata, le prestaría al dueño de este weblog para que pudiera ir también.
Iría alistando mis más humildes vestiduras, mi más coloquial vocabulario y -sobre todo- lo mejorcito de mi voluntad. Todo con el fin de la protesta que se viene (probablemente el viernes 1 de mayo) en el parque de la 93.
Me inscribiría en un campeonato de dominó en vez de escuchar el sermón de las siete palabras.
Buscaría un profesor de teclado triple B y le pasaría el dato al editor de este weblog.
Dedicaría gran parte del tiempo a buscar evidencia de la existencia de alguien llamado Pat Primo.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Por fin descubrí cómo agarrarme el pelo con un chopstick, es mejor... no se enreda como los cauchos.
Who will be there to take my place...
When I'm gone, you'll need love
to light the shadows on your face.
¡Buena mar para Nanda en su cumpleaños!.
Ahora que gente como Lingo ya está en capacidad de sufragar, no guardo ninguna esperanza para los gobiernos venideros.
Teniendo dos respuestas de la misma persona, una con palabras y otra donde las palabras sobran... Algo me hace aceptar la primera aúna costa de la segunda. Las palabras son fuertes, son como un muro para mi.

Frutas [ ¿No se puede tener lo que se quiere? ]

2005-03-14T15:18:00.000-05:00

Eso mismo pregunto yo

Lo del artículo de SOHO (y que también menciona legalv en esta entrada) no es nuevo, en realidad todo el mundo lo sabe. Ver como unos señores enchaquetados echan de un parque público (si, público, el hecho de que sea un parque concurrido por distinguidísima gente de los más renombrados sectores de la capital no le da el carácter de privado) a una señora con sus chinos mocosos a cuestas o a un joven que usa zapatos de material no es para nada algo agradable. Si bien es cierto que generalmente la gente que lastimosamente no carga encima una pinta 'bien' está asociada a la delincuencia común (robos a transeuntes principalmente), la idea es que esa persona, sumercé señor lector y hasta yo, somos inocentes hasta que nos agarren haciendo alguna canallada. Si, suena bueno el asunto, y la gente hasta saca pecho cuando repite la retaila altruista, pero la realidad es que las palabras salen mal libradas al darse duro contra el frío asfalto de calle.

Evidentemente a usted querido lector, educado, refinado, bañado, peinado, afeitado, acicalado y hasta sofisticado, nunca le pasará algo como esto, para usted habrá derroche de amabilidad en los ademanes autoinducidos por los señores de 3x2 (alto x ancho) con chaquetas color pollito. Pues bien, como a usted nada le pasa, puede hacer lo de siempre: ¡voltee la cara!. ya lo ha hecho antes, una vez más da igual. Ya cuando estando con sus amigos riendo y 'pasando bueno' se le han acercado, usted ha volteado la cara como si en vez de una persona que le extiende la mano o que se digna a hablarle, estuviera un poste que de cuando en cuando emite sonidos incómodos; Ya cuando un hombre chirozo se le ha aproximado en la calle usted ha acelerado el paso, un trotecito disimulado que hasta ridiculo lo hace sentir cuando está bien lejos del desagradable y finalmente puede descanzar. Ya lo ha hecho antes, una vez más no importa.

Los señores de Open dicen que ellos sólo advierten y en el peor de los casos llaman a la policía. Me pregunto qué harían si uno accede (o presiona mas bien) a que venga la policía. ¿podrían entonces los enchaquetados echarlo a uno a empujoncitos espanta-bobos del parque?. Me dan ganas de ir un viernes en la noche con una pinta desagradable (lo cual sería cuestión de dejarme el pelo suelto, según muchas señoritas) a ver que pasa, llegar hasta las últimas consecuencias, que venga la policía, que salga el mismísimo dueño de la Pesquera Jaramillo a echarme (ya que me consideraría parte dela 'gaminería del sector'), que pase lo que tenga que pasar. La ley está de este lado ¿alguien se le mide a acompañarme?.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Hice en una piedra un grabado tayrona que vi en una visita al Museo del Oro, creo que luego hablaré de eso.
Otro Sol.
¡Feliz número primo e impar!.
Its time to forget the remains from the past.
Tengo que comprale cordones a mis tennis viejos..

El Profe [ Selecta Opening Grand Vizier ]

2005-03-11T00:10:00.000-05:00

Warren Zulu:
El hombre que toda mujer desearía encontrar en su cama.

S e r v i c i o S o c i a l

Se informa al público en general y por su puesto, a los incontables fans de Café Moreno y Moisés Angulo, que pueden acercarse a esta ventanilla, dejar un comentario, enviar un correo o gritarme en la calle si desean obtener información de cómo obtener los trabajos más representativos de estos grandes artistas ¡¡EN LONG PLAY!!. Gracias a una ardua búsqueda de meses, he logrado encontrar el proveedor que puede conseguir estas obras maestras de la composición, la lírica y -por qué no decirlo- de la filosofía. Tan sólo deberán pagar el valor del disco y una pequeña (y merecida) comisión por el proceso de intermeciación, la cual claramente es una bicoca en comparación a la gran alegría que puede llevar a su hogar haciéndose a uno (o a los dos, por qué no) de estos vibrantes trabajos musicales. ¿qué espera para hacer su pedido?

Click para agrandar las imágenes
Moisés Angulo El Profeta del Sabor	Café Moreno Momposina

Los primeros 541 pedidos se llevarán completamente gratis un afiche gigante de Dana y Carolina García (ejemplares manizaleñas ex-integrantes de Café Moreno) y un mechón de la legendaria cabellera de Moisés Angulo cortado por él mismo. No deje pasar esta gran oportunidad de comprar alegría y sabrosura para usted y los suyos, no lo piense más. ¡Nuestras líneas están abiertas!.

Por cierto, no dejen pasar por alto el perfil de Zulu (la foto principal de esta entrada) en el que se define a sí mismo como un 'trotamundos'. ¿habrá algo en esta vida que indique más contundentemente que alguien es un triunfador que eso?. Ya quisiera uno poder poner en su hoja de vida 'trotamundos', pero no, la triste verdad es que sólo los ganadores -como Zulu- pueden hacerlo.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Sigo sin entender el uso del cilantro en la culinaria moderna... definitivamente es una mata ás desabrida y desagradable.
Justo después de colgar uno se da cuenta de lo que faltó por decir, por escuchar.
Drástico ajuste de mis finanzas me lleva a un replanteamiento de los gastos y apretón del cinturón.
Me he dado a la árdua empresa (por encimita se ve que es un libro deeeeeeenso) de leer El Simarillion.
Decidido, el peinado va a ser setentero pero sin tumbar pelo en exceso..
Bueno, con tanto artículo que publica Sergio sobre Common Lisp, pues ya me tocó aprender ala, pero aclaro que es sólo por el qué dirán. :P
Se viene: La continuación de las mariposas, la agridulce historia de Laura Concha, brutalidad policiaca, la muerte me sienta bien, La First of Mayo: Crónica de la zona rosa del sur, y mucho mucho más.

Venus [ Eres Sangre Tibia ]

2005-03-07T02:16:00.000-05:00

La biblioteca Uniandina siempre ha sido una desbocada
fuente de conocimiento

En los libros hallarás,
el tesoro del saber...

Así rezaba la canción. Condenada canción que aún ahora no me puedo sacar e la cabeza, ahora que lo pienso debe tener alguna rima elaborada por el mismísimo maligno para grabarse en las cabezas de los niños.... Mmmm

Sin embargo, como se puede apreciar en la ilustración, -conseguida con la diligente ayuda prestada por una espía que tengo infiltrada en la academia-, la canción no miente. Gracias a este obsoleto y hasta maloliente libro, se ha podido establecer por fin y de una vez por toda, la respuesta a buena parte de los interrogantes con los que tristemente se han quebrado el coco los grandes pensadores modernos y por su puesto, los mozalbetes pseudointelectuales que pululan en la actualidad y que enamoran perdidamente a las más bellas y cándidas jovencitas con frases como: 'Oye, tchica... ¿no te has despertado alguna vez a media noche, asustada, pensando en la inteligibilidad intrínseca del intangible presente en las obras inéditas marxistas?'

¡La verdad siempre sale a flote carambas!. Y este amorío, cochino, demedido y vulgar en extremo no podía ser la excepción. Zarpa Group, por medio de su División Delta para Asuntos Escabrosos (que cuenta con miles de cirqueros, espías, programadores, enanos y demás, esparcidos por el mundo y conectados a travéz de su red global satelital de información), se compromete a quitar el velo que cubre vilmente los hechos clave para el mundo y cega los ojos del público que tiene derecho a conocer la verdad.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Nunca podré entender el uso del cilantro en la culinaria moderna... que mata más desabrida y desagradable ala.
No pude dejar e sentir cierto disgusto al ver a Gandalf derrotado por el Rey Mago de Angmar.
La autopista del sur.
No sé por qué la gente cree que soy un tipo alegre ala.
End of All Hope.

Puñal [ Zona ]

2005-02-28T19:42:00.000-05:00

Banderas.

Ya ni siquiera me detengo a reflexionar al respecto, ya ni siquiera pienso en dar una respuesta menos enigmática para quien pregunta... Siempre digo lo mismo: 'cerca a Banderas'. Casi que alcanzo a disfrutar el momento, ese preciso instante en el que sé lo que va a ocurrir: Los ojos bien abiertos como platos, la boca recta como de pato y el pensamiento enmarañado preguntándose: '¿dónde cuernos queda eso? ¿será eso un pueblo o una verdeda? ¿hablarán español por esos lares? ¿serán canivales? ¿será el mismo sitio donde filmaron La Bruja de Blair?'. Uno y mil interrogantes puedo leer en los ojos del infeliz parroquiano que me acaba de preguntar por el lugar donde vivo, una leve, nah, una evidente sonrisita de satisfacción se impone en mi rostro.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Naranja.
Muy apropiado y altamente recomendable. Eso diría (si me lo preguntan) de este post, podrían hacer un test con eso ala.
Esta semana: Chéjov en el Transmilenio.
El día de Halloweeen, el chico Ostra decidió disfrazarse de humano. Triste.
Tristemente cada vez me parece menos desagradable almorzar sólo, el problema es que cuando uno almuerza sólo piensa mucho, demasiado.

Acontecimiento [ 1 = 0 ]

2005-02-24T12:42:00.000-05:00

El atardecer... cómo lo siento tan expresivo.

Cuando subí el último escalón pude divisar desde la distancia al otro lado del pasillo la puerta abierta de par en par, él es una persona muy cuidadosa por lo que me causó desconfianza el hallazgo. Caminé cautelosamente apretando los puños, listo ante cualquier eventualidad (costumbre adquirida debido a años y años de bromas gastadas por mis amigos más cercanos). Cuando estuve lo suficientemente cerca como para disparar un rápido vistazo hacia adentro me relajé, mucha gente estaba reunida, alcancé a reconocer a dos, tal vez tres vecinos del edificio. Una vez me decidí a entrar, me quedé esperando la bienvenida muy cerca a la puerta, parado en el tapetico rústico de limpiarse los pies. Al comienzo pensé que se trataba de una sorpresa, pero deseché casi que inmediatamente la idea al notar con extrañesa que sin excepción alguna, todos los presentes ostentaban una evidente cara de acontecimiento, cara de pato.

Fruncí el ceño en señal de no entender un comino de lo que estaba ocurriendo: No sólo la bienvenida nunca sucedió sino que me atrevería a decir que nadie notó mi presencia, esto ecluyendo el hecho de que el homenajeado no aparecía opr ningún lado. Como no me gusta estar como alma en pena parado en los tapeticos de limpiarse los pies, empecé a tronarme los dedos pulgares a sabiendas de cuanto desagrada esto a la gente. Tres me voltearon a mirar con una de esas miraditas de becerro argentino que pretenden hacer sentir mal pero que a mi me producen una incontenible risita interna, producto de mis experiencias pasadas con miradas similares.

Uno de ellos reaccionó, como reconociendo en mi rostro algo familiar, al ver el cambio de semblante de mi observador no pude más que idiotamente pensar en que seguramente tenía algo de comida en las proximidades de mi boca (había comido hace un rato en el restaurante chino donde sirven paloma) así que 'disimuladamente' pasé mi mano derecha barriendo mi rostro haciéndome el consternado, no encontré residuo alguno, me sentí aún más idiota. El hombre se acercó mientras le echaba un vistazo a un portaretrato que sostenía en la mano derecha (y que yo no había notado hasta ahora), se me presentó y luego de confrontarme más detalladamente con el portaretrato me pidió que por favor lo acompañara a la habitación interior, mientras caminábamos logré ver de reojo el dichoso portacositos... dentro alcancé a reconocer una vieja foto: Estaba Sergio montado en una llama, él a un lado con un sombrero típico mejicano (tan grande que costaba trabajo mantenerse en pie con él) y yo con un bigote postizo observando la llama, recordé que nos la tomamos el día de San Arturo (el 22 de agosto según el almanaque bristol) hace tres años con el único propósito de mofarnos del dichoso día que tanto celebraban los pueblerinos.

El hombre habló con otro que custodiaba la puerta de la habitación principal del apartamento, me señaló y le mostro la vergonzosa foto, el custodio de la puerta no pudo detener la risita que le causó tamaña ridiculez hecha foto. Los dos asintieron con la cabeza y con una mueca me indicaron que entrara. Estando adentro la puerta tras de mi se cerró despacito, lo primero que pude ver fué su humanidad tumbada en la cama, tenía las manos con los dedos entrelazados reposando sobre el pecho, las piernas estiradas y la cabeza con dirección al techo. En el pié de la cama había unas hojas escritas a mano, no alcancé a distinguir si se trataba de apuntes para una novela o de grupos algebráicos cuando una casi que imperceptible voz me interrumpió.

Había dos personas -además de él- en la habitación, uno observaba detenidamente el chiquero encerrado en las cuatro paredes mientras que el otro me saludaba amablemente, al parecer era un médico. Sin rodeos me dijo que él estaba muerto, yo moví la cabeza hacia un lado para observarlo, tratando de reconocerlo como difunto. Me acerqué por primera vez a la cabecera de la cama y haciendo mucho silencio incliné la cabeza para no perder detalle, en efecto estaba muerto, lo noté porque no había señal de aquel famoso chasquear que hacía cuando estaba dormido (en su tierna infancia, sus amigos siempre le metían pasto en la boca, aprovechando su peculiar reflejo durante el sueño). Le pregunté al médico sobre lo ocurrido mientras seguia detallando el saco de carne y huesos carente de vida, me dijo que era una patología típica en los de su oficio conocida como 'MSIDS: muerte súbita inducida durante el sueño': Se había quedado dormido imaginándose muerto y efectivamente, había muerto.

Al escuchar la explicación del médico no pude más que lamentar la calamidad, era una verdadera lástima. Luego de reflexionar un poco, recordé súbitamente el motivo de mi visita... con tanta cosa se me había olvidado, ya era entrada la madrugada y yo nada que lo felicitaba, el plan era hacerlo justo a la media noche y vaya si me había demorado. Aclaré un poco la garganta y me paré en tono solemne pero amistoso, entonces empecé a hablar en tono cantadito (a cantar en tono charladito...):

Feliz Cumpleaños a ti, feliz cumpleaños JavieeEEeerrr...
Feliz cumpleaaaaaaños a tiiiii...

Esperé sonriente en mi sitio junto a la cama... un momento, dos momentos, tres, cuatro... nada pasó. Un iracundo sobresalto cambió por completo mi semblante. No pude más del mal genio así que di media vuelta y me fuí de aquel lugar, rápido, sin decir palabra alguna, refunfuñando por la frenta recibida. Cuando uno felicita a alguien en sus cumpleaños, lo mínimo qu espera es un 'gracias', pero no, nada había pasado. ¡que grosería!, ¡que malos modales!, yo preocupándome por un buen amigo en el día de sus cumpleaños, visitándolo a la medía noche para compartir su alegría y ¿qué había obtenido a cambio?... ¡NADA!, el cadaver, estático, ni se había inmutado.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Ayer debí sentirme contento pero no fué así... Cuando entregué el último de los chorropotocientosmil requisitos necesarios para graduarme, no pasó nada: Di media vuelta y caminé.
Ya puedo volver a comprar libros.
Espero volver a la normalidad prontamente y que todo sea igual que antes.
Recuerden despeinar a sus leones, no hay mejor cura para sus enfermedades que jugar con ellos.
Recuerden soplar sus ringletes.

Metilendioximetanfetamina [ Verdad ]

2005-02-21T01:24:00.000-05:00

Primera Parte
Ella abre sigilosamente el cofre que resguarda su preciado tesoro, una vez quitados los seguros se detiene, por tercera vez la desconfianza la sacude y decide asegurarse, mira de lado a lado tratando de detallar cualquier cambio en el ambiente, algún minúsculo movimiento en el follaje de los alrededores de su guarida que le advierta la presencia de peligro. Todo está en orden, libera el aliento contenido mientras una leve sonrisa se dibuja en su rostro. La sonrisa ha perdido su condición de imperceptible, ahora todo su rostro es sonrisa, sus ojos abiertos y extasiados son sonrisa pura que mira con recogijo. Su corazón se sobresalta al ver una vez más aquel invaluable tesoro que cuida con tanto celo.

Un invaluable tesoro

Segunda Parte
El asesino salta muy cerca de ella, ágilmente se coló por entre los arbutos y esperó pacientemente el momento oportuno, esperó sin pestañear, esperó sin moverse, esperó soportando la lluvia, el hambre y ante todo la ansiedad, esa ansiedad que lo hacía frotarse los dedos de las manos mientras aguardaba, esa ansiedad que a medida que pasaba el tiempo inducía un excitación profunda y prolongada, esperaba y mientras lo hacía, saboreaba su futura victoria, se deleitaba a sí mismo pensando en aquel instante en que todo se consumara y una vez asestado el golpe maestro pudiera disfrutar del tesoro que tanto ansiaban sus dedos. Ya no tiene que soñar más, ya no tiene que esperar más, desenfunda su arma y se prepara para lo asestar el gole definitivo, ESTE es el momento.

El asesino

Tercera Parte
Ella no lo vió llegar, el éxtasis de sentir su tesoro nuevamente tan cerca, tan vivo entre sus brazos le hizo sumirse en el más profundo trance, no sentía nada excepto la desmedida alegría, la euforia -que rayaba con la locura- que le producía observarlo y poder palpar su textura, el altísimo valor que poseía y que era evidente a primera vista. No pronunció palabra alguna, las contradictorias facciones de su rostro hablaban por ella, aún no salía del trance de la felicidad pero ya empezaba a estamparse en su rostro el horror de quien sabe que perderá definitivamente una sección irremplazable de sí mismo, de su ser, de sus entrañas. El crimen fué consumado.

El crimen

Cuarta Parte
Testigo o cómplice, alguien lo ha visto todo, alguien que pudo leer como si estuvieran escritas con palabras cada una de las acciones allí ocurridas, pudo leer en los labios de la mujer la obsesión infinita, pudo leer en lo dedos del asesino el deseo más intenso. Se sintió más que bien por haber podido presenciar el cuadro completo, se felicitó por no haber intervenido, por no haber estropeado el placer visual. Hace una fría mueca que marca el fin de su prolongada expresión de satisfacción mientras da media vuelta y se va, y nada más va a ocurrir, el silencio se lo dice. Desde el comienzo supo lo que iba a pasar ahora sólo camina mientras se frota las manos y goza con el recuerdo.

El espectador

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

'Stop Crying Your Heart Out' me dijeron alguna vez, hoy escucho una y otra vez, tratando de hacer que las palabritas funcionen... pero no, tristemente no sirven.
Cuando envio correos o cartas soy más que sincero, soy totalmente visceral, no hay engaños, no hay trampas, soy yo plasmado en letras, es como hacer un molde de mi interior y enviarlo a una dirección. Espero que sean tomados con ese valor porque la mentira es ajena a ellos.
Sería insano escribir aquí sobre la configuración actual de mi estado anímico, así qu eno lo haré, publicaré con mis manos, no con las entrañas.

Solitario Bailando [ El Cuento del Niño Corazón de Vómito ]

2005-02-17T18:57:00.000-05:00

Domingo, 6 y pucho de la mañana. Abro los ojos súbitamente, levanto la cabeza, reacciono. Han pasado poco más de tres minutos desde que empecé a cabecear (si, a clavar el pico) sentado en un sillón de la sala. Aún me encuentro con la respiración agitada, es curioso, hace ya mucho que la noche terminó pero persisten en mi los estragos de lo vivido. Recuerdo lo que hablamos los cinco en aquella tienda mientra presenciabamos una pelea de punketos zarrapastrosos que ondeaban de un lado a otro sus cinturones con chapas gigantescas tratando de infundir miendo en el bando contrario, una escena muy divertida debo decir. Recuerdo cómo mientras hablábamos pensaba en la fragilidad de la vida humana, en cómo la palabra 'muerte' cobra otra dimensión, cuando es pronunciada de labios amigos, cuando la escucho de los labios que me han visto crecer y que sé que no mienten, la muerte es un mecanismo que mucha gente está seguro de utilizar para cumplir sus venganzas, sus propósitos.

Recuerdo también la conversación, las imágenes mentales, los sonidos, esa voz dulce. Creo que por eso tengo la respiración aún agitada. Entonces reacciono, -no sea bestia, ya deje de pensar carajadas, tiene que ir a monserrate- me digo en tono de reproche.

Luego de afanarme por vencer al sueño, realizo lo que podría considerarse un 'intento de baño', me visto con un par de trapos y ante la evidente escasez de tiempo me agarro el pelo con un caucho viejo y salgo sin desayuno, arriao a ver si logro treparme en la bestia roja para llegar al punto de encuentro.

Salgo, cierro el portón de la casa, doy media vuelta, observo. -¡Que niebla tan grosera!, ¡nadie va a ir!- me digo un tanto impactado por la niebla que al parecer tampoco durmió y se quedó esperándome en la calle. La estación del transmilenio tampoco da muchas esperanzas de actividad en el día de hoy, empiezo a imaginarme subiendo sólo la montaña y tomándome una foto sobre una llama al bajar.

La estación fantasma del transmilenio.

Luego de la acostumbrada reflexión sobre la vida sentado en una silla del bus, llegué a mi destino faltando cinco minutos para las ocho. Sólo dos almas en pena aguardaban a mi llegada. Haciéndole el quite al hambre, esperamos a que llegara algún ente sin mejor plan dominical que trepare la montaña. Poco a poco fueron llegando. Luciendo sus mejores galas, posaron para la foto los bloggers-galas.

Los que si subieron como manda la ley: ¡a pata!
Grace, Svigle, Accusor, Himura, Hatemachine, LaNada, Kinita, LaurisMumi, Laurilla. Arrodillados listos para rezar: Arhuaco y Lowfill.
Arriba nos estarían esperando Juana, Piet, Legalv, Salida y la hermana.

Casi a las 900 horas, partimos con dirección a la cima, a sabiendas de que allí nos esperarían otro puñado de bloggers-lelos a los que la flojera obligó a subir por medios mecánicos. Se rumora que mientras nos esperaban Piet trató de covencer a los miembros del PornoClan para que se cambiaran de bando y se enlistaran en las filas de los Meranistas Patiños, esto con el fin de tratar de poner freno a la marcada decadencia en la que ha entrado este último clan debido a la oratez, las drogas, el poco sexo, y la falta de baño de sus miembros.

El clima estuvo condecendiente con nosotros, milagrosamente el sol nunca se mostró a plenitud y fué gracias a eso que a pesar del paso pausado (en realida fué el paso más lento que jamás hayan soportado las escaleras de Monserrate) de algunos de los participantes, la cosa no resultó en catástrofe y todos lograron avanzar hacia la cumbre (yo tuve la misión de dar ánimos a los rezagados y empujar al último).

Los que lograron caminar a un ritmo normal se adelantaron y el ascenso se convirtió en cuestión de esquivar gente, tomar agua y fotos. Un buen hombre pregonaba a grito herido: 'No se coman a la novia que eso es pecado' mientras nosotros escuchábamos con atención sus sabios consejos (algunos incluso desenfundaron papel y lápiz para anotar). El viejito ciego que toca el acordeón se negó a interpretar una melodía para nossotros porque estaba tomando sopa (siempre me he pregutnado como hace el acordionero consumado para subir desde la séptima con 21 -que es su lugar habitual de trabajo- hasta bien entrado el cerro). Gente indecente exhbiendo su panza abundante en pelos a mitad de viaje.

Ya lo saben , este hombre claramente lleno de sabiduría y experiencia lo aconseja. De por dios, ¡no se coman a su novia!

El amor a la música de este hombre lo lleva incluso a interpretar sus melodías en el cerro de Monserrate.

Ya arriba la cosa se puso candente, nos encotnramos con los que subieron ayudados de la tecnología y después del desayuno con ComboTamal las legendarias rivalidades personales entre bloggers salieron a flote. De pronto mis ojos se quedaron atónitos al ver cómo habían moridas, coces y rasguños. Me pareció ver incluso como alguién le aplicaba a un pobre incauto La Manita de Puerco (conocida llave de la lucha libre mexicana). Las más ñoñas e intrincadas razones eran excusa para darse trompadas... 'usted me dijo candy', 'usted tiene mala ortografía', 'no me gusta su template', 'usted me embarazó virtualmente'...

Svigle vs Hatemachine. La pelea que siempre quisieron ver.
Svigle : Perro, esto es por decirme que escribo como un adolescente... ¡zas! (gancho de derecha)
Hatemachine: No, pues si quiere tráigase a Ascaroth que pa' los dos hay..
¡purrupundum! (patada metalera)

Tristemente me tocó hacer las veces de adulto responsable de la excursión de colegio. Hubo que intervernir y separarlos a todos amenazándolos con llamar a sus acudientes. Superado el impase de la violencia, fuimos a merodear por los alrededores, es bueno saber que hay cosas que nunca cambian en un pueblo pequeño (que es en lo que ha degenerado la cumbre del cerro), gallinas radioactivas, paseo familiar con olla de papas y carne, gañanes dañando los arboles, perros bravos, etc.

Como es de esperarse, la ansiedad de no tener una computadora al frente hizo mella en la voluntad de los intrépidos aventureros, pude sorprender a muchos moviendo los dedos como si estuvieran tecleando, era envidente que no podrían vivir por mucho más tiempo sin una pronta dosis de ñoñez. Fué así como muchos decidieron emprender la retirada, no antes del procolo acostumbrado de despedidas y frases tipo '¡me caiste super!, nos vemos en el messenger'.

Los que quedamos aún con ánimo para divagar a 3131 metros sobre el nivel del mar, nos dedicamos a observar el paisaje, pedir deseos que nunca se cumplirán en la fuente de los deseos del lugar, tomarnos fotos de nula calidad artística y ante todo hablar mal de los no presentes, porque si alguién es tan farandulero como para hurgar en la vida ajena leyendo su blog, es porque merece ser objeto de toda clase de chismes y juicios sin fundamento alguno. Bajamos en máquina ya que a esas alturas o había paciencia que soportara otras dos horas de recorrido. Quisimos hacer pasar a Pola como hija de alguno para ahorrarnos unos pesos pero un letrero arruinó nuestros planes antes de poder ejecutarlos..

¿de qué otra manera puede terminar un domingo luego de trepar un cerro?
La respuesta es clara: ¡Tomando pola en La Pola!

Por mi parte, emprendí el regreso a mi hogar montando una llama, como bien me había enseñado el antiguo templario Galactus, quien por azares del destino emprendería la dificil misión de adiestrarme en las artes ocultas y el intrincado mundo de la indecencia y la iguazidad.

Otros Datos Importantes

El señor Lingo estuvo llamando de forma periódica para dar fé ante mi y ante todos los cruzados de su falta de baño, de su adicción a los calsoncillos tipo tanga, y de su altísima concentración de grasa capilar.
Mi deseo en el pozo de los deseos fué que le de carranchín a todo aquel que se haya falseado a última hora. (a excepción de Michín que padecía presa de una enfermedad).
Accusor, Hatemachine y Arhuaco, como únicos representantes de los Freaks Unidos se dieron a la tarea de rajar de todos y cada uno de sus compañeros de clan, repitiendo una y otra vez que les había temblado la nalga subir al cerro.
Por un momento se pensó en bajar por el otro lado del cerro pero al ver nuestra determinación, un lugareño nos hizo cambiar de opinión. Muchachos, -dijo mientras miraba de lado a lado como verificando que nadie lo escuchaba revelar el secreto- es mejor que no bajen por allá, un asesino de risa aterradora anda suelto, todos le temen y creen que no hablando de él pronto desaparecerá, se equivocan, lo sé. Inmendiatamente desistimos de la idea sin chistar.
Ahhh, para los que se divierten viendo la escasa capacidad fotogénica del prójimo ante un mal lente, el señor Svigle ha publicado unas cuantas fotos AQUI.

Número 18 [ Prueba de Embarazo ]

2005-02-11T01:07:00.000-05:00

(click para agrandar)
La confianza está dada cuando el chupar la lengua es algo divertido.

Alguna vez escuché a Lowfill hablar de una idea que había venido rondando la cabeza de Arhuaco por un largo tiempo: El impuesto a la belleza. Según esta novedosa y elaborada idea, se cobraría el impuesto a la belleza a todo aquel ser humano (hombre, mujer o cosa) que gracias a sus cualidades de nacimiento, la alineación de los astros, la silicona, la faja de yeso o cualquier otra carajada, pueda ostentar el título de Bello/a.

El impuesto consiste en besar (sin hacerlo de mala gana y sin inducir el vómito luego de pagado el tributo) a otro individuo que no sea considerado como agraciado, es más, se da mayor valor al tributo en cuanto el ente besado se parezca más a una cucaracha por debajo. Usualmente, y como en todo buen impuesto, los más afortunados deben pagar más que los no tan afortunados... así que ya lo saben, en un futuro no muy lejano, ustedes agraciados (o deformes) lectores se verán afectados (o beneficiados) por esta ley en pro de otorgar una poca de felicidad a los menos afortunados en la repartición de belleza, cuyo más grande y noble fin fin es que no se peguen un tiro sumidos en la depresión de su fealdad y puedan seguir programando, leyendo literatura obsoleta, y escribiendo en sus blogs. Ja, ja.

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Último aviso: Quién todavía le queden ganas de ir a monserrate y no se haya cansado con tanta intensidad, estos son los datos:

Lugar:
Estación 'Las Aguas' del Transmilenio. Bogotá, Colombia.

Fecha:
Domingo, 13 de Febrero (si, domingo).

Hora de Encuentro:
07:30 de la Mañana.

Hora de Salida:
08:00 de la Mañana.

Requisitos:
Buena actitud, no tener mal aliento, no llevar zapatos de tacón, tener para comprarse aunque sea un bolis en el trayecto, no quejarse por todo (muy importante), y opcionalmente saber jugar microfútbol.

Itinerario:
Los que cumplan los requisitos y acepten la hora, fecha y demás, deberán aparecer para encontrarnos en el lugar establecido, esperamos hasta las 800 horas y luego partimos con rumbo a la montaña dentada, la gente va al paso que se le da la gana, haciendo lo que se le de la gana, NO vamos a ir cantando ni haciendo rondas ni jugando yermis, el que llegue arriba primero por decencia esperará hasta que lleguen los otros. Yo me comprometo firmemente a acompañar, apoyar, y de ser necesario arrastrar al que vaya de último para que logre subir el cerro feo ese. Las personas que les de 'gasss' o flojera subir a pie, lo pueden hacer en cualquier aparatejo y luego esperar mientras disfrutan del paisaje. Una vez arriba jugareos microfútbol, fuchi, guerra de guerrillas o cualquier otro juego típico (se aceptan sugerencias), tal vez nos tomaremos alguito y bueno.. de ahí para adelante ahí veremos, ¡Ni crean que esto es un plan perfectamente elaborado!.

Aviso Legal:
Los participantes otorgan al organizador de la Primera Cruzada Bloggers pa' Monserrate: La Jornada de los Cachetes Rojos el derecho inexpugnable e irreversible de tomarles fotos en cualquier ángulo, con cualquier encuadre, en cualquier situación aún estando en el peor estado físico o mental, incluso aún estando a punto de morir por exceso de vómito o diarrea o por inhalación inesperada de aire puro. Comuníquese y cúmplase.

Nos vemos el domingo, no sean flojos, ¡vayan carambas!

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Money.
La peluquería se está demorando.
Minas Tirith.
Hace rato sé cuál es el teclado que quiero. Aún falta la plata.

Circus Blaster [ Sangre o Lágrimas, es lo Mismo ]

2005-02-09T01:36:00.000-05:00

(click para agrandar)
Cortázar y el Transmilenio.

Pues la verdad ya era hora... El programa Libro al Viento (que trata de incentivar la lectura en las gentes de la ciudad a través del transmilenio) por fin despega con algo 'decente' o al menos leíble: Cortazar. ¡Gracias jesucito peruano! Ya no soportaba leer una vez más el librillo de cuentos de los hermanos Grimm y similares, o el folleto indecente ese que habla de los bailes y fiestas tradicionales de la capital. Ahora si nada de ceder el puesto a las abuelitas bonachonas, no más a tomar fotos a los incautos que se duermen con el hocico abierto y recostado en la ventana, eso ha quedado atrás... Es tiempo de leer, leer para no pensar tantas carajadas con la mirada perdida hacia la ventana.

Ahh, para el que aún quiera ir a monserrate, no se le olvide que es este domingo, ya se fijó la hora de encuentro a las 07:30 de la mañana en la estación 'Las Aguas' de Transmilenio, partiremos hacia la cumbre a las 08:00 horas, cualquier inquietud escribanme un correo electrónico y si están de buenas les doy mi celular para que no se pierdan ala. Monserrate con puestos, siga, siga...

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Estoy pensando seriamente en quitar los comentarios de Haloscan y dejar los de Blogger... me choca el hecho de que se borren los comentarios al cabo de un tiempo.
La peluquería me espera.
Creo que ya tendré que olvidar, nada, nada que hacer.
Que agradable compañía la de esta tarde. La alegría es muy buena, logra hacer mella en la decrepitud de mi estado anímico.
Set The Controls for the Heart of the Sun.
Ya sé cual es el teclado que quiero. Ahora falta la plata.
Tengo que alcarar bien cual fué el enredo entre el papa Clemente V y Felipe IV el Hermoso, ¿fué el cura mayor obligado a acabar con la Orden del Temple por el rey?

El Cutibiripachá [ De los Setentas ]

2005-02-03T23:10:00.000-05:00

(click para agrandar)
La candelaria. 01:04 am.
La soledad en su máxima expresión.

Cosa jarta esta de sentirse perturbado. A veces sólo quisisera dejar que las fotos hablen por mi... ellas saben decir las cosas mucho mejor, el problema es que a la gente le gusta que les digan las cosas con palabritas. Bueno, también es que le le doy demasiada carga emocional a los momentos que logro plasmar, si hablaran, creo que delatarían mistristes secretos.

Por otro lado, y observando con sorpresa el boom que ha tenido el asunto de Monserrate (montaña insignia de mi tierra), me veo en la obligación moral de ocuparme del asunto y coger seriedad carajo. La vaina se va a llevar a cabo el domingo 13 de febrero, léase 'de este domingo en ocho sumercé'. La hora está por convenir, ya que hay mucha gente a la que le da susto madrugar... ¡de pronto van y se arrugan ala!. Se reciven propuestas de hora de encuentro para el ascenso. Debido a que los miembros del inmoralísimo Clan Porno me han dado la espalda en esta cruzada porque deben asistir al matrimonio de Juana y Heinsohn y a que los legendarios Freaks Unidos muy seguramente estarán ocupados ese domingo descargando la ultima versión de Debian Sarge (que por cierto es la única versión que no es obsoleta) , creo que no irá casi nadie que yo conozca, asi que si alguno de ustedes resulta ser un hampón de la más baja ralea y las más escasas condiciones humanas, ha de saber que el ingeniero Latorre ha tenido la gentileza de prestarme sus dos escoltas (Wilmar y Weimar) para tan encumbrada ocasión. Espero que este sea el inicio de una serie de ascensos ñoños, si usted no se ha decidido, no lo piense más.. apuntesé YA a la Primera Cruzada Bloggers pa' Monserrate: La Jornada de los Cachetes Rojos.

Se les agradece la atención ala. Ahh, ¡y no!, no se necesita cédula para ir.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Esta semana el trabajo ha estado apretado, me comienzo a sentir agotado.
Voy a ir a una peluquería, está decidido.
Deeply Disturbed.
Estoy pensando en cambiar cosas por acá, así que si desean pueden dejar sugerencias en los comentarios, tal vez ni siquiera las lea, pero que sea entonces un medio para expresar su inconformismo ante las aberraciones éticas y estéticas de este sitio.

El Monte Dentado [ Gargoyles Fly ]

2005-01-25T13:37:00.000-05:00

El mensaje en inglés también para los extranjeros.

Hace al revedor de un año que no lo sentía. El aire es tan frio que casi que es imposible no rastrearlo a medida que se abre paso desde la nariz hasta los pulmones, se puede sentir como lo cambia todo por dentro, es un aire denso, silvestre, con mucha más vida.

Faltando diez minutos para las seis de la mañana del domingo pasado me encontraba a punto de subir el cerro de Monserrate, montaña insignia de mi tierra.

Me gusta subir a pie. Muy interesante es ver como la gente se pone páaaalida con los cachetes rojos y la lengua por fuera, ver las señoras pasadas de kilos que van en ombliguera y con una bolsa plástica amarrada a la 'cintura' para rebajar aquel exceso de fritanga (o pelanga). Buena cosa es ver a los fieles y siempre devotos laicos que aún hoy sorprenden con nuevas e ingeniosas formas de demostrar su fé: Orando mientras suben, movilizándose a gatas con tapas de gaseosa en las rodillas, caminando mientras se azotan con un látigo chiquito... en fin. No hay qu eolvidar la variedad de comidas y bebidas que e pueden conseguir no sólo en el recorrido hacia la cumbre sino también en la plazoleta superior, desde el popular salpicón hasta la buena chicha casera y desde el bocadillo con queso hasta la oreja y la jeta del marrano.

Usted podría estar ahí.

Monserrate es tierra promisoria y es por esto que me siento obligado por mi colombianeidad y mi sangre iguaza, a organizar la Primera Cruzada Bloggers pa' Monserrate: La Jornada de los Cachetes Rojos. Si no lo he convencido con mi argumentación desatinada, no me diga más, se le tienen las fotos (si FOTOSSSS) para que no lo piense más y se decida YA a enrolarse para la odisea. Si aún no está convencido, sólo recuerde que el Señor Caido reside en la iglesia de Monserrate y que el hombre (según dicen) es pariente en alto grado de consanguinidad con el Divino Baby, SI ¡El Divino Baby!. No lo piense más ¿qué espera para decidirse?.

Los interesados pueden dejar mensaje, enviar correo, fax, señal de humo o cualquiero otro artilugio que se les venga en gana. La Primera Cruzada Bloggers pa' Monserrate: La Jornada de los Cachetes Rojos espera por usted.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

El fin de semana me vi dos películas y media de Lindsay Lohan con el agravante de haber visto cada película minimo tres veces. La sublime combinación entre esa dulce cara de mosca muerta que se carga y el cuerpo de mujer fatal a la que le lucen las faldas me cautivó sin que yo pudiera hacer nada más que quedare espectante frente a la pantalla.
Está acordado, a partir de la próxima semana trabajaré más tiempo, por más dinero.
Get up... Come on... why you scared
You'll never change what been and gone
Ahora que lo pienso... Yo si digo las cosas, sólo que no las digo en el lenguaje que la gente espera.
Siempre me he preguntado si Mister Pat Primo existe, es decir, si existe en realidad un señor don Pat Primo dueño de un emporio forjado a base de camisas, pantalones y ropa interior masculina.
Encontré una página con fotos de Monserrate AQUI.

Surrounded by the People of the Enchanted Lands [ {} ]

2005-01-21T15:40:00.000-05:00

Tremedo derechazo que acaba de disparar la delantera del equipo azul.

Las mujeres corren muy chistoso, es un hecho. Corren como sin ganas, como temiendo irse de fauces contra el suelo. Sin embargo, hay algunas, como la señorita de la foto, que bien podrían humillar a cualquier ingeniero falto de motricidad para las artes ocultas del futbol y sus derivados.

Mientras tanto, en Ciudad Gótica...

Hace unos días vi National Treasure, no me pareció buena. La musiquita patriótica norteamericana cada cinco minutos me fastidió.
Siento los brazos desarrapados.
Mucha, mucha suerte a Andrew en su nuevo trabajo, hombe, espero que esté contento y que todo le salga bueno. No se pierda parserrrrr.
Es cierto: Mi firma es un garabato de caricaturista de tres pesos.
Y llevas el cañón a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.
Me siento profundamente perturbado.